ABRIL
Y cuando al fin suceda
ya nunca más abril, ¿para qué larvas
de otra inusada podredumbre el tierno
verdor del tiempo renovado un otro
fingimiento propicio
será a la eternidad? Abril es éste
de aquí y ahora, débil
de lluvias, pero cálido,
verde manzana, torpe, solar, abril de abriles
que no veré, que no serán, historias
de otras horas ajenas
a la fruta que ahora, levemente suspensa
de una dolida rama,
tan sólo pide el suelo.
Alfonso Canales
"Poemas de la teja"
1998
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