LXXXVI
Nos mintieron, amor, nos han mentido
como mienten los hombres por costumbre,
como el viento que silba en cualquier cumbre
parece que respira y no ha nacido.
Fue el engaño de un ritmo, fue el latido
del sonido en la llama de su lumbre,
no sé ya lo que fue -la podredumbre
que siempre en la mentira ha persistido-.
Nos mintieron, amor, era mentira
como siempre es mentira la infinita
máscara del dolor y el desencanto.
Enrédate en mis brazos, ven y mira
que el color del Danubio mientras grita
es de oscura tristeza -color llanto-.
Enrique Barrero Rodríguez
"Cien sonetos de amor"
1996
Querido Emilio, cómo me retrotraen ese soneto y ese escenario a una época ya pasada y lejanísima de mi vida... Un fuerte abrazo y, como siempre, gracias por tu atención con mis versos. Enrique.
ResponderEliminarEs hermosísimo y justo que esté entre los 31 sonetos que hemos elegido para este mes de enero.
ResponderEliminarGracias a ti por dejarnos poemas tan magistrales.