HILOS
Hilo blanco, hilo verde,
hilo negro, hilo amarillo.
Me acuerdo del hilo rojo.
Tengo memoria del hilo,
una amorosa memoria
de todos aquellos hilos
con que tú
bordabas mis apellidos
y mi nombre en mis pañuelos
con tanto y tanto cariño.
Ya nadie borda pañuelos,
y menos para sus hijos,
ya no hay madres como tú.
Este mundo anda perdido.
No tiene madre este mundo,
huérfano y descolorido.
Este mundo sin agujas,
sin dedales y sin hilos.
Este pobre y triste mundo,
tan guiñapo y descosido.
México D. F. 20 Mayo 2011
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