INVIERNOHan madurado el frío y la aceituna
ha nacido la hierba en los caminos
y hay un cantar de hierro en los molinos
y una capa de hielo en la laguna.
Ya golondrinas negras no hay ninguna
ni el bullir de sus saltos y sus trinos
sobre las alambradas con espinos.
Ahora hay noches sin fin pero con luna.
Y amaneceres turbios, neblinosos
y escarcha en los brocales de los pozos
y en el hogar arde un rescoldo eterno.
Los días son tan cortos... Oscurece
antes que uno quisiera. Llueve a veces
mientras en el reloj pasa el invierno.
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