DESDE MI TORRE: POR UNAS PENSIONES DIGNAS

(Gracias por el envío a Mª Carmen Gª Franconetti)

DESDE MI TORRE: ¿NADIE HABLA DE MI BETIS?

Cuando pierde el equipo de mis amores: el Real Betis Balompié, mis amigos, cuñados y conocidos, y la charpa de mi bar diario, me dan la más grande, se ríen, se mofan de ese sentimiento que tengo desde niño y que me inculcaron mis mayores -hombres de bien, evidentemente, al defender esos colores-. La verdad es que mi Betis no gana mucho, pero cuando lo hace le pone el cuerpo malo a los más grandes, como ayer al Real Madrid, de un presupuesto tan extraordinario que con lo que gana uno de sus jugadores podía mantenerse mi equipo diez años en Primera. Sanabria, quien hizo el milagro, no es del Polígono como Gordillo, ni de El Puerto, como Joaquín; es paraguayo, pero le ha cogido un cariño especial a estos colores tan andaluces, y al jamón de Jabugo. Como debe ser.

Espero, aunque no va a ocurrir, que mis amigos "palanganas" me manden un correo o un WhatsApp para felicitarme. Pero ellos no tienen la misma clase de nosotros, aunque, por ahora, vayan los segundos en la Liga. Claro, que no me felicitan porque todos, hasta los blanquillos, están absortos con el tema catalán.

 

DESDE MI TORRE: ¡OJÚ, QUÉ DE TIEMPO...!

Desde Navidad -que fui muy cariñoso, como siempre, y os felicité- no he vuelto a poner los pies en este blog que hemos compartido desde hace años, ni he subido a esta torre de tantas vivencias y nostalgias. No ha pasado nada especial para este paréntesis: algunas obrillas en casa, dos o tres ITV médicas, algunas conferencias que me han tenido demasiado entretenido, y ya está. Deseando estaba subir de nuevo a mi campanario y poner activas las campanas para que me sonaran a gloria, ahora que ya ha pasado la Semana Santa, la Feria de Sevilla, el Rocío, fiestas de guardar y algunos días del temido verano, que este año nos está favoreciendo, hasta ahora, con una temperatura ideal. ¡Ojú, qué de tiempo y qué de cosas han pasado en el retiro cartujano de estos meses! Mi Betis en segunda, la abdicación real, la llegada de Felipe VI, la subida del Córdoba a primera después de 42 años, los chanchullos que no cesan, el dinero que no aparece, Urdangarín todavía en la calle, la fuga de la señora Aguirre y del hijo de Gallardón ante los "locales" madrileños, la diarrea de los editores de la revista "El Jueves" -antiguo lugar de las verdades con la maza del humor-, los mil y un desastres de las guerras por el mundo...Tiempo tendré de recuperar el perdido y de ponerme al día contando las cosas que nos unen.

Han sido muchos los correos que he recibido en esta ausencia de amigos preocupados por mi estado. Pues nada, amigos, la salud va bien, el dinero de mal en peor por culpa de Montoro, y mi ánimo fuerte con la ayuda de Dios. Así que desde hoy, desde este mismo momento, de nuevo con vosotros: con nuestros comentarios, las páginas cuajadas de poemas y de libros, de humor, de presentaciones y, por supuesto, de compromiso ante las injusticias sociales. Ya que no nos dejan vivir, al menos que nos dejen la palabra.

Hasta mañana.

FELIZ NAVIDAD

FELIZ NAVIDAD A TODOS, 

Y QUE 2014 SEA MÁS PRÓDIGO

EN VENTURAS Y PARABIENES

UN BUZÓN DE INVITACIONES

"Murcia Flamenca" convoca su I Concurso de Cante, que se va a celebrar durante los días 7,8,15 y 15 de febrero de 2014, siendo la final el 22 del mismo mes. La fecha de inscripción debe ser anterior al día 1 de enero. Para conocer todos los puntos de las bases, así como la cuantía de los premios establecidos, pueden dirigirse a la siguiente dirección electrónica: http://murciaflamenca.blogspot.com.es/

Con ponencia sobre los "Villancicos" de nuestro buen amigo Paco Zambrano, el próximo sábado, día 14, se celebrará en la localidad de Malpartida de Cáceres la "Primera Muestra Regional de Villancicos Flamencos", con las actuaciones al cante de Rafael Cantero, Chiqui de Quintana, Sandra Fernández, Domingo Díaz y Mara Alegre, que serán acompañados por las guitarras de Juanma Moreno y Juan Vargas, y la percusión de Kiko Suárez.

Mañana miércoles, a las 20'30 horas, y como es habitual en el Castillo de San Jorge (Plaza del Altozano de Triana), continua el ciclo "Joselito y Belmonte, una revolución complementaria. 1914-1920". En esta ocasión, la mesa redonda la moderará el periodista taurino Emilio Trigo, participando en ella Santiago Ortiz con "Los nuevos conceptos taurinos de Juan Belmonte", y el escritor Paco Aguado con "El toreo moderno de Joselito El Gallo".

Y la Fundación Conservatorio Flamenco "Casa Patas", de Madrid, y Ediciones Bellaterra, presentará en su sede de la calle Cañizares, número 10, el jueves, día 12, el libro "Carmen Amaya", de los autores Montse Madridejos y David Pérez Merinero. En el acto, intervendrán la bailaora Sara Lezana y el concertista de guitarra flamenca Andrés Batista.

DESDE MI TORRE: UN PARQUE PARA JUAN DE LA PLATA

Ayer me alegré mucho cuando recibí un correo de mi querido amigo y maestro Juan de la Plata participándome que le habían dedicado un parque en su Jerez natal, en la barriada donde siempre ha vivido. Le contesté al momento felicitándolo y me dediqué en internet a buscar ampliación a tan gozosa noticia.

Conocí a Juan hace muchos años, cuando yo era un chaval que se metía en el difícil mundo del flamenco -como lo denominó Manuel Barrios- y él era ejemplo y catedrático de esta materia. Desde siempre recibí su apoyo y sus consejos, su ánimo y sus correcciones. Lo que decía Juan iba a misa, porque en este tema venía ya de vuelta, aunque, como trabajador incansable, siempre descubría nuevos rumbos para tener en candelero todo el flamenco de Jerez.

A Juan se le debe mucho en esta historia de ayes, desplantes y falsetas. Un buen día, los artistas debieran reunirse, todos los artistas del Flamenco, para ofrecerle el homenaje que bien se merece por su apoyo sin desmayo a este Arte universal sin parangón en el mundo. Gracias a él el Flamenco empezó a crear un clima especial acercando a la intelectualidad a lo que antes estaba señalado como pasatiempo de señoritos andaluces en ventas y colmaos. Con sus amigos Manuel Pérez Celdrán, Estéban Pino Romero y Manuel Rios Ruiz, acertó a dar forma a la llamada Cátedra de Flamencología y Estudios Folklóricos Andaluces, que ha cubierto una longeva andadura desde aquella lejana fecha del 24 de septiembre de 1958. Se sacó de la chistera de la fantasía los Cursos Internacional de Estudios Flamencos a partir de 1963; la Fiesta de la Bulería, con arranque en 1967; los Premios Nacionales de Flamenco desde 1964; la Copa Jerez...

Imposible resumir en una página, que sólo quiere ser de felicitación por ese parque a él dedicado, todas las cosas que ha realizado y sigue realizando este amigo cabal que siempre se ha visto recompensado por su Ciudad, de lo que doy fe cuando el pasado 13 de julio la Academia de las Artes y Ciencias del Flamenco -de la que tengo honor de ser miembro- le otorgó el título de Primer Miembro de Honor de la misma, con el madrinazgo de la alcaldesa de su tierra, esa misma alcaldesa, María José García-Pelayo que ayer lo acompañó de nuevo para darle la alegría de un parque a su nombre.

Si Jerez, en materia de Flamenco, está a la altura que está, en gran parte se le debe al trabajo incansable de Juan. Qué menos que un parque para quien tanto sembró a lo largo de su vida en pro del cante, el baile y el toque jerezanos.

¡Felicidades, Juan! 

DESDE MI TORRE: ANTOLOGÍA DEL TONTO

Hasta hay un libro, escrito por mi amigo y compañero Francisco Robles, sobre un apartado de los tontos, uno de los miles que hay en las diversas modalidades que la Literatura nos cita desde antes de Séneca a nuestros días más cercanos. Pero existen millones de citas sobre estas criaturas que nos rodean, algunos hasta licenciados por la Universidad Complutense de Madrid, por la de Salamanca o la de Sevilla, aunque la mayoría de ellos son graduados cum laude por si mismos y reconocidos ejemplares en la moderna cibernética. No hablamos aquí del clásico retrasado mental al que, desgraciadamente, en tiempos pasados denominaban como el tonto del pueblo. Aquí se habla del tonto que, aún sabiéndolo, alcanza más cuota de tonto cada día. Puede encuadrarse muy bien en el conocido como tonto de campeonato, es decir, el más tonto de los tontos. Dentro de las diversas especies que pululan por todos lados, existen los tontorrones, los tontainas -definición muy despectiva en la ciudad hispalense-, los tontucios, y los tontos del bote. Aparte de los de capirote -muy abundantes también en la urbe sevillana-, están los tontos de las pelotas -Ay, Dios, cómo crecen por día-, y los tontos de remate, que son como primos hermanos.

Si habrá tal cantidad de tontos habitando nuestro planeta Mundo, que las definiciones se disparan en cifras por todas las antologías sobre estos elementos, tan difíciles de apartar de nuestras vidas, porque cuando un tonto coge un camino...

Hay tontos del culo, como el que a mí me ha tocado en este último mes, aunque está dentro de todas las calificaciones; tontos con balcones a la calle; tontos de cojones; tontolabas; tontos de carreras; tontos a más no poder; tontos de solemnidad; atontados, atunes, babiecas, badulaques, pasmados, mendrugos, percebes, bobos; tontos de pacotilla; tontos de solemnidad; tontos demagogos; tontos de referencia...

Decía Confucio que había cuatro categorías de tontos: aquellos que habían nacido dotados de una gran inteligencia -no creo que sea el caso del tonto al que me refiero-; los que adquirieron grandes conocimientos con esfuerzo y estudio; los que son tontos a pesar de haber dedicado mucho esfuerzo al estudio, porque poseen poco conocimiento; y los que sin poseer inteligencia y sin haberse esforzado en el estudio, permanecen toda su vida en la más absoluta ignorancia.

Hay tontos amigables, simpáticos, enciclopédicos, alegres, tontos hiperactivos -porque hacen una tontería tras otra-; tontos ignorantes; tontos políglotas; tontos añejos; tontos radiactivos; tontos multifacéticos; tontos de iglesias; tontos enciclopedistas... Y así nos podríamos llevar una semana, faltándonos tiempo para completar la lista. A mí, por desgracia para mi tranquilidad diaria, me ha tocado un tonto sin remedio, que es aquel que nació tonto y tonto se morirá.

Son cientos las frases construidas sobre estos personajes abundantes, de las que sólo eligiré unas cuantas:

.- Eres más tonto que Abundio, que se fue a la vendimia y se llevó uvas de postre.

.- Hay tres clases de tontos: los que lo son, los que se lo hacen y los que quieren hacer tontos a los que no lo son.

.- Cada día que amanece, el mundo de los tontos crece.

.- No hay tonto que no se tenga por listo.

.- Un tonto engaña a cientos si le dan lugar y tiempo.

.- Sana alguna vez el loco, pero jamás el tonto.

.- Con tontos, ni a misa.

.- Jesucristo sanó a ciegos y a leprosos, pero jamás a un tonto.

Bueno, como muestra, queridos blogueros, creo que está bien. A mí, que jamás me ha tocado nada ni en cupones, ni loterías -la verdad es que poco me puede tocar porque apenas si juego-, me ha tocado un tonto locuaz que está dentro de todas las categorías citadas anteriormente. Lo llevo con mucha paciencia -que nunca me falta- y con la gran solidaridad que me han demostrado todos mis amigos que han plantado cara a este tipo que no es más tonto porque no entrena. 

A LOS DIEZ MESES DE TU AUSENCIA

(Para Loli, recordando todos los tiempos que vivimos)

ENCADENADOS

No te vayas, espera. 

Sujeta los dinteles del corazón 

y aguanta. 

Necesito tus manos, 

patena abierta a las desgracias. 

Necesito tus ojos 

fundidos en los ojos del olvido 

y del amor que pasa. 

Necesito tus labios, 

valle de tanta lágrima embalsada, 

muy cerca de los labios que, apretados, 

sólo espera tu llave que los abra. 

Te necesito, amor, te necesito 

en mi vida, 

en mi pecho, 

en la casa, 

con tu caricia amable 

sobre las penas ¡tantas! 

No te vayas, espera. 

No me dejes, aguarda. 

Que fue mucha la angustia 

y poca la esperanza. 

Y si se va la poca que encendía la llama, 

si te vas ahora mismo 

-pañuelo de tanta lágrima secada- 

me quedaré sin fe, 

sin universo, 

y sin el verso que busco hace años 

para darte, sincero, las gracias.

TABLÓN DE ANUNCIOS: PREGÓN DE NUESTRO BLOGUERO JOSÉ LUIS TIRADO

Hoy, martes 27, a las 8 de la tarde, y en el Círculo Mercantil e Industrial de Sevilla, nuestro amigo, poeta y bloguero, José Luis Tirado, ofrecerá su Exaltación de la Semana Santa de Sevilla, a la que todos ustedes están invitados. De seguro que será un éxito rotundo por las cualidades poéticas y oratorias de tan querido compañero. El acto será presentado por doña Pilar Carvajal Salinas.

DESDE MI TORRE: CARTA A MI MADRE EN EL DÍA DE LOS ENAMORADOS

¿CUÁNDO VUELVES DE VIAJE?

Hola, niña de extraños minerales reflejados en tu pelo:

No sabes cuánto nostalgio esos rizos cobre y oro que destelleaban cuando acariciaba tu pelo en los amaneceres cálidos y en los lánguidos ponientes de la memoria. -¡Ven, rubianca, y siéntate a mi vera! ¿Recuerdas? Era la voz que convocaba al latido de la conversación cotidiana que me llevaba a ti desde el cordón umbilical de la nacencia, la que tú me diste con generosidad suprema. Aún me río y aún recuerdo tu risa: tan llena de bondad, de paciencia tragada, de mundos absorbidos. Me pegabas contra aquel cuerpo cubierto de un vestido blanco de piqué estampado de flores azules, y tu imaginación se iba de viaje, y yo contigo, soñando territorios que no existían, ciudades y pueblos en los que nadie habitaba, castillos de chocolate, hadas que volaban, cenicientas y príncipes dorados -como tu pelo-, enanos leñadores, y un muñeco de madera que hablaba, y que mentía, y que era malo, mientras un pobre y bondadoso carpintero -¿se llamaba Gepetto?- lo pasaba mal el hombre con el hijo que crearon sus manos…

¿Yo no fui así, verdad?

Y tras esos viajes en la silla de anea colocada en el patio de las parras, que las temidas abejas visitaban en verano buscando el dulzor de la pulpa de la uva moscatel, mate y morada, cuando padre se fue, ya para siempre, quisiste, viuda sin complejos, recorrer los caminos, los paisajes, las tierras, las ciudades que soñabas de niña y que tú te inventabas para hacerme feliz en tu regazo.

Pero yo no creía esa ansia viajera hasta que me dijiste, de paso y con pasión velada: -¡Qué hermoso es, hijo, el fondo de la mar! Y me quedé temblando, como el agua de las charcas cuando se sumergen en un salto olímpico las ranas, como se quedan las ramas de los árboles del huerto cuando se van los pájaros en desbandada. -En Alicante me subí a un submarino y casi podía tocar los peces con la mano, contestaste con la maravillosa dulzura de la credibilidad. Y entonces ya sentí que no eran ilusiones aquellos viajes que me contabas cuando me estampabas con tus azules flores.

Y ya mi duda se iba afianzando en una verdad que antes no me parecía mentira, sino la ilusión de una niña de Constantina que, presa de sierras, castaños y alcornoques, quería ver el mundo, oler los países, bajar a las cuevas de algas y corales y subir a los picos más altos de la tierra para, entre nieblas y límpidas auroras, divisar un espacio sin fronteras visibles,

Y cuando vi un revuelo de maletas constantes, un trajinar de trenes, un desanclar de barcos y un levantar de alas de pájaros de hierro, ya comprendí que era tu destino un viaje continuo allá hacia donde el orbe no agota sus caudales.

En tu ausencia, rubianca, te han crecido, de pronto, cuatro hermosos biznietos con los que yo viajo, al compás de tu ejemplo, por países distintos que yo mismo me invento de bosques encantados, lagos que se hacen leche, fuentes de almendra líquida, arboledas de azúcar, hierbas de caramelo, lluvia de cabellos de ángeles, lunas de yogures y soles de yemas de San Leandro…

Y yo deseando que regreses, mamá, para que les sigas contando al filo de la cama, cuando ya parpadean para seguir mis sueños -que son los mismos tuyos-, tus últimos senderos, tus periplos viajeros, tus encantados sitios.

Pero mudo me quedo cuando ellos me interrogan: -Abuelo, ¿y tu mamá? Y no sé qué decirles, ni qué cuento contarles, ni a qué ciudad llevarlos. ¿Cómo digo a los niños que aquella bisabuela que nunca conocieron se marchó de viaje, un día de noviembre, porque quería, tan llena de aventuras, conocer a Dios de cerca?

¿Y si estos nietos me preguntan que cómo es Él, mamá, si tan bueno como Gepetto o tan malo como Pinocho, aquel niño de madera? ¿Les miento? Soy yo quién te pregunta ahora, aquel niño sentado en tu regazo, en la silla de anea de aquel patio de parras: -¿Y cómo es Él, mamá?

Ya sé que no puedes regresar, que no te dejan, que tu maleta, tan llena de sellos de todos los sitios, se ha quedado anclada en el puerto sin fin de la esperanza, mientras yo, inocente todavía, te espero sentado en el noray del malecón, en el andén viejo que cría telarañas, en la sala de espera de un aeropuerto próximo, para darte mi más grande beso de amor y poder decir a Daniel, Irene, Sara y Pablo que su bisabuela ha vuelto de viaje, y que los vas a sentar en el jardín para llevarlos desde ahí a los mundos mágicos que habita tu memoria.

Un abrazo muy fuerte, niña de cobre y oro, y un poquito de plata que puso en tus cabellos el paso de la vida.

 

Tu hijo Emilio

RECOMENDACIÓN A NUESTROS BLOGUEROS

Queridos blogueros: Por su gran interés, os recomiendo que leáis el poema que hoy incluyo, recién parido, del gran poeta Juan Cervera Sanchís, ese gran amigo que, desde México, nos despierta cada mañana con su limpia palabra cuajada de futuro.

Emilio

UN DULZÓN PASEO POR RUTE

Aquellos que no tengan la suerte de conocer Rute, deberían programar una visita a esta localidad que es una de las más bellas de la Subbética para pasar un domingo que nunca olvidarán. Aparte del atractivo paisajístico de la población que corona el monte Hacho y que baña el Anzur, Rute se llena estos días de un encanto especial. Huele a dulces sus calles, a piononos, chocolate y anises, y pueden visitarse sus encantadores museos o acercarse hasta la reserva "Asociación para la Defensa del Borrico" que dirige el bueno y genial Pascual Rovira.

Por este pueblo, en el que vivió Rafael Alberti una larga temporada, han pasado premios Nobel como Cela y Saramago, doña Sofía, los príncipes de Asturias, y muchas notabilidades para apadrinar a algunos de los burros, a los que mi amigo Pascual, bajo los pinos, les pone música clásica para que se relajen. Es un auténtico gozo visitar el Museo del Chocolate con su Belén espectacular de 52 metros cuadrados y que este año reproduce, con más de 1.400 kilos de esta materia los monumentos sevillanos, Giralda incluida. Galleros Artesanos, que son los artífices, reciben miles de visitas en estas jornadas. Deben visitar también el Museo del Jamón, el Museo del Turrón Artesanal, el Museo del Mantecado "La Flor de Rute", y cómo no, la célebre destilería de "Machaquito" y, muy especialmente, el Museo del Anís, montado con un gusto exquisito por mi gran amigo, que es su propietario, Anselmo Córdoba. Cuando vayan allí, digan que van de mi parte. Es un personaje encantador. Aparte del Museo les enseñará la destilería -"Duende" es la marca- y les invitará a una copita de anís Arruza, que es una delicia, o de licor de café, o de yerbabuena...

Rute bien merece una visita dominguera. Háganme caso y siempre me lo van a agradecer. Desde Sevilla, todo es autovía hasta Lucena, y de allí a Rute sólo hay veinte kilómetros con una excelente carretera. No se pierdan esta antesala de la Navidad.

DESDE MI TORRE: FELICIDADES, MADRE

Felicidades, madre. Aunque Dios quiso llevarte hace tiempo a su presencia, hoy, en el día de tu santo, sigues estando con nosotros, como siempre, como cada mañana, en cada palabra y en todos los rincones del alma y de la casa.

Hoy, papá te habrá dejado un poema de amor encima de la mesa. Yo te cubriré de besos. Tus hermanos vendrán a felicitarte. Y tus nietos te pondrán más alegre que nunca cuando te digan: Felicidades, abuela Pepita, y te traigan sus dibujos candorosos y te pongan un collar hermoso de cuatro abrazos distintos.

Olerá a tu menudo único a la hora del almuerzo y todos nos sentiremos amparados bajo tu mirada cierta y amorosa, bajo tus manos afables que llevan el estigma de la bondad.

(Hoy, ante tu fotografía, habrá un ramo de claveles poniendo color a tu vida. Y todos estaremos juntos una vez más. Felicidades, madre.)

UN BUSCADOR DE ORO QUE SE LLAMA IGUAL QUE YO

CHIRIGOTA "LOS BUSCADORES DE ORO"

No son buscadores de oro de las antiguas y abundantes películas del Oeste americano. Son buscadores del oro olímpico de cada modalidad en las Olimpíadas de Córdoba 2010. El cachondeo que se han traido estos días en el Gran Teatro de esta ciudad ha tenido un final feliz y han conseguido el Primer Premio de Chirigotas con música y parte del libreto de Rafael Cámaras, y otra parte del libreto de Emilio Jiménez. No, no soy yo, ni mucho menos. Lo que pasa es que se parece mucho a mí hasta físicamente, pero con 30 años menos, y el segundo apellido coincide con el "Moreno" de mi hija Myriam y mi hijo Pablo. Entonces fue cuando me di cuenta de que era el más pequeño de mis hijos, Emilio Jiménez Jr., que es que cuando se disfraza no lo conoce ni su progenitor. ¿A quién habrá salido?

Desde que era muy pequeño le encantaba disfrazarse, cantar, recitar... Recuerdo en una ocasión, en la boda de mi compadre Bohórquez, que se celebró en la Peña Flamenca "La Fragüa" de Bellavista, que se subió al escenario y cantó unas colombianas que yo le había escrito a la cantaora Emilia Jandra para su primer disco; o la noche del 29 de Abril de 1989, cuando con motivo de un homenaje al crítico Rafael Salinas, en la Peña "El Rincón del Cante" de Córdoba, se puso a recitarle al gran poeta Manuel Benítez Carrasco parte de su obra, con tanta gracia y desparpajo que le dedicó un autógrafo -que tengo enmarcado en mi estudio- con la leyenda "A mi compañero en la poesía y amigo en versos de infancia, Emilio Jiménez, con mi abrazo"; o en otra ocasión, en el Parque Natural de la Sierra de Cazorla, cuando venimos la madre y yo de dar un paseo y vemos un corro gigantesco en la explanada del hotel y al artista de cine Manolo Gómez Bur desternillado de risa: era el niño que estaba allí cantando y recitando, regalándole el artista un billete de 1.000 pesetas dedicado al lado, y que por supuesto también guardamos enmarcado.

Serían interminables las anécdotas que mis amigos y yo podemos contar de él. Recuerdo que una vez le hice a mis hijos un poemilla de infancia que, en unos de sus versos, decía: "La vida me dio tres hijos,/ y a los tres los quiero igual:/ a la Myriam por ser lista,/ al Pablo por natural,/ y al Emilio por artista,/ ¡pero artista de verdad!" Eso lo repetía él una y mil veces allí donde fuésemos...

Yo no sé si será artista de verdad o de mentira, pero "cara dura" le echa al asunto. Y gracia, mucha gracia sana. Pues nada, hijo, que si hubiese sabido que me iban a confundir contigo te pongo otro nombre. Mis felicidades a tus compañeros de agrupación y que sigais en esa línea de hacernos reir a todos en estos tiempos de tanta seriedad.

Un beso.

PREMIO CARTAS DE AMOR DE LA ASOCIACIÓN "ITIMAD"

UN DÍA DE SUERTE

Ayer me encaminé a Sevilla para asistir, en el Círculo Mercantil e Industrial, a la entrega de premios del V Certamen de Poemas y Cartas de Amor Rumayquiya, convocado por la Asociación Artístico Literaria "Itimad". Fue un acto hermoso en el que, tras las palabras de rigor de los organizadores y de los miembros del Jurado, tuvimos la ocasión de escuchar la voz cálida, acompañándose ella misma al piano, de una hermosa cantante y compositora turca llamada Âlime Hüma. Toda una delicia para los oídos.

Acompañado por mis queridos amigos Ángel Vela, Juan Cembrano y Manuel Melado, el día ya se presentía feliz porque me lo paso en grande cuando puedo compartir con ellos la dádiva de la conversación y el pan de los versos, con alguna que otra copa de manzanilla de por medio.

La gran sorpresa es que el Jurado, formado por los señores Onofre Rojano, Luis Carlos Mendías y Pedro José Suárez, acordó concederme el premio en la sección de Cartas de Amor por el trabajo que envié hace tiempo y que titule "No sé si te llegará esta carta". Para mí fue una inesperada alegría, cuyo gozo hoy quiero compartir con todos vosotros, con cuantos día a día leéis este blog que me está devolviendo a la vida. También tuve la suerte de quedar semifinalista con el trabajo "Cuatro sonetos a la amada". Lo dicho, ayer la suerte estaba de mi lado.

DESDE MI TORRE: LA CATA DEL LOCO

Se ha escapado un loco del manicomio y, en su deambular sin rumbo, entra en un local donde se celebra un concurso de catadores de vinos que esperan, serenamente, el inicio de la liturgia. Casi nadie -embelesados todos en la cata- toma en cuenta su entrada; su indumentaria desaliñada; sus ojos negros, abiertos de par en par, fijos en las mesas y clavados en el vacío; sus gestos nerviosos, y sus manos, finas y largas, pero temblorosas.

Observa el rito, acercado a los oficiantes, en el sancta sanctórum de la amplia y hermosa bodega. Le tiemblan los pulsos y le castañetean los labios cuando el capataz mayor va escanciando -con la parsimonia de los grandes momentos- distintos vinos en los finos vientres de las copas, que él, por sus adentros, define como pequeñas cataratas de dioses que habrán de regar los surcos del alma y de la vida en una magia, única y precisa.

Sus ojos, aún más nerviosos, parecen enredarse con la cata visual, como si ellos quisieran adivinar, antes que nadie, sobre el fondo blanco de la cal, y alzando el catavino como un cáliz, el hermosísimo color de rubí antiguo, su transparencia, si limpidez de cuerpo, intensidad, armonía, fluidez, sonoridad, y hasta su brillantez nítida, como si el vino, a través de los ojos, fuese un parto al que hay que cuidar con todos los sentidos.

Afila su nariz para el segundo paso, como hacen los hipotéticos competidores. Aspira el aire, sin copa de por medio. Cierra los ojos y se prepara para poner a prueba el sentido más importante y grandioso de la cata: el olfato. Vienen a su pituitaria añejos tiempos y cruzan por su mente los volátiles olorosos, los aromas evolutivos, los olores inconfundibles, al menos para él, a bálsamo o madera, almendra, espliego, orégano y mejorana...

Una luz acuosa le destella en las pupilas mientras aprieta los dientes y se hacen bruscas las comisuras de sus labios. Nadie lo mira. Todos están abstraídos en el mecanismo paciente de los catadores que han iniciado la fase olfativa. Tampoco él mira a nadie. Su vista se fija, solamente, en los cinco cristales alineados con el protocolo de la sabiduría.

No tiene una copa llena en la mano. No la pide. No la quiere. Se la imagina asida entre sus dedos delicados para iniciar la cata gustativa, inclinándola levemente a la lengua, sintiendo la percepción de los aromas a través del gusto, paladeando en pocos segundos un auténtico manantial de sabores.

En un momento, arquea el brazo con fuerza, casi con furia, y hace un gesto brutal estallando su copa imaginaria contra el suelo. Algunas miradas ya siguen sus gestos y, poco a poco, los presentes, con el morse señalético de los codos, corren el aviso de la presencia de tan extravagante personaje al que nadie había tenido en cuenta. Las miradas abandonan las mesas de los catadores y van directas a los ojos y al cuerpo enjuto del hombre. A grandes zancadas, y con los brazos aspeando como un actor hace en los ensayos, se dirige a la puerta mientras declama a voces un rubaiyat que aprendió de un librillo de Omar Kheyyam: - "Cuando el dolor te doble, cuando agotes tu llanto, recuerda aquellas gotas que tras la lluvia brillan en las hojas. Y cuando te irrite el día y quieras noche eterna, no olvides el despertar de un niño".

Él no había podido despertarlo el día que, en el fondo de uno de los odres de fermentación de su gran bodega, vacío para la limpia, su único hijo yacía, boca abajo y envuelto en sangre, por el golpe y la asfixia de los gases.