LIBROS CON POESÍA: EL SIGLO DE ORO EN LA POESÍA TAURINA

Con prólogo, recopilación y notas de Salvador Arias Nieto, el Aula de Cultura La Venencia y la Fundación Gerardo Diego de Santander editó este lujoso y cuidado volumen "El siglo de oro de la poesía taurina", que es una antología de la poesía española sobre este tema realizada en el siglo XX, compuesta por 214 autores, desde poetas nacidos en 1833, como José María de Pereda, hasta 1971 en que se cierra la edición con Ana Belén Rodríguez de la Robla. Esta antología tuvo una segunda edición, más aumentada y revisada, el año 2009, con un total de 486 poemas y la participación de 334 autores. Como hace unos días se nos fue para siempre en maestro Antonio Chenel "Antoñete", he elegido como ilustración el poema de Joaquín Sabina a él dedicado. Curiosamente -por haber nacido en el mismo año-, un servidor comparte página con el cantautor.

AL MAESTRO ANTOÑETE

Esta tarde la sombra está que arde,

esta tarde comulga el más ateo,

esta tarde Antoñete (dios lo guarde)

desempolva la momia del toreo.

Esta tarde se plancha la muleta,

esta tarde se guarda la distancia,

esta tarde el mechón y la coleta

importan porque tienen importancia.

Esta tarde clarines rompehielos,

esta tarde hacen puente las tormentas,

esta tarde se atrasan los mundiales.

Esta tarde se mojan los pañuelos,

esta tarde, en su patio de Las Ventas,

descumple años Chenel por naturales,

Autor: Varios

Edita: Aula de Cultura La Venencia y Fundación Gerardo Diego

Ciudad: Santander-2003

Páginas: 583

ISBN: 84-607-6949-6

Depósito Legal: SA-131-2003

2ª Edición: 2009

Páginas: 910

ISBN: 978-84-613-6521-0

Depósito Legal: SA-881-2009

EL POETA DE LA SEMANA: VÍCTOR JIMÉNEZ (1)

VÍCTOR JIMÉNEZ nació en Sevilla en 1957, ciudad en la que vive dedicado a su labor docente y a su obra literaria, una obra con un estilo clasicista, riquísimo en su lenguaje y recurrente en sus pensamientos; estilo en el que no deja de lado el uso, bien administrado, del verso libre. Codirector de la colección poética "Ángaro", este poeta ha colaborado en las más importantes revistas literarias, como "Prima Littera", "Piedra de Molino", "Litoral" y "Palimpsesto", y ha obtenido importantes premios, como el "Villa de Benasque", el "Florentino Pérez-Embid", el "Rosalía de Castro", el primer accésit del "Luis Cernuda", el "Alcaraván" y el "Noctiluca" de poesía amorosa. Entre su obra poética, cabe destacar:  "Cuando venga la luz" (Madrid, Ediciones Libertarias, 1994), "Las cosas por su sombra" (Colección Adonais, 1999), "La singladura" (Colección Brevior, Sevilla, 1994), "Apenas si tu nombre" (Madrid, 1997), "Tango para engañar a la tristeza" (Editorial Renacimiento, Sevilla, 2003), "Taberna inglesa" (Córdoba, 2006), "El tiempo entre los labios" (Antología 1984-2008. Colección Calle del Aire. Editorial Renacimiento, Sevilla, 2009), "Al pie de la letra" (Sevilla, Ediciones de La Isla de Siltola. Colección "Siltola-Poesía", 2011). Parte de su obra está incluida en diversas antologías nacionales e internacionales.

LA ARRIADA

Mana recuerdos tibios 

la tarde de noviembre 

mientras sobre la cama 

me acostumbro a la muerte. 

Acodado y absorto, 

un niño, desde el puente, 

contempla, al sol, las barcas. 

Con ojos transparentes 

el niño mira, y tiembla 

el agua en las paredes. 

Con las aguas del río, 

del mar y de la fuente, 

con las aguas del cielo 

lo que se fue nos vuelve. 

Sigue lloviendo y sigo 

haciéndome a la muerte. 

Con la lluvia verdean 

los recuerdos de siempre. 

Humeante y veloz 

pasa un tren bajo el puente 

y en su estela de humo 

a lo lejos se pierde 

sin dejar lejanía. 

En mi pecho inocente, 

de niño, qué milagro, 

qué alegría, qué suerte 

no saber cuánta vida 

se nos va con los trenes. 

Y después, cuánta lumbre 

apagada en la nieve. 

Como un perro de sombra, 

¿quién una, algunas veces 

no dejó vagabunda 

el alma en los andenes? 

Se empañan los cristales 

del recuerdo. Me vence 

el sueño. El niño va 

cayendo en la corriente. 

Nada. Nada después 

más triste. Lentamente, 

en las aguas del tiempo, 

como el gozo fue hundiéndose. 

La lluvia va amainando, 

apenas casi llueve. 

Víctor Jiménez

POEMAS DEL ALMA: JUAN CERVERA SANCHÍS (318)

 A CONTRA VIDA

  

A contra vida vivo y me desvivo

por esta tortuosa cuesta arriba

que es mi vida, más muerta ya que viva

y cautiva en mi ser triste y cautivo.

Que esta torre, mi torre ya en derribo,

estrepitosamente se derriba,

mientras que yo navego a la deriva;

que no sé en realidad si muero o vivo.

Que en realidad  no sé si vivo o muero;

que no sé en realidad si aún todavía

he  nacido o  tal vez  he de nacer.

Que sé y no sé, que espero y desespero.

Mas tengo por  bandera a la poesía

que es un constante y bello renacer.

    

   México D. F.  Octubre  2011 

LIBROS CON POESÍA: EL REVERSO DE LA BRÚJULA

Todos los días, de lunes a viernes, se puede escuchar su voz, cargada de fina guasa e ironía, en el programa "La Brújula", de Onda Cero, que dirige el periodista y prologuista de este libro Carlos Alsina. La voz de Javier Ruiz Taboada, muy conocida por su intervención en "Radioestadio", aparece con el frescor de un poema diario, casi siempre dedicado a las cosas de actualidad, sin otras pretensiones de que se entienda lo que quiere decir. Esos poemas los agrupó un buen día y los llevó a este libro amenísimo, al que acompaña un CD con sus poemas radiados. Es difícil elegir entre los muchos que componen la edición, y al final me he decidido por el que dedica a Pilar Manjón, aquella madre que se quedó sin su hijo en el terrible atentado del 11-M y que se enfrentó con sincera valentía a la comparsa de los miembros que componían una comisión de investigación.

A PILAR MANJÓN

De magnolia de acero es el perfume

que se esconde detrás de esa mirada.

Lágrimas que la rabia no consume

ni se dejan marcar por las pisadas.

Voz de los que se ahogan en un grito,

eco de ese dolor que nunca calla;

roto, firme, sereno e inaudito,

como un mar aferrándose a sus playas.

Verdad que desafinan los que mienten.

Tormenta de cemento desplomado.

Refugio en espiral de los que entienden

el color del cristal de su pecado.

Madre que como tantas no se olvida

ni perdona el horror, ni a quien lo ampara.

Abismo inaccesible que separa

la estación de la muerte y de la vida.

Ella llegó con más de mil heridas

a dar una lección inacabada,

letanía de amor desesperada

que no merece ser mal entendida.

Aquel once de marzo se perdieron

casi doscientas vidas en los trenes,

y aún sigue echando humo en los andenes

el recuerdo de quienes lo sufrieron.

Llega el momento de romper cadenas,

de desenmascarar a los fantasmas,

los que ya sólo esperan su condena

y a los que han traficado con las almas.

Rabia me da quien quiere que este juicio

sirva como sentencia de otras cosas,

los que pueden lograr sacar de quicio

la puerta de una entrada misteriosa.

Los trenes de la muerte no han parado

ni han pasado de largo todavía.

No se olvida el aliento perfumado

de magnolias de acero entre las vías.

Autor: Javier Ruiz Taboada

Edita: Espasa Calpe, S.A.

Ciudad: Madrid-2009

Páginas: 215

ISBN: 978-84-670-3189-8

Depósito Legal: M. 3.189-2009

DESDE MI TORRE: MI VOTO PARA EL 20-N

Siento que desde el día 26 del pasado octubre haya estado dando caña con la opción de mi voto para las próximas elecciones, desconociendo -¡Ay, qué malito eres, Emilio, qué diablillo!- que hasta las cero horas de hoy no empezaba la campaña electoral. Bueno, a decir verdad, yo no estoy haciendo campaña electoral de ningún partido ni pido el voto para nadie. Sólo defiendo la oportunidad que la Constitución y las leyes me ofrecen de votar en blanco. Pero, me ha dado un reconcome, un latigazo de esfínteres, un apretón de urgencia, el darme cuenta de que he salido -y es que las botas "Gorila" corren mucho- antes del disparo oficial de salida. Y, haciéndome un profundo examen de conciencia, bajo la atenta dirección espiritual del padre Arrupe, o del padre Sobrino, que al fin y al cabo iban cogidos de la mano, me he puesto a cavilar que, sin querer, o queriendo, un tío de la calle Torrijos pueda desastibilizar al gobierno de la nación. ¡Qué gran pecado mortal el mío!

Pido perdón, sinceramente, por haberme adelantado a la fecha oficialista, aunque no creo que este blog, afortunadamente, cree caudales políticos de clase alguna. Y, entre otras cosas, pido perdón por decir la verdad de lo que pienso, para que no me pase lo que a Ángela Murillo -que tiene apellido trianero-, Presidente/a de la 4ª Sección de lo Penal de la Audiencia Nacional, a la que le va a caer la gorda por decir a micrófono cerrado -pero que estaba abierto- lo que piensa el 99% de los españoles: ¡Pobre mujer, pobre mujer. Y encima se ríen los cabrones!, mientras estaba juzgando al asesino y criminal Javier García Gaztelu, alias "Txapote". Esto, señora mía, a partir de este momento querida Ángela, es tener un buen clítoris bien puesto y no los cojones vanos de esperma que tienen casi todos nuestros políticos, que todo se les va en el bla, bla, bla..., y que en nada copian al caballo del Espartero, que al parecer se llamaba "Mecano", como el conjunto de chapitas que me echaban por Reyes, o como el grupo ese que, a veces, con la hermosa voz de Ana Torroja, no se quería levantar.

Yo tampoco me quiero levantar hoy cuando escucho que la pueden procesar y retirar de su cargo por decir esa gran verdad que a usted y a nuestro país han hecho más grande. Se quedó usted corta en esa opinión que compartió, doliéndose, con su compañero de mesa. Era para decir que a ese tío lo quemaran vivo como hizo con su víctima, con sus siete víctimas. Era para decir no que era un cabrón -que al fin y al cabo son muchos los que llevan sus cuernos sin saberlo, y aún aprobándolos por aquello del pago de la hipoteca-, sino que era un auténtico hijo de la gran puta, un mal nacido, una escoria de esta sociedad, un niñato asesino. Merecía usted, por su afirmación, el Premio Nobel de la Vergüenza, esa que le falta a todos los dirigentes del mundo. En mi corazón, junto a Tomás Pavón -al que usted no conocerá- tiene usted mi altar.

Mientras, nuestros dirigentes, esos que hicieron las leyes que a usted quieren condenarla no por un insulto, sino por una definición, me piden el voto. Blanco, blanco, blanco, tan lleno de pureza y sinceridad como sus palabras. ¡Viva su coño, Señoría!

DESDE MI TORRE: NECESITO UN MÁNAGER

Ahí me tienen, queridos amigos, delante de un morlaco que no llegó a torearlo ni el rondeño Pedro Romero y, sin embargo, ni una sola línea en los medios informativos. ¿Por qué? Pues porque no soy guapo, ni me he casado con la hija de ninguna duquesa, ni salgo en el programa de Quintero -que tiene de loco lo que yo de Onassis-, ni publicito relojes Versan, ni me ha gustado nunca viajar a esa estúpida isla de los famosos... El caso es que me he currado la vida segundo a segundo, dando lo mejor de mí mismo, siendo lo más honesto que he podido ser y dejándome la piel en las distintas facetas de mi trabajo, pero como si me sentara en la hamaca esa que sueña nuestro extinto ZP en sus tierras leonesas. Nada de nada: mi cartilla a cero y buscando las ofertas del día de Mercadona. Cuando sin querer enciendo la tele y me encuentro con Canal Sur, la "nuestra" ( la nuestra mierda), -lo cual me da unas arcadas tremendas-, siempre me encuentro de sopetón con un famosillo de esos que están en todas partes, que ocupan todos los espacios de las cadenas; que es que estás comiendo una sopa y te los encuentras dentro de ella, tal como si fuesen el símbolo estampado de la Cartuja.

Uno de ellos es torero, locutor, presentador, célebre flamencólogo, historiador, filósofo, etc., llamado Rivera Ordóñez, al que ahora llaman con el artístico nombre de "Paquirri", que llevó su padre hasta el desastre de Pozoblanco. Es más bajo que yo, más bajito que el tapón de la alberca de la huerta de San Jacinto, pero ahí lo tienen: en todas las televisiones diciendo chorradas que incrementan sus cuentas bancarias. Otro, por ejemplo, es Ramoncín, individuo sacado de un esperpento de Valle Inclán, que sin saber cantar, sin haber hecho nada que creamos útil, excepto estar "presuntamente" cercano al movimiento de caja ($) de la SGAE, es no sé cuántas cosas más aparte de desafinador de los oídos, entre otras "Rey del Pollo Frito". Y yo, sin comerme una rosca, ni tener un marquesado de Triana, ni salir en la tele para decir mis chorradas, que es lo que hace esta gente a la que tengo tanta envidia, porque lo que les tengo es jodía envidia, como buen español. Y, a partir de ahí, sumen los nombres que quieran a la lista, hasta incluso esos que estuvieron de locutores cuando la primera carta de ajuste de TVE y aún siguen ahí, pegados al eje de la carreta, como Campos Vidal, "El Incombustible de España", que es quien nuevamente, cansadamente, ficticiamente, va a moderar el debate que sostendrán el próximo lunes los ínclitos Rajoy y Rubalcaba. Ah, y se me olvidaban los contertulios de la caja tonta y de los programas de radio, los gallos de pelea que saben desde quién fue el que rotuló el arca de Noé hasta la marca de calzoncillos que llevaba Hitler cuando invadió Polonia. 

Y creo yo que para estar tan solicitados es que tienen que tener un representante, un buen mánager, un excelente management, un compadre influyente y con labia, porque de otra forma no se comprende que ocupen todas las horas de la programación nacional y, encima, diciendo y proclamando tantas imbecilidades.

Yo, que me he llevado y me llevo todas las horas del día trabajando de gordo, estoy abatido, desesperado, con una depresión que pa mí se quea, porque no levanto cabeza, nadie se acuerda de que existo, no me llaman ni para la emisora del barrio y no salgo en la tele ni cuando voy a ver al Betis. En Triana hacen "Trianero de Honor" a aquel que se ha cargado toda la identidad de la fisonomía del arrabal, Juan Silverio, y a mí, que de diez millones de palabras que habré dicho en mi vida, nueve millones novecientas noventa y nueve las he pronunciado con su nombre, ni caso. Es que me tienen manía. Bueno, manía no, es que no tengo un representante, un visual merchandising de mi imagen, un productor de mis palabras, un Pulpón, coño.

¿Saben ustedes quién me puede ayudar? No quiero al coronel Tom Parker, que fue quien llevaba a Elvis Presley-. Con "Joseliqui" me conformo.

EL POETA DE LA SEMANA: JUANA CASTRO (7)

DE LA CAPTURA NOCTURNA

DE HALCONES POR DESLUMBRAMIENTO

La muerte es una alondra descubierta en la noche.

Ahora sé que, transida, con su brazo

fervoroso de arándanos me acecha.

De mi alcoba, tan lejos maduraba,

tan secreta y tan dulce, certera de mi olvido,

que sólo tras el mar, en otra orilla,

su manto desplegaba de ternura.

Fue preciso el camino. Andar

por otras tierras, absorber

otra luz, otra lengua, sigilosa

y terrible su huella por las piedras.

Con mis ojos la he visto.

Estuvimos tan cerca, que el fulgor

de su música, como nieve bajaba,

ciega al mar, por mi cuerpo.

Fue un instante de amor. Sólo el tacto

luminoso y atroz de la distancia.

Mas vivo, desde entonces,

desvelada, viviendo por morir.

Por bajar, o ascender, y en el infierno

de su efímera mano, venturosa,

sucumbir finalmente

de hermosura o maldad.

Juana Castro

"Arte de cetrería"

1989

POEMAS DEL ALMA: JUAN CERVERA SANCHÍS (317)

  CAFÉ

  

Café  tostado y  molido.

¡Ay, cómo huele el café!

Que  el café  huele a café;

que  huele el café a café.

Café tostado y  molido.

Café.

Café recién hechecito

y humeante café.

Hay que tomarlo a sorbitos.

Hay que tomar el café

sin azúcar y amarguito,

que es como sabe el café

a café.

Café  tostado  y molido.

¡Ay, cómo huele el café!

    

   Café  Jekemir. México D. F.

   Sábado  15 de Octubre 2011

LIBROS CON POESÍA: EL RAYO QUE NO CESA

Dentro de la Biblioteca Clásica y Contemporánea de la argentina editorial Losada, y con el número 44, salió al mercado esta segunda edición de la poesía de Miguel Hernández, en la que se recogen poemas de "Imagen de tu huella" (1934), "El silbo vulnerado" (1934), "El rayo que no cesa" (1934-1935), "Otros poemas" (1935-1936) y "Viento del pueblo" (1937). Gracias a esta editorial, los jóvenes de aquel tiempo tuvimos la gran suerte de acercarnos a poetas que estaban vetados por la censura en nuestro país. Eran libros que devorábamos y cuya lectura compartíamos con los amigos más cercanos. Hoy, ya Miguel Hernández es un auténtico clásico al que hay que leer frecuentemente. Como muestra, he elegido el soneto numerado como el 6 de su poemario "El rayo que no cesa".

Umbrío por la pena, casi bruno,

porque la pena tizna cuando estalla,

donde yo no me hallo no se halla

hombre más apenado que ninguno.

Sobre la pena duermo solo y uno,

pena es mi paz y pena mi batalla,

perro que ni me deja ni se calla,

siempre a su dueño fiel, pero importuno.

Cardos y penas llevo por corona,

cardos y penas siembran sus leopardos

y no me dejan bueno hueso alguno.

No podrá con la pena mi persona

rodeada de penas y de cardos

¡cuánto penar para morirse uno!

Autor: Miguel Hernández

Edita: Losada, S.A.

Ciudad: Buenos Aires-1970

Páginas: 140

Depósito Legal: 11.723

"FOSFORITO" ABRE EL CURSO DE LA CÁTEDRA DE FLAMENCOLOGÍA DE CÓRDOBA

Ayer, en la sede de la Facultad de Ciencias del Trabajo, el cantaor Antonio Fernández Díaz "Fosforito" inauguró el curso académico 2011-2012 de la Cátedra de Flamencología de la Universidad de Córdoba, que dirige el también cantaor y enseñante Luis Pérez Cardoso, "Luis de Córdoba". 

Este curso, dividido en tres módulos, durará hasta el próximo 23 de abril, y en él, aparte de su director, participarán profesionales del cante, el baile y el toque, más un nutrido grupo de conferenciantes, entre los que tengo el honor de encontrarme. Aquellos que quieran matricularse, pueden hacerlo dirigiéndose a la siguiente dirección electrónica: http://www.uco.es/estudios/sep/inscripcion/

 Tras las palabras del Decano, del Vicerrector y del director de la Cátedra, "Fosforito", con el sugestivo tema "Fundamentos sonoros del cante", ofreció una lección magistral que muy pocos pueden desarrollar como él, desmantelando muchos entuertos que vienen repitiéndose desde hace muchos años en torno a la manía de querer situar al Flamenco casi como generación espontánea en un momento determinado demasiado reciente a nuestros días. Buscando las raíces históricas a través de los documentos que nos aportaron los antiguos, aún antes del nacimiento de Cristo, y recorriendo las citas de los principales estudiosos y músicos que estudiaron este fenómeno a lo largo de los diferentes siglos, el ponente llega a la conclusión  de que este germen es netamente andaluz y que se ha ido gestando a través de un largo proceso de creación, aportación y, a la vez, depuración estética.

Magistral esta lección de uno de los mejores cantaores de nuestra historia y de los más importantes para el desarrollo y fijación de la misma, que posee, además, aunque a él para nada le hiciese falta este galardón, "Llave de Oro del Cante Flamenco".

El público, que llenó hasta los topes el coqueto salón de actos de la Facultad, premió con prolongados aplausos a la terminación. Se pueden decir más cosas, pero no tan claras y con tanta sabiduría vivencial como lo hizo el cantaor pontanés.

¡Felicidades y enhorabuena, maestro!

Fotografía: Toni Blanco

Diario Córdoba

DESDE MI TORRE: MI VOTO PARA EL 20-N

En el paseo que doy diariamente con mi mujer por los parques y avenidas de nuestro barrio, siempre a la hora del Ángelus -¿Esa hora qué es lo qué es?, diría cualquier estudiante del instituto cercano-, vamos observando tristemente los carteles que afloran desde hace varios años, como los níscalos de otoño, con llamativas letras, en color fluorescente, de "se vende", "se alquila" o "se traspasa" en muchísimos de los escaparates que hasta aproximadamente esas fechas eran comercios cercanos y familiares con una espléndida atención de trato humano. No hablamos de los pisos, cuyas fachadas van pareciéndose, cada vez más, a los atiborrados mupis publicitarios que invaden la ciudad.

Pero hoy, en ese paseo cotidiano, y en el tiempo que marca desde la pasada semana a la presente, esos reclamos anteriores han añadido a su oferta la lágrima añadida del por qué. Y hemos podido entristecernos con los que rezan: "Se vende o alquila por quiebra", "se cierra por crisis"..., y cuando hemos mirado para nuestros adentros los rostros de esas personas que ya eran cercanas por el roce, hemos pensado, un tanto egoístamente, si algún día esta tragedia no tocará también a nuestros pequeños ahorros y a nuestro más inmediato futuro. Y, casi a la par, los nos hemos dicho: ¡Qué pena!

Ahora, los que nos han llevado a esta bancarrota, siguen insistiendo en que les entreguemos nuestros votos para que ellos puedan seguir viviendo en plan de rey con las prebendas del Poder. No han puesto remedio antes, cuando veían, digo que como nosotros, que las persianas de los establecimientos se echaban para siempre, que muchos trabajadores pasaban a engrosar las colas del paro, que muchas familias se iban a la ruina tras años y años de trabajo conjunto... No nos decían nada, ni hacían nada, ni movían un dedo para remediarlo, cuando esos carteles de agonía se multiplicaban, cuando las huelgas reclamaban el principal derecho de la Constitución, cuando sabían que miles y miles de familias se quedaban en la más absoluta de las miserias. Y tienen el descaro, todavía, de decirnos que van a salvar al país, como si fueran el Dios que resucitó a Lázaro.

Que se lo curren, que se lo trabajen, que rueguen, que nos pidan de rodillas y con lágrimas en los ojos que arrojemos en la urna el voto con sus nombres. Yo, como soy más duro que el Alcoyano en cuanto a materia social y de justicia se refiere, seguiré metiendo mi voto en blanco para intentar que valga en disminuir el número de congresistas, para acabar con un Senado inexistente en la práctica y, cuando lleguen las elecciones andaluzas, para que desaparezcan todas las autonomías habidas y por haber, y aún más la "nuestra", en la que se han hecho millonarios nuestros representantes y sus adláteres, y pobres, pobres de solemnidad, todos los honrados trabajadores andaluces.

Me pueden decir bobo, utópico y hasta loco, pero jamás me podrán llamar tonto, ni negarme que soy un hombre cargado de honestidad y sinceridad conmigo mismo.

EL POETA DE LA SEMANA: JUANA CASTRO (6)

DISYUNTIVA

La tentación se llama amor

o chocolate.

Es mala la adicción.

Sin paliativos.

Si algún médico, demonio o alquimista

supiera de mi mal

cosa sería

de andar toda la vida por curarme.

Pues tan sólo una droga,

con su cárcel

del olvido me salva de la otra.

Y así, una vez más, es el conflicto:

O me come el amor,

o me muero esta noche de bombones.

Juana Castro

"Alada mía"

1996

POEMAS DEL ALMA: JUAN CERVERA SANCHÍS (316)

 DIOS

Dios.

Sé que existes.

Sé que amas.

Sé que sueñas.

Sé que cantas.

Sé que sé

que eres Tú

porque sé

quien soy yo

y está lleno

de Tú y yo

y yo y Tú

mi pequeño,

que es tan tuyo,

y sentido corazón.

  México D. F.  Octubre 2011

LIBROS CON POESÍA: EL POZO

José Membrive es un poeta nacido en la localidad jiennense de Andújar en 1953. Estudió en Baeza y en Jaén y se licenció en Filología Hispánica en la Universidad de Granada, trasladándose en 1979 a Barcelona para dedicarse a la docencia, ciudad en la que creó Ediciones Carena.  Entre sus obras publicadas, se encuentran "Del amor y la noche" (1985), "Reductos de silencio" (1991), "El rockero de Mollet" (1999) y "Besos.com" (2002). Este poemario temático de "El pozo" (2006), es una narración sobre los delirios mentales que empieza a padecer una mujer durante el embarazo, pero cuyo resultado es un final feliz. He elegido el poema "Cumpleaños", que abre el segundo capítulo del libro.

CUMPLEAÑOS

A los veinte años no existen vacaciones

para el tráfico de besos clandestinos,

no existe ley que evite

esnifar el polvo de los sueños.

A los veinte años los bares de la noche

están llenos de amantes fugitivos.

A los veinte años se pueblan las esquinas

de oscuros traficantes del instinto.

A los veinte años los deseos

condenados se evaden de las cárceles.

A los veinte años jueces y polícías

mendigan por los clubes

el festín del desorden.

A los veinte años los fantasmas

se toman su respiro.

A los veinte años nuestros vientres

engalanan su cuna para acoger semillas.

A mis veinte años creí vencer el miedo,

a los veinte años le di mis besos maquillados,

nos soñamos felices uniendo soledades.

Autor: José Membrive

Edita: Carena

Ciudad: Barcelona-2006

Páginas: 88

ISBN: 84-96357-63-5

Depósito Legal: B-51386-2006

GRACIAS A TODOS LOS QUE SE SUBEN A ESTA TORRE

Cuando me arracimé aquella primera vez, temeroso como un niño, a aquella torre cobalto que siempre me amparó desde mi nacencia, al campanario airoso de la Real Iglesia de Señora Santa Ana, jamás pude imaginar que, veintidós meses más tarde de aquella osadía, hoy se pudiera sumar una lectura de 125.000 contactos, con 64 seguidores constantes y con senderistas, aparte de nuestro país, de México, Francia, Estados Unidos, Colombia, Argentina, Alemania, Reino Unido, Chile y Perú.

Comenzamos nuestra página, con "Mi primer paseo", el 10 de Enero de 2010. Hoy, cuando las estadísticas de esta modernidad de las nuevas tecnologías me acercan a la realidad, me doy cuenta que estoy rodeado de amigos, que he conseguido muchas nuevas amistades en mi camino, que hay muchísima gente con ganas de expresarse libremente y que, sin saberlo ni pretenderlo, alrededor de esta torre alfonsina hay una minúscula comuna, ciertamente hermosa, amante de la amistad, la poesía, el arte en todas sus manifestaciones  y las sinceras formas de sentir.

Y os doy las gracias nuevamente hoy por un motivo especial: porque en el pasado octubre esta humilde página ha logrado su máxima cuota de visitas con 9.800 campaneros. Es para que todos nos sintamos muy contentos. Yo, porque estoy aquí, deseando ser un buen despertador de vuestras mañanas al toque de maitines; vosotros, porque tiráis de la cuerda. Es decir, casi 320 torreadictos diarios suben a esta veleta de la fe, no solamente del barrio trianero, sino de todos los hombres que, como cantaban los ángeles del Portal, deseamos la paz y somos, manifiestamente, hombres de buena voluntad.

¡Gracias!

DESDE MI TORRE: MI VOTO PARA EL 20-N

El telar está como para no salir de casa, ya que parece que el personal, como el mes, aparte de la modita de Halloween, se ha disfrazado ya de Noviembre, aunque con este disfraz llevamos tirando desde hace más de cuatro años: cuando se pararon todas las grúas y cesaron los humos de las chimeneas de ladrillos del país; cuando cerraron las carpinterías, las metalisterías, las fábricas de saneamientos, las de las persianas, las industrias del mármol y las solerías, del mueble y la decoración, de ascensores y porteros electrónicos. Ya no hay quien nos quite la careta de la tristeza hasta que el percal se anime un poquito, sólo un poquito, cuando lleguen las fiestas navideñas, en la que desempolvaremos los mantecados sobrantes del pasado año y  cambiemos por unos días, como en el teatro griego, la mueca para simular una sonrisa. He dicho teatro griego, y ya ven ustedes como está el telar por aquellos lares en los que parece que Papandreu ha adelantado el día de los inocentes queriendo convocar un referéndum. Y es que en este mundo sólo gobiernan los idiotas.

No anda por aquí mejor la escena. Estábamos esperando con suma avidez el programa electoral de Rajoy, y más que programa parece un prospecto de un cine de verano. Me lo he leído punto por punto a primera hora de la mañana y también se me ha quedado la cara de noviembre: blanquita y triste, más triste que el ciprés de un cementerio y más desencajada que las puertas de las Tres Mil. Es un programa que sólo se mantiene en el papel y que tiene más contradicciones que el juicio de esos niñatos del caso Marta del Castillo. ¿Cómo piensa sacar el dinero el señor Mariano? Mejor dicho, ¿de dónde? De nuevo sale el tema de los pocos trabajadores que existen, de aquellos que tienen una pobre nómina, a los que llaman hiperbólicamente "mileuristas" cuando apenas si llegan a los seiscientos. A éstos, en esta partida de propuestas tan pobres como contradictorias, les va a tocar, una vez más, el pagache de la flexibilización de las condiciones laborales, pasando por la guillotina de los cambios de horarios que estimen sus empresas y del "toquecito" a sus mermados salarios. ¿Dónde se han quedado los derechos de la clase trabajadora que con tantos sudores y muertes empezó a gestarse en la Inglaterra de principios del XIX? ¿Qué significa para este nuevo sistema de la globalización un trabajador? Nada, absolutamente nada. 

Cuando en uno de los puntos de las propuestas Rajoy anuncia la "austeridad y contención del gasto", ¿se refiere también a la subida de sueldo inmediata que la recientemente nombrada presidenta de Castilla-La Mancha, María Dolores de Cospedal, ordenó para sus consejeros, cuando, por ejemplo, esta comunidad debe millones de euros a los farmacéuticos? ¡Historias para no dormir! 

Si verdaderamente queremos que este país funcione, hay que hablar claro y decir lo que todos los españoles pensamos: sobran las autonomías, que han sido, y siguen siendo, la clara ruina del país. España no se puede permitir este despilfarro de diecisiete presidentes con sus miles de adláteres, de virreyes prebendados de una manera absolutamente deshonesta, con una flota de automóviles de alta gama que ya he denunciado en estas misma páginas en no pocas ocasiones, etc., etc, etc.

Eso, por una parte. Por otra, hay que ser lo suficientemente valientes para decirles a los ciudadanos que estas propuestas se quedarán en su mayoría en papel mojado. ¿Por qué? Pues sencillamente porque todos los  gobiernos del mundo, y por coaligación todos sus presidentes, están hipotecados por eso tan abstracto a lo que llaman "orden mundial", es decir, que los que llevan las riendas de todas las economías para volvernos a hacer a todos esclavos son cuando grandes trust económicos que nos manejan, y manejan a los que a su vez lo hacen con nosotros, como marionetas o neurospastas antiguas. Esa es la triste verdad. La política, ni económica, ni fiscal, ni siquiera muchas veces educacional, la hacen los gobiernos del país, sino estos ogros, cada vez más ricos, que quieren convertirnos en pobres a todos. Eso es lo que hay que decir, porque ya nadie es un niño, ni siquiera los niños, que se cree las historias de "Cenicienta".

Llama mucho la atención en la propuesta el punto que, a lo largo de varias decenas de páginas, hace una llamada a la austeridad. Pues eso, a aplicarlas en el mismo seno del Congreso de los Diputados y a cercenar de un tajo valiente todas las autonomías y el desorbitado gasto que conlleva el mantenerlas. Si no son capaces de arreglar el país, que se lo dejen en manos a Isidoro Álvarez. En poco más de un año, seguro que todos los ciudadanos llevan la sonrisa en los labios y la marca España en el corazón.

Por eso, ante la nulidad del programa de Rubalcaba y la imposibilidad de que Rajoy cumpla ni una sola de sus propuestas, sigo batallando con mi voto en blanco. Al menos, así me anticipo y colaboro a la promesa que ha hecho el candidato gallego de rebajar en cincuenta diputados la gran lista de los vividores del Congreso.

¡Desgraciadamente, mal se le está poniendo el ojo a la yegua!

EL POETA DE LA SEMANA: JUANA CASTRO (5)

INANNA

Como la flor madura del magnolio

era alta y feliz. En el principio

sólo Ella existía. Húmeda y dulce, blanca,

se amaba en la sombría

saliva de las algas,

en los senos vallados de las trufas,

en los pubis suaves de los mirlos.

Dormía en las avenas

sobre lechos de estambres

y sus labios de abeja

entreabrían las vulvas

doradas de los lotos.

Acariciaba toda

la luz de las adelfas

y en los saurios azules

se bebía la savia

gloriosa de la luna.

Se abarcaba en los muslos

fragantes de los cedros

y pulsaba sus poros con el polen

indemne de las larvas.

¡Gloria y loor a Ella,

a su útero vivo de pistilos,

a su orquídea feraz y a su cintura!

Reverbere su gozo

en uvas y en estrellas,

en palomas y espigas,

porque es hermosa y grande,

oh la magnolia blanca. Sola!

Juana Castro

"Narcisia"

1986

POEMAS DEL ALMA: JUAN CERVERA SANCHÍS (315)

KAKALANDIA

 Para  la  bellísima y juvenil

Dukesa  Rekaka en su luna

de  mier.

Los ladinos moskakitos

se fueron apoderando

de aquel país tan bonito,

al que  cambiaron el nombre

y hasta el tipo.

Lo llamaron Kakalandia

y fue un país kakadísimo.

La kaka de abajo a  arriba

y arriba abajo fue un hito

que, además, santifikaron

los hambrientos moskakitos,

consumidores de kaka

felicísimos,

que es un placer comer kaka

para  todo moskakito,

pues ser moskakito y kaka

es lo mismo.

    México D. F. 12 de Octubre 2011 

LIBROS CON POESÍA: EL PORTARRETRATOS

Con el número 51, la colección poética "Los Cuadernos de Sandua" nos trae este sonetario del poeta cordobés Leopoldo de Luis (1918), poeta de la generación de postguerra, muy comprometido socialmente y que sufrió la represión franquista. Fue colaborador de las grandes revistas de la época, "Nuestra Bandera", "Garcilaso", "Espadaña", "Cántico", "Ínsula" o "Revista de Occidente", entre otras. De su amplia obra poética, podemos destacar: "Alba del hijo" (1946), "Huésped de un tiempo sombrío" (1948), "Los imposibles pájaros" (1949), "Elegía en otoño" (1952), "Teatro real" (1957), "Juego limpio" (1961), "La luz a nuestro lado" (1964), "De aquí no se va nadie" (1971), "Igual que guantes grises" (Premio Nacional de Literatura 1979), "Entre cañones me miro" (1981), "Una muchacha mueve la cortina" (1983), "Del temor y la miseria" (1985), "La sencillez de las fábulas" (1989), "Los caminos cortados" (1989), "Reformatorio de adultos" (1990), "Aquí se está llamando" (1992) o "El viejo llamador" (1996), aparte de varias antologías. Para ilustrar esta pequeña ficha, he elegido el soneto "El que cruza la calle".

EL QUE CRUZA LA CALLE

El que cruza la calle, ese hombre oscuro,

pudiera ser yo mismo disfrazado.

El que cruza la calle es un cansado

habitante que copia mi futuro.

El que cruza la calle se parece

al último liberto de la nada.

En sus pasos yo siento mi pisada,

en sus avances mi mortaja crece.

Nadie ha visto a ese hombre porque es éste

que lo contempla desde mi ventana:

el uno va en el otro recubierto.

Él precisa la voz que yo le preste

para decir su nombre y yo mañana

voy a ser su memoria de estar muerto.

Autor: Leopoldo de Luis

Edita: Cajasur Obra Social y Cultural

Ciudad: Córdoba-2000

Páginas: 46

ISBN: 84-7959-328-8

Depósito Legal: CO. 19/2000

DESDE MI TORRE: LA MODA DE "HALLOWEEN"

Dicen los que saben de esta nueva manía española, llamada "Halloween", y pronunciada por nosotros como "Jalogüín", que esta es una antigua costumbre celta pero que, desde el siglo XIX, arraigó con fuerza en Estados Unidos, de donde viene su expansión. Como casi todas las costumbres americanas, ha cuajado en los países más tontos occidentales, con absoluta primacía en España, aquella que inundó de lengua y de cultura a todos los países del mundo. Pero eso fue otra historia. Ahora, desde que los americanos nos trajeron las bases con sus avioncitos de guerra, con sus fragatas y submarinos, la leche en polvo, el queso aquel naranja que era plastilina pura -pero que el hambre nos hizo tragar-, el chicle gordo que hizo un desastre de nuestras descalcificadas muelas, más los adosados de "Habitat" y el sueño de una noche de verano que magistralmente retratase Berlanga, somos aducido por todo lo yanqui y les estamos hasta agradecido poniéndole el nombre de Kansas City a una avenida sevillana que nadie sabe situar dónde se encuentra en el mapa. En un tiempo glorioso, América nos ingresó en la ilusión de un Hollyvood con estrellas despampanantes, nos enseñó a amar el cine, y a conocer a algunas de sus ebrias artistas que venían a España a tirarse a todo lo que se moviese, sobre todo al género de la tauromaquia. Y ahora, muchos años más tarde, nos rodea de zombis, muertos, brujas, vampiros... ¡La gloria! Y, claro, nosotros caemos en el marketing que forma la sociedad alrededor de nuestra imbecilidad y vestimos al niño de cádaver. Pero, ojo, el cadáver más bonito del mundo. ¡Ay, qué guapo estaba Antoñito anoche con la calavera puesta y el maxilar chorreando sangre. Todos iban preciosos, pero ningún muerto más guapo que Antoñito!

Y claro, los niños se sienten tan contentos con este nuevo disfraz con que el mundo distrae sus miserias, que los mayores también forman esas fiestas que tienen la misma alegría que "La Canina" del Santo Entierro en las bóvedas de la Catedral. Al niño, cuando llega la Semana Santa, lo visten de nazareno para salir en "La Borriquita". Y digo yo que, una vez puestos, ¿por qué no sacan al niño en "La Mortaja"?

Es que hay modas que merecen la letra que rescató para el cancionero andaluz mi buen amigo y profesor, Enrique J. Rodríguez Baltanás:

Pantasma, ay, qué pantasma,

qué blanquito personaje,

anda y vete pa tu casa

y asusta a tu puta madre.

DESDE MI TORRE: DÍA PARA LA NOSTALGIA Y LA MEMORIA

Siempre nos han querido hacer sentir que este Día de los Difuntos es uno de esos que hay que teñir de morado en el almanaque de la vida. Son muchos seres queridos los que ya no están físicamente con nosotros, compartiendo nuestras tristezas, alegrías y esperanzas, arropándonos en la vejez cercana y compartiendo las mismas cosas que nos unieron hasta que Dios quiso arrancarlos de nuestro lado. Son muchas las orfandades, lágrimas y lutos, pero siempre nos queda la alegría de haber compartido con ellos parte de nuestra fugaz historia, la de habernos sentido amados y reconfortados por ellos, las de haber vividos juntos momentos tan inolvidables como irrepetibles.

Desde que apenas tenía uso de razón sentí la muerte de una hermana a mí abrazada. Poco tiempo tuve de disfrutarla, apenas tres años, pero siempre sigue viva en mi memoria. Y, después, lo que a todos nos ha pasado: abuelos, padres, amigos en plena juventud, primos, sobrinos, compañeros de trabajo y copas... Pero todos, absolutamente todos, tienen un hueco especial en nuestros corazones, y sus memorias siempre las nostalgiamos en las distintas fechas en las que nos llegaron las ausencias. Para mí serían muchos los "días de difuntos", tantos como los de las pérdidas, siempre profundas. Pero serían muchos porque no pasa ni un solo día en el que no recuerde sus risas, sus gestos, sus palabras, sus miradas, sus labios nombrándome...

Si por algo hoy es un día que se nos tiñe con el velo de la tristeza, es porque todos los recuerdos se nos vuelcan de golpe en la mente, todos los nombres y todos los perfiles. Pero, por lo demás, es un día para reavivar aún más la memoria y para sentirlos siempre vivos. Hasta las hojas fertilizan cuando abandonan las ramas de los árboles.

Son muchos años los que separan mi edad con esta sepiada fotografía, pero cuando la observo, una y otra vez, me convierto en el niño que siempre fui y, una vez más, me siento arropado por las manos de mi madre y cubierto por su sonrisa amorosa, jamás marchita.

EL POETA DE LA SEMANA: JUANA CASTRO (4)

REVERDECE EL OLIVO

Reverdece el olivo

con sus hojas abiertas en mis manos

y sepultando voy, surco de agua,

las antiguas soldadas de lo inútil.

Tierra.

Tierra, tierra,

entera y toda tierra

de quien, cruda, vengo, y adonde, amante, voy.

Tierra mía dulcísima,

a tu langor me entrego,

a tu verde caricia y a tu humus.

Juana Castro

"El color de la hierba"

(Antología varios autores)

1996

POEMAS DEL ALMA: JUAN CERVERA SANCHÍS (314)

 TANTOS

       “Y poco a poco

         nos iremos muriendo

         unos tras  otros”. JCS

Y son ya tantos muertos

mis muertos, que podría

asegurar que llevo un cementerio

en mis retinas,

y en mi corazón guardo

un rosario de lágrimas y sueños

con nombres y con fechas.

Toda una enciclopedia de epitafios.

Son tantos ya los  muertos

que archivo en los registros  de mi alma,

que hay días en que mi alma

pide auxilio al olvido

y el olvido se niega a darle auxilio.

Mis muertos siguen vivos,

quiero decir  que están aquí,

que están y están frente a mis ojos,

pronunciando mi nombre

desde su voz sin voz

y agitando las desgajadas ramas

del árbol de mi vida,

cargado de vivientes recuerdos.

Son tantos ya mis  muertos...

Y siguen aumentado  día tras días.

Yo, sigo hablando con ellos

y, gracias a mis muertos,

¡qué increíble es  la muerte!,

sé que no estoy  muerto

y sé que sé que en ellos,

por ellos y con ellos

sigo y sigo viviendo,

pues la muerte en verdad

nunca  ha existido

y nunca, nunca, nunca existirá.

Sólo existe la  vida y  la  vida lo es todo.

  JUAN CERVERA SANCHIS

  México D. F.   Noviembre 2011

LIBROS CON POESÍA: EL OTOÑO

Esta pequeña antología, marcada con el número 60 de la colección "Los Cuadernos de Sandua", con selección y prólogo de Fernando Serrano, es un claro homenaje a una de las estaciones más cantadas por los poetas. Para unos es el declive, y para otros la nueva primavera, cuando la tierra está en el proceso hermoso de la semilla incubada para el fruto de la primavera. Las voces de este número, las ponen: Juan Ramón Jiménez, Cristóbal Romero Real, Jorge Guillén, Ricardo Molina, Leopoldo de Luis, Mario López, Rafael Montesinos, Pablo García Baena, José de Miguel, Vicente Núñez, Francisco Carrasco, Mariano Roldán, Rafael Guillén, Juan Velasco, Juana Castro, Luis Jiménez-Clavería, Alfredo Jurado, Alejandro López Andrada, Manuel Gahete, Lola Salinas, José Luis Parra Jurado, María Rosal, José María Molina Caballero, Lara Cantizani y Fernando Serrano. Como muestra, he elegido el poema de Lola Salinas.

EL OTOÑO

Si los campos verdean

y los chopos se tornan amarillos

y el suelo del paseo es una alfombra,

mi corazón se agita

y temo que la lluvia me robe las pupilas

y admiro la belleza con recelo.

Va siendo tiempo,

y lo sé,

de olvidar el pasado

y vibrar con las hojas que acarician mis ojos

y llorar con el agua que moja mis zapatos

y vivir un instante

la alegría del viento que me vuela el sombrero.

Autor: Varios

Edita: Cajasur Obra Social y Cultural

Ciudad: Córdoba-2000

Páginas: 46

ISBN: 84-7959-365-2

Depósito Legal: CO. 1.195/2000