DESDE MI TORRE: REFLEXIONES ANTE EL NUEVO CAMPEÓN DE LIGA

Hace un rato, después del primer tiempo de un final de liga que se veía comprometido y que escuché por la radio -mi amante favorita-, bajé al restaurante que hay debajo de casa para ver la segunda mitad y comprobar un poco el ambiente entre madridistas y barcelonistas. ¡Qué chasco! Creí que se estaban jugando unos partidos en los que, punto arriba o abajo, juegan 22 supermillonarios que hoy visten de blanco, mañana de negro y pasado mañana de rombos. Y unos ganan y otros pierden. Lo de siempre. No entiendo nada de fútbol, y si me gustan los colores blanquiverdes del Betis es porque, como decía hace unos días recordando a mi tío Antonio, él fue quien me llevaba desde niño al antiguo campo de Heliópolis. Si me hubiese llevado al Sánchez Pizjuán pues, casi con toda seguridad, me tiraría más el campo y los jugadores del Nervión. Y me gusta la Estrella porque mi padre fue hermano. Si hubiese sido de la Esperanza de Triana, lógicamente estaría más apegado a la morena de la antigua calle Larga. Pero ni soy semanasantero ni futbolero. En estas corrientes, como en las de la vida, me dejo llevar por mí mismo. Sí soy trianero porque en ella vino mi nacencia. Trianero de solar, de corral, que tampoco trianero que rechaza a Sevilla. Primero soy sevillano, por los cuatro costados, y después del barrio que me vio nacer y que me ofreció la oportunidad de ver cada día a Sevilla de frente como una Florencia rediviva.

¡Qué mal trago los 35 últimos minutos que vi de esta final de liga! Mis vecinos son de media clase alta o de alta clase media -que jamás sabré diferenciar estos estribos-, es decir: médicos, abogados, militares, propietarios de fincas, corredores de seguros..., en fin: que no hay que llevarlos a alfabetizar. Con el fútbol pierden los nervios, la lengua y hasta la vergüenza. Varias broncas amenazantes contenidas por el dueño del local se sucedieron. No hablaban del Barcelona como equipo sino con la triste expresión de ¡Afuera los separatistas! ¡Que se queden en su país! ¡No son españoles! ¡Catalinos al paredón!...

Seguro que estos jamás vieron la pena sobre sus hombros, el hambre en sus estómagos y el dolor en su corazón; que jamás cogieron el "catalán" con sus pobres maletas para buscar el pan en Barcelona mientras los señoritos andaluces escupían a sus paisanos desde la montura del caballo cuando recorrían miles de hectáreas en las que trabajaban los gañanes a cambio de un trozo de pan, tocino rancio y una escudilla de mosto viejo avinagrado, y pidiéndoles siempre a Dios de que al señor, o al "amo", no se le fueran nunca sus ojos en busca de los cuerpos jóvenes y en flor de sus hijas..., o sus hijos. De todo hay en la viña del Señor.

Estoy seguro que ninguno de mis vecinos ha leido a José María Osuna en su alegato valiente "La novena provincia andaluza" ; ni a mi querido Antonio Burgos en su "Andalucía, ¿tercer mundo?; ni a mi maestro Manuel Barrios en su compilación de "Cartas del pueblo andaluz" o en "Epitafio para un señorito"; ni a Alfonso Grosso en su "Andalucía, un mundo colonial"; ni a Aquilino Duque, ni a Alfonso Comín, ni a Antonio Limón ni a cuantos tuvieron que pasar una y otra vez por los interrogatorios de la célebre "Gavidia" en los que nunca estuvieron ni Griñán ni sus miles de adláteres paniaguados; ni a tantos y a tantos anónimos que se dejaron la piel en defensa de nuestra tierra.

Cerca de un millón de andaluces tuvieron que emigrar a las tierras catalanas y, evidentemente que con trabajo, nunca explotación como suelen decir y propagar los implicados de a caballo, salieron adelante, tuvieron hijos, ya tienen nietos y hasta pudieron comprarse una casita decente para el "veraneo" en sus localidades natalicias. Hoy, quien como yo defiende a Barcelona por muchas cosas: por el ambiente cultural, por los antros de siempre que en Sevilla nos hemos cargado en favor de la mal entendida modernidad, por ser una capital cosmopolita y abierta en la que jamás nadie me ha hablado en "catalán", y por tener la sensualidad que mi ciudad ha ido perdiendo gracias a alcaldes como Monteserín..., me tachan de separatista. Y si además, como me pasa, siento inclinación desde niño por el equipo de la ciudad porque la estampa o el cromo para mi álbum más difícil de conseguir era el del portero Ramallets...

Cuando harto de los conatos de broncas ofrecidos gratuitamente en el restaurante, en el patio del bloque un chiquillo de 16 años, Fernando, al que le gusta el Barcelona F.C. corría como un desesperado hacia el ascensor porque lo iban persiguiendo una panda de amigos (?) de su misma edad a los gritos de -"Separatista, cabrón, te vamos a dar! ¿No estarán asimilando la poca educación de sus padres, esos mismos que se quejan de que la culpa la tienen sus educadores?

Esta huida de mi vecino Fernando, un chiquillo sin malicia alguna, admirador del Barcelona, me ha hecho reflexionar unos minutos en cómo está España, esa "E" que aparece en todos los carteles publicitarios y que permanece después de varios meses de terminadas las obras, y que se le cayó de sus siglas al PSOE desde que nos gobierna alguien como Zapatero que no tiene ni idea de cómo se maneja esto, aunque su equipo, me imagino que después de la Ponferranida, sea el mismo al que yo le tengo afecto desde niño.

¿Quién no querría, sino un suicida, separarse de este país al que lo han matado a cuentos como si no hubiese intelectuales y todos fuésemos aquellos hombres que esperaban al patrón en la plaza del pueblo y que tuvieron que emigrar en el "exprés de las lágrimas" en la década de los 60?