domingo, 16 de septiembre de 2012

DESDE MI TORRE: UNA VUELTA POR OPORTO (1)


Como les decía ayer, Oporto es una belleza en casi todos los sentidos. Sus iglesias y conventos no dejan a nadie indiferente. La belleza del Duero a su paso por la ciudad es inenarrable. Sus diversas alturas conforman un paisaje único desde la altura del río hasta la iglesia de la Trinidad. No en balde esta ciudad forma parte del Patrimonio de la Humanidad. Pero hoy vamos a dedicar nuestro paseo a una librería que está considerada como la más hermosa del mundo, y que se ha convertido por méritos propios en un atractivo turístico de primer orden.

En pleno centro, en la llamada rua dos Carmelitas, casi frente del Museo de la Historia Natural y Facultad de Ciencias, se encuentra esta librería, fundada en 1881 por Ernesto Chardrón, cambiando su nombre tras su muerte por el de Lello & Irmao, prestando sus servicios desde 1906, hace la friolera de 106 años.


Sus artesonados y anaqueles son una auténtica joya artística, así como la escalera que da acceso a la segunda planta y que pueden contemplar en las fotografías. Nada más abrir por la mañana, ya estaba yo allí, porque no me podía perder la recomendación que me había hecho el día antes del viaje la gran poeta sevillana María Sanz, que fue la que me puso sobre la pista de este tesoro, lo cual siempre se lo agradeceré. Me quedé mudo, como un niño en un reino de fantasías. ¡Qué hermoso y gran santuario de libros! Parecía eso en su interior: como una enorme y cuidada iglesia en la que el alma de los escritores estaba presente en todas sus cuidadas estanterías.


Permanecí en ella un buen trecho de la mañana, dejando volar mi imaginación por sus anaqueles, por el arte de su carpintería, por la luz cenital que se colaba tenue desde la artística claraboya. ¡Qué paz, qué silencio, qué respeto! Algún día tendré que volver de nuevo, para llenarme otra vez con la visión de esa auténtica maravilla.


Salí después paseando tranquilamente por las calles para ir al encuentro de la Avenida de los Aliados con la hermosa imagen de su Ayuntamiento al fondo, bajando para visitar la iglesia de los Congregados y visitar la estación ferroviaria de "S Bento", y aún ante tanta belleza nueva que estaba descubriendo, no se me apartaba de la mente el esplendor de la librería de Lello & Armao, una joya que les recomiendo.


NUESTRO FUTURO CERCANO (43)


GOTITAS DE HUMOR EN LA RED: CARTELERA

LIBROS CON POESÍA: SENDERO DE SOMBRAS


El número 117 de la colección poética "Los Cuadernos de Sandua", publicó esta breve antología ocultista "Sendero de Sombras", del poeta madrileño Juan Manuel González (1954). El volumen acoge una primera mitad con catorce poetas, y una segunda con un relato en prosa. Entre sus poemarios, debemos destacar: "Líneas minerales" (1984), "De ritos y solsticios" (1986), "De sombras y transfiguraciones" (1987), "En el filo de la sangre" (1996), "Madrigal de ausencia" (1997), "Luces inciertas" (1999) y "La llama del brezo" (2002). Como ilustración, he elegido el poema que abre el volumen.


CLAUSTRAL

Quimeras e hipogrifos,
albada de vampiros platerescos
surgida del himen roto de sílices antiguas,
enhebran hoy una danza blanquecina, pentagonal,
al trasluz herido de desamores y ausencias.

Quiebro doliente, desesperado ante la divinidad,
Imagen sorda y terrible, desconocida...
Que aventa fuegos talares tras la doble llaga de la lejanía y su ternura.

Ojos albos,
Vaciados de sí por el imperio de la lógica,
la impotencia de las horas conclusas,
los oráculos nunca oídos,
el dulce olor, ya inalcanzable,
que encharca la piel más oculta.

Ahíto de muerte y de mentiras,
de urgencias de labios y sonidos seguidores de sexos ceremoniales,
solo y relegado, furioso, quizá débil,
un viejo licántropo, abyecto, sucio de crímenes,
agoniza bajo pétalos se cuarcita sanguina.

Sus formas, tejidas al relente de jardines abaciales,
extrañas a túmulos, dólmenes y lajas,
enemigas de los campos megalíticos, abiertos,
se retuercen en espasmos de argamasa despreciada,
entregadas, cual forceps de cera,
a la única, tristisima, inevitable tarea...
de alumbrar todos los olvidos.


Autor: Juan Manuel González
Edita: Cajasur, Obra Social y Cultural
Ciudad: Córdoba-2005
Páginas: 43
ISBN: 84-7959-608-2
Depósito Legal: CO. 1.015/2005

sábado, 15 de septiembre de 2012

DESDE MI TORRE: UN HERMOSO VIAJE


Aprovechando que el Pisuerga pasa por Valladolid, como normalmente se dice, que es la oportunidad de hacer algo al hilo de..., pues aprovechando la amistad que nos une desde el mismo corral trianero de nacencia, acepté la amable y desinteresada invitación de mi paisano de arrabal, José Luis Jiménez Buzón, para viajar con él a la hermosa localidad portuguesa de Averiro, a Oporto y a Lisboa. Conocía muy bien todo el Algarve portugués, Lisboa y algunas localidades de cierta fama, pero jamás había visitado Oporto, de la que me habían hablado muy bien, ni la ría de Aveiro, una auténtica joya. Él iba por motivos de trabajo: inaugurar una gran tienda de zapatos en un macrocentro comercial situado a pocos kilómetros de la localidad costera, llamada la Venecia portuguesa por sus grandes canales y sus hermosos puentes. Yo, la verdad, no tenía muchas ganas de ir, no tengo el cuerpo para viajes, pero también pensé que sería una oportunidad de oro para salir de casa aunque fuesen tres días. No ha cambiado mi estado de ánimo, pero sí ha disfrutado mi vista con tan hermosos paisajes y, a la vez, me he sentido tristísimo por los grandes problemas que (gracias a la tan cacareada globalización) está sufriendo el país hermano, totalmente arruinado, decadente, sumido en la más grave de las miserias: que es la del propio ánimo de sus habitantes. Pudiera parecer que el fado se inventara anteayer, cuando el primer rescate (robo) de esta población tan querida, al menos para mí.

Como José Luis estaba liado con la entrega de la obra, tuve todo el tiempo del mundo para conocer y reconocer a Aveiro: llena de grandes canales, singular y hospitalaria. Y allí que me subí en una de sus grandes góndolas y paseé por toda la ciudad, conmoviéndome con su hermosura y con la pobreza sostenida de su buena gente. Más o menos como nos pasará a todos los españoles (menos a los ricos) dentro de muy poco. Mendigos pidiendo por doquier: no son rumanos, no son subsaharianos, no son gitanos húngaros, son de la propia Aveiro, gente que se ha quedado sin trabajo, que ha perdido su vivienda, que no sabe cómo comer...


Pero Aveiro hay que conocerla, aunque sea por unas horas como yo la he conocido: esa mujer bella que se te aparece de pronto, te enamoras, y, desgraciadamente, le das un leve beso porque tienes que marcharte...

Estaba deseando conocer Oporto (Porto) desde hace varios años. ¡Que maravilla de ciudad en la que habitan los contrastes! ¡Qué enormes edificaciones para que estuviesen habitadas, y qué hermosos monumentos para que el dinero que han robado a este país hubiese servido para su rehabilitación! Manzanas y manzanas sin un solo vecino, casas preciosas que se caen, negocios que cierran, tristeza en las miradas de la gente, amabilidad hasta casi el servilismo..., queridos blogueros: ésta es la tan cacareada globalización, por la que han desaparecido los sitios más íntimos e identificativos de las ciudades. No busquen la taberna de la calle tal, ni el comercio que tenía doscientos años de vida, ni la garrafería que tanto les gustó hace sólo diez años, ni la tabaquería que le recomendaron sus amigos: se encontrarán a Zara, con media calle comprada, con Mango, con Benetton, con Macdonald's, Springfield, Bershka, Toysrus..., como en Córdoba, Sevilla, Madrid, Barcelona, París, Nueva York, Londres, o en cualquier ciudad de más de cien mil habitantes. Las ciudades han perdido sus atractivos generados por las personas que las habitan. Si a Oporto le quitas el Duero, sus magníficas iglesias, su coquetísima librería Lello, sus maravillosos puentes, su "ribeira" de grandes impactos, y, lo más principal, a su gente, Oporto sólo sería una ciudad más, en cuanto al comercio, de tantas como nos encontramos por el mundo.

Y lo mismo: manzanas y manzanas de edificios sin habitantes y deteriorados en pleno centro de la ciudad. No hay ni un solo duro para arreglar algo. Los tiburones del poder de las finanzas de la macroeconomía, esperan su carnaza. La imagen que pongo a continuación, en pleno centro, da fe de lo que digo.


Hermosa, aunque decadente, la estación de trenes, con unos gigantescos paños cerámicos geniales y un sabor que nos remonta a muchos años atrás. Allí me encontré con la algarabía variopinta de nuestra antigua estación de Plaza de Armas, con el sabor añejo de otros tiempos...


En la ribera del Duero, me quedé maravillado con sus puentes, auténticas obras de ingeniería, como éste, el llamado Luis I, quizás el más impactante, realizado por el discípulo de Eiffel, Teófilo Syring. Inaugurado el año 1886, con 390 de longitud del tablero superior que une Oporto con Vila Nova de Gaia. No sé cuántas fotografías le saqué, pero me quedé embobado y no paré hasta llegar a mirarlo desde arriba.



Es una constante en las calles de estas ciudades portuguesas la ropa tendida cara a la calle, debido, sin duda, a que las viviendas no gozan de azoteas para tender la ropa. Colorista para la cámara, éstas imágenes se suceden con muchísima frecuencia hasta en las calles más céntricas.


Y tras mi primera y emocionada visita a Oporto, al día siguiente nos marchamos para Lisboa, ciudad que ya conocía, en la que me llevé la impresión de estar más degrada que nunca. Hay manzanas y manzanas completas en pleno centro, calle del Comercio o Rua Augusta, totalmente abandonadas, cerradas a cal y canto. ¡Es una pena! Se pueden seguir contemplando los clásicos y vetustos tranvías, como el de la ilustración, que luchan por abrirse paso con el moderno tranvía turístico y con los muchos autobuses de línea que ofrecen sus servicios. Sigue siendo Lisboa una ciudad antigua, pero, por desgracia, ya no es aquella ciudad señorial de la canción.


Sí mereció la pena ir a cenar al barrio de Alfama, la cuna del Fado, para escuchar a tan grandes intérpretes como Manuel Romao, un genio de este género musical portugués, y Filipa Tavares, amiga de José Luis, una hermosa mujer con una voz auténticamente prodigiosa.


Pasamos una cena deliciosa, disfrutando en directo de estos cantes que, como el Flamenco, llegan a arañarte si tienes predisposición para ello. El local era un sótano, con sólo la luz necesaria para envolverte, una sobria decoración, y el lema necesario para la entrada "Silencio que se vai cantar o Fado". ¡Lástima que el barrio de Alfama esté repleto de basuras por todas sus calles, de auténticas porquerías alfombrando esquinas, calles y rincones!

Lo dicho: un hermoso viaje a la carrera que ha merecido la pena, y por el que le doy las gracias a mi amigo José Luis. Ni que decir tiene que hay que visitar Oporto otra vez, y que el que aún no la conozca debe hacer un proyecto de un fin de semana para dejarse emocionar.

Poco a poco, iré poniendo y comentando algunas de las fotografías de las casi trescientas que he sacado para vivirlas con ustedes.


NUESTRO FUTURO CERCANO (42)


GOTITAS DE HUMOR EN LA RED: CARTELERA

LIBROS CON POESÍA: SEMIDIOSES E INMORTALES

El Aula de Cultura "La Venencia" de Santander, nos trajo en el número 8 de la colección del mismo nombre este libro taurino del poeta ceutí Luis López Anglada (1919), volumen casi completo de sonetos con la salpicadura de algún que otro romance. El autor, que falleció el año 2007, logró el Premio Nacional de Literatura en 1961 y el "Ausías March" en 1963. De su larga obra poética -más de 50 títulos- debemos destacar su primer libro: "Albor" (1941), al que siguieron, entre otros muchos, "Libro de viajes" (1945), "Destino de la espada" (1947), "Dorada canción" (1954), "Antología" (1963), "Escrito para la esperanza" (1968), "Las manos en la pared" (1974), "Memorial de antiguos vientos" (1986); "Brindis" (1995), "Coral del Sur" (1998) y "Lo que piensan los pájaros" (2004). Como ilustración de este libro, eminentemente dedicado a la tauromaquia, he elegido el soneto que dedicó a la muerte del "Pasmo de Triana": Juan Belmonte.




SOLEDAD DE JUAN BELMONTE

Juan quedó solo; el pasmo de Triana
siguió en la plaza sin rival enfrente.
¿Era un dios? La cornada inútilmente
buscó una sangre en él que no era humana.

Detrás del mar, la tierra americana
rindió ante Juan su corazón ardiente
y era su soledad la del valiente
que hizo inmortal su estirpe sevillana.

El que le hirió fue el tiempo. Paso a paso
quien no supo en su vida del fracaso
probó el sabor amargo del retiro.

Y al llegar otra estéril primavera
en medio de sus toros, en Utrera,
Belmonte, el inmortal, se pegó un tiro.



Autor: Luis López Anglada
Edita: Aula de Cultura La Venencia
Ciudad: Santander-2006
Páginas: 111
Depósito Legal: SA-1078-2006

viernes, 14 de septiembre de 2012

DESDE MI TORRE: TUS SESENTA Y CUATRO OTOÑOS...


Así eras cuando te conocí hace muchos años, cuando en ti estaba toda la Primavera de mi vida, la que no sólo llevabas como símbolo en tus manos, sino en tu sonrisa, en tus verdes ojos, en tu fineza y en tu gracia profunda. Así eras, aunque a mí siempre me quede en la memoria tu imagen final, aquella que desbarató el Destino, esos ojos vidriados que jamás olvidaré y que cada día, en cada recuerdo tuyo, se convierten en una puñalada profunda.

No sé cuántas miles de veces, desde aquel fatídico día de Octubre de 1995, cuando el doctor Barrena me enseñó una radiografía de tu pecho con una mancha blanca, diciéndome que tenías un cáncer, imploré a Dios para que te salvara; cuánto le lloré para pedirle que no pasara por mí ese cáliz amargo de verme sin ti, con tan solo 44 años y tres hijos jóvenes que no sabrían afrontar el trance. Pero ganamos la batalla, la operación fue un éxito y tú una valerosa mujer que supiste aferrarte a la vida, tan necesaria siempre para todos nosotros.

Saliste airosa, como la valiente que siempre fuiste, y gracias a tu entereza pudimos disfrutar diez años inolvidables. Todo parecía que se había olvidado, hasta que la mancha asesina nos encendió de nuevo la luz de alerta y tú, cada día, te ibas apagando como la lamparilla aceitera de una mariposa. Tu cara, tan hermosa y tan alegre siempre, se fue convirtiendo en un pavesa, tus arrugas se te multiplicaban, tus ojos se desteñían, tus manos, tan flacas, ya apenas si querían o podían apretarse con las mías, tu vida fue perdiendo hálito y vida, y yo, por mis desagües, me iba muriendo con tu pena aguantando mi sonrisa y envolviéndote de chistes, de chismes, de cosas, de esperanzas y embustes para que te sintieras una mijita feliz.

Pedí la jubilación anticipada para estar contigo, pero apenas si te tenía junto a mí. Te tenían los enfermeros, los hospitales, tu hija Myriam... Recuerdo aquel sesenta cumpleaños tuyo en el que aglutinamos a todos tus hijos y te dimos un homenaje lleno de sorpresas que nunca se nos olvidará...

Se me murió una hermana abrazada a mí cuando sólo tenía yo 5 años de edad; mi padre, lo más querido para mí, se lo llevó Dios a los 51 años, cuando estaba más granado para la vida. Dos golpes dolorosos de ausencias. Y cuando creo que tú vas a sobrepasarme para no dejarme solo, para que no me sienta inválido, como así me siento, coges y te marchas tras muchos años de dolor y varios días de agonía que jamás olvidaré, en los que nunca te faltó mi mano acariciando la tuya.

Dios te ha robado los veinte años de esa vida que yo necesitaba, que los dos necesitábamos para seguir amándonos, teniéndonos, gozándonos, peleándonos en trifulcas que siempre acababan en un abrazo prolongado, viendo crecer a nuestros hijos y a nuestros cuatro nietos...

Hoy, y bien lo sabes, hubiese habido fiesta grande en casa en tu honor, casa tan abierta siempre a los amigos de todas las latitudes. Pero tú, hoy, cuando ibas a cumplir tus hermosos 64 otoños, ya no estás conmigo, ya no estás, y sólo un ramo de rosas rojas custodia tu retrato queriendo -qué inocente- revivir la primavera que aquel día de esta preciosa fotografía tú me ofrecías en tus manos, en los arcos isabelinos de tus ojos, en tus labios perfectos y en lo más profundo de tu corazón.

¡Felicidades, niña, no sabes cuánto te quiero; aunque estés dónde estés sé que siempre te caen mis miles de lágrimas en las manos para que jamás se muera ese primer clavel que con tanta sonrisa hermosa me ofreciste! ¡Ojú, niña, qué terrible fatalidad de la que no me recupero...!

GOTITAS DE HUMOR EN LA RED: CARTELERA

LIBROS CON POESÍA: SED DE SER


El número 33 de los Cuadernos de Poesía "La Peñuela", de la localidad de La Carolina, nos dejó este poemario del poeta arcense Antonio Murciano, del que los lectores de este blog pueden encontrar muchas referencias en él, entre ellas "El poeta de la semana" que publicamos del 5 al 11 de Febrero del 2011. Como ilustración para este volumen, he elegido el poema número 40 de su "Poema en forma de prólogo".



Me apena el reloj de arena
que acaban de regalarme;
me entristece su silencio
y ese mirar derramarse,
grano a grano, el tiempo mío,
entre un tibor de cristales.

Me apena el reloj de arena
que me hace arena la carne,
que me enarena los sueños,
que me echa arena en la sangre.

Hoy que es agosto en la playa
y son las tres de la tarde,
no quiero ni ver el tiempo.

Hoy lo que quiero es quitarme
hasta el reloj de pulsera
que en la muñeca me late
y solo, libre y desnudo,
sobre la arena, olvidarme.


Autor: Antonio Murciano
Edita: La Peñuela
Ciudad: Jaén-1993
Páginas: 97
ISBN: 84-604-8486-6
Depósito Legal: L-689-1993

jueves, 13 de septiembre de 2012

NUESTRO FUTURO CERCANO (41)


GOTITAS DE HUMOR EN LA RED: CARTELERA

LIBROS CON POESÍA: SALADA CLARIDAD


El número 21 de la colección poética "Los Cuadernos de Sandua", nos dejó está antología de poetas gaditanos con presentación del volumen del coordinador de la colección, Antonio Rodríguez Jiménez. En ella están representados los poetas: Rafael Alberti, José Luis Cano, Carlos Edmundo de Ory, José Manuel Caballero Bonald, Fernando Quiñones, Pilar Paz Pasamar, Carlos Álvarez, Manuel Ríos Ruiz, Ángel García López, Rafael Soto Vergés, Antonio Hernández, Jesús Fernández Palacios, Ana Rosetti, José Lupiáñez y Juan José Téllez. Como ilustración he elegido el siguiente soneto de José Luis Cano.


LA ISLA VERDE

Desnudo amor gimiente y verdadero,
que en esa arena donde yaces, fría
y matutina sombra te desvía
de mi islilla feliz de marinero,

abre tus alas de dorado estero
y deja al viento ser tu dulce guía,
que en esta amorosísima bahía
otras alas me tienen prisionero.

Deja esa orilla, amor, deja su oscura
sombra mortal, y olvídate del mundo,
porque este mar recuerdes olvidando.

Ven a su centro y mira su hermosura,
dorado ángel mío, que, errabundo,
por esa playa vagas meditando.


Autor: Varios
Edita: Cajasur, Obr Social y Cultural
Ciudad: Córdoba-1997
Páginas: 45
ISBN: 84-7959-168-4
Depósito Legal: CO. 868/1997

miércoles, 12 de septiembre de 2012

DESDE MI TORRE: ¿ESTA ES LA OPOSICIÓN?


Este señor de la rosa marchita, que se comía el mundo, y que se lo quiere seguir comiendo a base de errores pero con enormes ganancias, es el que dice representar a la oposición española. ¿Oposición un político que dice lo obvio, lo mismo que dice el pueblo en la calle, que repite sin cesar sus frases como un loro constipado del mercado desaparecido de la Alfalfa, que viaja, a no se sabe dónde, por medio del erario público, para distraerse, y que tiene menos gancho que una romana antigua? ¿Eso hoy día es la oposición: bañarse y guardar la ropa tras el primer olivo? ¿Es oposición decir sí cuando los contrincantes dicen no, y al contrario? ¿Es una forma valiente de enfrentarse a un programa que Rajoy ha demostrado que no existía y que es una calamidad a cada golpe diario?

Pero él vive como un rey, aunque su partido esté dividido y cada uno de sus miembros más relevantes estén tirando por la calle de enmedio. Se iba a comer el mundo, pero sólo le han dejado un trocito de la tarta. Y ya España no es lo primordial, lo primero es morder de aquí y de allá, estar siempre en candelero para cuando las cosas se sigan torciendo aún más que hoy. ¡Qué pena de una oposición que no tiene programa alguno para ofrecérselo a los que nos gobiernan, que no tenga una base racional para decir al PP que se están equivocando! Están esperando sólo que perezcan para volver de nuevo a mandar, como en una liga donde si no gana el Madrid la consigue el Barcelona. Y los españoles, de derechas, de izquierdas, más lanzados o más cautos: mamando, mamando, mamando diez mil iniquidades cada día, dejándose robar en sus nóminas, trabajando casi literalmente gratis, viviendo en casa de esos abuelos a los que ya suena que van a mermar sus pensiones... ¡Y no passssssa naaaada! La oposición está más callada que una puta antigua en Cuaresma, y el pueblo, bueno, me da pena y dolor este pueblo español. Aquí, desgraciadamente, sólo gritamos eso tan borrego de !Soy español, español, español... cuando nuestra selección gana algo en deportes, mientras que perdemos todo en dignidad y sueldos!

NUESTRO FUTURO CERCANO (40)


GOTITAS DE HUMOR EN LA RED: CARTELERA

LIBROS CON POESÍA: RUMOR DE BODA


Este libro es, sin duda, de la biblioteca paterna, y comprado por mi progenitor en alguna librería de viejo, casi seguro que en la de Amparito, de la calle Rivero sevillana. Subtitulado como "Libro de la novia", el autor, salmantino de lo localidad salmantina de Valdunciel (1903), sigue en su estilo al sevillano Bécquer. Es un libro de muy grata lectura, dividido en los siguientes apartados: "Miniaturas", "Autorrelieve", "Eigies", "Bajo los álamos", "Trilogía del noviazgo", "La canción de tus canciones", "Trilogía del museo" y "Sinfonía nipcial". Entre sus libros de poesía se encuentran "Piedras del romancero" (1939) y "El poema de España" (1941). Como ilustración, he elegido este sencillo poema.


EL SALMO DEL ESPEJO

Alábete el espejo que se irisa
con sus labios rociados de alborada.
Alábete en el fiel de tu mirada
y en el ámbar de amor de tu sonrisa.

Alábete a la luz de su quimera,
bruñido en el bisel de tu desvelo.
Alábete por limpia de recelo
en tus trenzas en flor de primavera.

Alábete el espejo que se asoma
y se rinde al balcón de tus codicias:
tornasol que recoge en sus caricias
risas y besos y volar de aroma.


Autor: Martín Alonso Pedraz
Edita: Aymá, S.L.
Ciudad: Barcelona-1942
Páginas: 82

martes, 11 de septiembre de 2012

DESDE MI TORRE: LA PALABRA ¿SAGRADA? DE RAJOY


Como no me fío ya de nada de lo que digan los políticos, tomo nota en mi pequeño cuaderno de campo de lo que ayer dijo nuestro presidente en una especie de convocatoria con seis periodistas que se encerraron con él en un plató preparado al efecto por TVE. Ni los periodistas estuvieron a la altura de sus amplios conocimientos, ni Rajoy aclaró -ya se sabe que es gallego- las preguntas de los entrevistadores. Podemos decir que jugaron al gato y al ratón, y que en esta ocasión ganó el gato, este presidente que no dio carnaza a los ratones que se ablandaron con el queso de su augusta presencia en un plató público.

Sobre el rescate pasó tan por alto como un surfista sobre una ola. Ni sí ni no. Contestación a la gallega. -¿Está su mujer preñada? -Pues esperemos cuando lleguen los nueve meses. Y así toda la entrevista. No sabremos si hay rescate -que hasta él sabe que sí- o si no hay rescate. Es una señal magnífica, dijo, que el hecho del mensaje del Banco Central Europeo de que el interés haya bajado mucho es magnífico. ¡Mariano, Mariano, Mariano...!

Lo importante es que prometió que en los Presupuestos Generales del Estado no está previsto tocar las pensiones, haciéndolo con la rotundidad de "No tengo ningún interés en modificar las pensiones y nos las tocaré, porque es el sector más indefenso".

¡Mariano, Mariano, Mariano...! Esto lo dijo ayer en TVE el 11 de Septiembre de 2012. Espero, esperamos todos que sea verdad, ya que antes de las elecciones prometió tantas promesas que se han incumplido que no nos fiamos ni un pelo. Si incumple esta palabra, es para que todos los viejos nos tiremos a la calle, hasta los padres de los policías que se tendrán que enfrentar con sus propios hijos. Si incumple esta palabra -de la que sigo sin fiarme- es para gritarle al cuello: ¡Mariconazo, mariconazo, mariconazo...!

Al fin y al cabo, a los viejos nos han engañado tantas veces que tenemos muy poquito que perder. Si nos tiramos a la calle cualquier día -que Dios no quiera-, no es para quemar contenedores sino para tirarnos a la yugular del primero que se enfrente.

NUESTRO FUTURO CERCANO (39)


GOTITAS DE HUMOR EN LA RED: CARTELERA

LIBROS CON POESÍA: RUMOR DE AZUDA


El poeta de la localidad sevillana de Alcalá de Guadaira, Enrique Jesús Rodríguez Baltanás, nos dejó este su primer libro de poemas, íntegramente dedicado a su pueblo de nacencia. El autor divide el volumen en estos apartados: "Veros y canciones a orillas del Gudaira", "Runor de azuda", "Cante hondo", "Arte menor" y "Arte libre". Como ilustración he elegido el poema que canta al pan famoso de su tierra.


PAN DE ALCALÁ

Sabroso pan de Alcalá,
Pan para andar el camino,
Sustento del campesino
Cuando entre olivos está.
Pan cristiano, pan maná,
Pan que alimenta a Sevilla,
Deliciosa maravilla
de agua, de fuego y de trigo.
Pan de Alcalá, te bendigo:
sabor de vida sencilla.



Autor: Enrique Jesús Rodríguez Baltanás
Edita: Gallo de Vidrio
Ciudad: Sevilla-1991
Páginas: 62
ISBN: 84-404-9695-8
Depósito Legal: SE-1413-1991

lunes, 10 de septiembre de 2012

DESDE MI TORRE: LA ESPAÑA MÁS TURBADORA


No llegaré jamás a entender a este país que se pone histérico por un vídeo erótico de una mujer guapa y de buen ver que filma una masturbación íntima y propia como regalo para su marido, y que algún cabroncete, sin saber cómo y por qué, difunde por toda la red. Ni he visto la grabación, ni me apetece, ni sé cómo ha podido llegar ésta a las manos del hasta ahora imputado, un futbolista de Toledo. El fondo es que esta mujer, Olvido Hormigos, que así se llama, concejala del PSOE por la población toledana de Los Yébenes, está destrozada por el barullo y ha pensado hasta dimitir de su cargo por quítame allá esas pajas, aunque ha desistido del intento apoyada por muchos colectivos y hasta por su rival de enseñas políticas: la presidenta de la Comunidad de Madrid, Esperanza Aguirre, que también, por razones íntimas, tendrá que hacerse estas cosas de vez en cuando.

España está más turbadora que nunca. Vuelven los tiempos de la Inquisición, como en esas fotografías que estamos viendo cada día en la sección de este blog "Nuestro futuro cercano". A España le irrita y forma un revuelo tremendo porque una mujer se acaricia el bienmesabe, su aguabenditera, su alcachofa, el almacén, la almeja, el alojamiento, el aquello, el atrio, el badulaque, la barba, el barco, el bolsillo, su bragadura, la breva, el bullate, la calandria, el chiribí, la capilla, la cerradura, el chichi, la chocha, el chumino, el chupajornales, la cisterna, el clítoris, el conejo, la cosa, el cráter, la cuestión, la despensa, la embocadura, la esclusa, el estuario, el estuche, la fábrica de niños, el felpudo, el foso, su gabinete, sus genitales, la gruta, el guardapolvos, la guarida, su hoguera, la hucha, la huerta, la iglesia, el jardín, la jaula, el joyero, el laboratorio, la madriguera, el manantial, la mata, el mejillón, la mina, el mochuelo, el mostrador, su naturaleza, el nicho, la ostra, el paraíso, el pasarratos, la pepita, la petaca, su pipa, su pubis... y sigan poniendo los mil y un nombres del coño como en el libro del mismo nombre cita el escritor granadino, residente en Guipúzcoa, José Dueso, que recomiendo vivamente comprar, y leer, a los visitantes de esta torre.

¡Vaya la que le han liado a esta mujer por tocarse donde da gusto tocarse de vez en cuando: por afición, por necesidad o porque a uno/a le sale del alma! Somos una España hipócrita y envidiosa, siempre deseando linchar al prójimo por lo que sea. La España pacata se habrá ido a rezar el rosario pidiendo por la salvación de su alma, mientras que, entre rezo y rezo, se tocarán el solotroco ellos, y ellas la vulva, decadente o viva.

Esta España está más turbadora que nunca y es la más masturbadora por excelencia desde el más mínimo gañán al más alto eclesiástico, pero cuando lo hace una concejala y salta a los medios públicos -que es una sinvergonzonería de mucho cuidado, que hay que perseguir- se forma un remolino que nos da un índice de qué se puede esperar de esta población oscurantista.

No se llenan las páginas de los periódicos, ni los programas de radio y televisión de millones de personas enfrentándose por la situación que vivimos, que es lo que debe preocuparnos a todos. Nadie se tira a la calle protestando por la infame subida del IVA, porque se ha acabado la Ley de Dependencia, porque el capitán del barco -¿lo hay?- sólo sabe decir que maricón el último. Se han llenado los programas con la íntima masturbación que esta mujer se había hecho para darle una sorpresa a su pareja, o porque le daba la gana, que para eso era su cuerpo.

Lo único que nos haría falta en España es que por Decreto nos prohíban masturbarnos, ese gusto que es de los pocos por el que no pagamos impuesto.

NUESTRO FUTURO CERCANO (38)


GOTITAS DE HUMOR EN LA RED: URDANGARÍN


Ayer recibí por la red estos versos cachondos dedicados a Urdangarín, que vienen sin firma. El poema me vino de la mano del editor sevillano Francisco Javier Sosa. ¡Pena de no saber el nombre del autor!

LA NUEVA POESIA ESPAÑOLA.

Era nuestra Infanta lista;
hoy es la “jeta” y gorrona.
Casó con un deportista
que ha jodido a la Corona,
vascuence y separatista,
y, encima, del Barcelona.

Compró en la Ciudad Condal
una casa en seis millones.
La gente, como es normal,
hacía cavilaciones:
Éste, ¿de dónde cojones?
saca tanto capital?

Cristinita, al parecer,
la distraída se hacía
y fingía no saber
cómo Iñaki lo obtenía.
Si yo digo a mi mujer
que me gasto esa cuantía
conozco lo que va a hacer:
llamar a la policía.

Ahora le van a nombrar
Duque del Cazo al fulano,
que Palma le queda enano
pues apenas hay lugar
para el dinero albergar
en la palma de la mano.

Iñaki, con dos cojones,
iba a las instituciones
y les forzaba a contratos
en base a sus relaciones,
y todos, como pazguatos,
le soltaban los millones
a cambio de garabatos.

Cuando el pagano decía:
¡vaya pasta, vive Dios!,
¿el dinero es para vos?,
Urdangarín no mentía
y, sincero, respondía:
el dinero es para Nóos.

Claro que una “o” sobraba
pues lo que Iñaki no dice
es que el dinero volaba
a la cuenta de Belice
que el matrimonio ocultaba.

Alguien dio el grito de alerta
y el Rey, con mucha cautela,
a Urdangarín le dio puerta
pidiendo a César Alierta
que, lejos de la Zarzuela ,
le hiciera una buena oferta.

Y Alierta, para el amigo,
creó un puesto innecesario.
Estaréis todos conmigo
que ir con sueldo millonario
a Washington no es castigo
¡Es un premio extraordinario!

Para el Duque desleal,
previendo lo que le espera,
fue un premio fin de carrera
porque ha llegado al final
su delincuencia fiscal
y el robarnos la cartera.

¿Le espera al duque prisión?
Creo, sin ser erudito,
que no tendrá tal sanción
pues pasará a este delito
lo que a Botín con Garzón:
que, por milagro, ha prescrito.

La culpa del culebrón
la tiene Doña Sofía
que con falsa progresía
dio muy mala educación
a toda su dinastía;
y los tres, sin excepción
fueron a la vicaría,
en contra de su opinión,
en muy mala compañía.

LIBROS CON POESÍA: RUINA DEL AIRE


Este libro de Joaquín Sánchez Vallés, poeta de Huesca (1953), consiguió el Premio Ángaro de Poesía de 1983, componiendo el Jurado los poetas Juan Delgado Löpez, Manuel Fernández Calvo, María de los Reyes Fuentes, Francisco Mena Cantero, Antonio Murciano, Hugo Emilio Pedemonte y Jorge Urrutia. El poemario se divide en tres partes: "Los adioses", "La casa de polvo" y "En mi país". De su segunda mitad, he elegido este poema como ilustración.


TRISTEZA

¿Dónde has ido, tristeza? En los inmensos bosques
azules de mis ojos, quieto estoy.

Hoy son las siete en punto de una tarde extranjera.
Tumbado frente al mar
veo volver los pájaros, los olores, las cosas.

¿Dónde has ido, tristeza? Otro que fui te tuvo.
Aquél que se quedó me lo recuerda.



Autor: Joaquín Sánchez Vallés
Edita. Ángaro
Ciudad: Sevilla-1983
Páginas: 62
ISBN: 84-398-0761-9
Depósito Legal: SE-474-1983

domingo, 9 de septiembre de 2012

DESDE MI TORRE: ¡VAYA SEMANITA!


La semana ha pasado movida y calentita. Y es que la vida no para un momento para inyectarnos ese estrés que tan lindamente le vienen a algunos que suframos. Cuando hasta hace muy pocos años viajar en avión era un sueño sólo posible para gente acaudalada, hoy es como tomar un taxis en la Plaza Nueva, aunque los taxis siempre estén repletos de gasolina o butano, se encuentren normalmente limpios y con aire acondicionado, y sus pilotos, los taxistas, la mayoría de ellos sean educados, amables y corteses, cosa que no suele suceder ya en esas líneas aéreas donde, si los pasajeros no le dan fuerte a los pedales, su avión puede caer como un pajarito apuntado con una escopetilla de plomo en la "queá" de un naranjal. Llevan la gasolina justita para llegar al aeropuerto más próximo, sus cabinas sufren de despresuarización, y a los pasajeros les pican chinches y garrapatas varias que pueden llevarles a la muerte. La compañía Ryanair va de campeona por ahora en estas líneas de "atenciones al cliente". Me he subido muchas veces a un avión, muchas, más de las necesarias, pero si ahora tengo que ir a Nueva York, preferiría hacerlo a nado. Esto puede parecer una anécdota, triste anécdota, cuando no se contempla que el gobierno español, ante tantas casualidades de aterrizajes de emergencias por falta de combustible, etc., debiera dar un comunicado urgente y retirar las operaciones en España de esta compañía asesina, y no dejando al presidente de la misma a que se defienda con diez mil excusas que no tienen por donde cogerse.


Monseñor Asenjo, otro que bien baila, aunque sea con ropajes adamascados de arzobispo, no ha tenido empacho en decir que hay que plantearse cobrar entradas en las iglesias para admirar sus tesoros, por aquello de que hay que pagar sacristanes, guardias de seguridad... Entrar ya en la Catedral de Sevilla es una odisea. La catedral, como cualquier iglesia, es la casa de Dios, pero a la que los cristianos apenas si podemos acceder para rezar. Para postrarse ante la Virgen de los Reyes hay que coger una guía, preguntar un millón de veces a la gente de seguridad, y si tienes suerte por fin llegas frente a Ella. Se ve que la iglesia, por muy cristiana que sea, sólo sigue el camino del dólar. Ya comenté en este blog la anécdota que nos pasó a mi mujer y a mí en la catedral de Granada... Pero la repito. Había un extranjero delante nuestra, cristiano, que no iba a visitar la tumba de los Reyes Católicos, ni nada: iba a rezar a su Dios. Ante la imposibilidad de la entrada, llamó a la policía y se formó un revuelo bárbaro. Ya todo el público con él, la policía dijo que todos adelante, y todos entramos. A lo mejor es que este Asenjo Pelegrina -con nombre de árbitro, como dijo Antonio Burgos- es que quiera que pase igual. ¿Cómo se va a cobrar en la Casa de Dios? Posiblemente es que este arzobispo sólo quiere caja, caja y caja, aunque al cabo Dios sea lo que menos importe. ¡Qué pena!


La pantomima teatral del SAT, después de un paseo general por Andalucía, asaltando superficies de alimentación y bancos, por fin ha llegado a Sevilla. ¿Cuánto ha costado esto nada más que en policías que deberían estar cumpliendo otras funciones? Pues que sigan.

Y de fondo, la llegada de la Merkel que, como viene y va cuando le viene en ganas, parece que esta casa es suya, amagando unas veces y amenazando otras.

Como bicha última del verano, la llamada salvadora de Adelson, ese señor de ultraderecha que quiere poner las Eurovegas en Madrid, con una nómina inflada de trabajadores y de millones de ganancias que no llegaremos a ver nunca. Barcelona anda también detrás de un lío de esto. Yo me pregunto: ¿quién pone tantos y tantos miles de millones? ¿Irá algún español a jugar a esos casinos si no se tiene ni para pan?

Por otra parte, esa cosa con la que se ha dejado caer Soraya de que los que cobren alguna prestación por parte del gobierno puedan ser llamados para limpiar y sanear bosques quemados. ¿Si a un parado le dan 400 euros de ayuda social está obligado a trabajar? Me imagino que sea con un sueldo digno. Lo dijo San Pablo: -Todo trabajador tiene derecho a su soldada.

En fin, si no es un galgo es un mastín. En España tenemos miles de noticias cada semana, pero no acierto a comprender el por qué de tanto bombo, cuando lo que verdaderamente le preocupa a este país es el paro y esa clase política que no da una ni a izquierda ni a derecha. ¡Cosas!

NUESTRO FUTURO CERCANO (37)


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