DESDE MI TORRE COBALTO

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (36)

2012-02-17T08:05:00.000+01:00

EL CABALLO DE CARTÓN

Nada nos hacía más ilusión cuando éramos pequeños que montarnos en un caballo, ya fuese de cartón, ya fuese propio o el de los retratistas callejeros, o el de los carruseles, mejor que mejor si los caballos eran de los que subían y bajaban por la cromada e impoluta barra. Montar en un caballo era todo un sueño que no siempre se podía cumplir, quizás por eso los chiquillos cogíamos la escoba de nuestra madre y allá que subíamos a su lomo para jugar a indios y cowboys por las cercanías de la casa pegando tiros con la pistola imaginaria de unos dedos que se movían rápidamente para ganar la batalla al enemigo. ¡Caballos...!

Que vinieran los reyes con el sueño de un caballo de cartón era un milagro, ya que no estaban las arcas paternas para tales dispendios. Yo gocé de ese milagro y aún no me explico de dónde sacarían el dinero mis progenitores. Era un caballo de cartón, pintado de brillo en tono tordo y con las mismas ruedas que muestra el de esta fotografía. Y allí que tenía yo a mi tata Ana en todos los tiempos libres tirando de la cuerda para pasearme por el patio. No sé dónde acabaría sus días, pero posiblemente derrengado de tanto trotar y flácido su cartón de tanto ajetreo.

Tener un caballo propio de cartón de piedra era a lo más que podía aspirar un niño. De todas formas, si había que escoger caballo, a mí me gustaba más el imaginario de la escoba, porque trotaba a mí gusto y yo mismo le ponía el sonido del relincho. ¡Tiempos que nunca se olvidan de la memoria...!

LAS SOLEARES NUESTRAS DE CADA DÍA (7)

2012-02-17T07:30:00.001+01:00

Qué malo el espejo mío,

que me devuelve el que soy

en vez de darme el que he sío.

Que yo te quiero es tan cierto

que me estás desabrazando

y ya sueño con tu cuerpo.

Ruleta del pensamiento,

le doy vueltas a ver si para

en algunos de tus besos.

Soleá porque la siento,

tres o cuatro versos son

los amigos con que cuento.

Mira si sé lo que piensas

que antes de que tú me hieras

ya tengo la herida abierta.

Duermes como una sirena

en el fondo de mi copa,

por eso está siempre llena.

Ángel Vela Nieto

FRASES PARA EL DESAYUNO (37)

2012-02-17T07:05:00.000+01:00

"¡Ay de mí cuando nací, ay de mí después de nacido,

ay de mí cuando me muera, ay! porque sin ayes no vive un hijo de Eva".

(Proverbio)

Yo desprecio mi ser desde que oído

que el sabio Salomón tuvo por cierto

que es más feliz que un vivo un hombre muerto

y más feliz que el muerto el no nacido.

Ramón de Campoamor

LIBROS CON POESÍA: LEÓN FELIPE PARA NIÑOS

2012-02-17T07:00:00.001+01:00

Dentro de la excelente colección de Ediciones de la Torre acercando la poesía a los niños, nos encontramos con este precioso ejemplar dedicado al poeta zamorano en una edición preparada por Manuel Lacarta e ilustrada con exquisito gusto por Marina Seoane. En ella se recogen poemas de "Versos y oraciones del caminante", "La insignia y otros poemas", "Español del éxodo y del llanto", "Ganarás la luz", "Llamadme publicano", "El ciervo y otros poemas", "¡Oh, este viejo y roto violín!", "Rocinante" y "Puesto ya el pie en el estribo". Como ilustración, he elegido este poema de su libro "Versos y oraciones del caminante".

¿Y LA LUNA?

En el pozo la guardaron.

Para que no la robasen

en el pozo la guardaron

-como una onza en un bolso-

aquellos fieros románticos.

Y estuvieron dos cipreses

la noche entera velando.

La noche entera de un siglo

los dos cipreses velaron.

Pero fue en vano, fue en vano...

toda la vela fue en vano.

Al llegar la madrugada

el Sol levantó los brazos

y asomó sobre la tierra

su rostro congestionado

de risa

que gritaba:

la han robado, la han robado, la han robado.

Autor: León Felipe

Edita: Ediciones de la Torre

Ciudad: Madrid-1984

Páginas: 125

ISBN: 84-85866-60-6

Depósito Legal: M. 13665-1984

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (35)

2012-02-16T08:00:00.000+01:00

LOS JUGUETES DE LAS NIÑAS

Irremediablemente, y por aquello de la educación imperante en aquellos años, en los que a las niñas había que prepararlas para que fueran mujeres de su casa, es decir, esclavas de sus padres y de sus futuros esposos, los regalos de reyes que recibían eran muñecas, para que fuesen preparándose para el porvenir, y un estuche con los más variados utensilios de cocina, con el objeto de que fueran acostumbrándose a ellos y no rechazaran jamás la frase machista de que "la mujer y la sartén, en la cocina están bien". ¡Qué tiempos!

Antes la chiquillas estaban deseando que en la noche mágica le dejaran una muñeca como regalo. La más preciada era la célebre "Mariquita Pérez", pero como todos los padres no se podían permitir costear tan caro ejemplar, la mayoría de ellas eran de cartón muy bien coloreado y vestidas con modelitos de la época, llegando la primera desilución infantil y el primer llanto gordo cuando se empeñaban en bañarlas, convirtiéndose aquella monería de sus sueños en un amasijo de cartones lacios bañados en cola.

Tras estas muñecas de cartón piedra, ya llegaron las de plástico y goma, más tarde las andadoras y parlanchinas y, en nuestros días, las hay ya hasta que hacen pipí y caca -que tiene que ser hermoso- y no llego hasta si también hacen el amor porque no es éste mi mundo.

Pero las niñas de hoy prefieren, tal como sus hermanos varones, una Play Station, un balón de fútbol, complicadas construcciones de las más variadas calidades... Atrás quedó la cuerda saltarina -llamada cordel- el diábolo, las dichosas cocinitas y esas muñecas a las que se les iba la vida tras el primer aseo. En nuestros días, afortunadamente, son las propias madres las que ya educan a las hijas de otra manera, alineándolas en una sociedad a la que cada vez se incorpora más la mujer, injustamente relegadas no hace muchos años exclusivamente a las labores "propias del hogar".

LAS SOLEARES NUESTRAS DE CADA DÍA (6)

2012-02-16T07:30:00.000+01:00

Alguna vez, carcelero,

deja la cárcel abierta

para que vuelen los sueños.

Cantando por soleares,

la pena es mucha más pena

y el cante mucho más cante.

Tengo que sacar la cuenta

de las cosas que perdí,

por saber adónde fueron

los besos que no te di.

Me paso las horas muertas

esperando que algún día

dejes la ventana abierta.

Manuel Garrido López

FRASES PARA EL DESAYUNO (37)

2012-02-16T07:05:00.001+01:00

"Todas las cosas tienen su tiempo, y todo lo que hay debajo del cielo

pasa en el término que se la ha prescrito".

(Eclesiastés)

De todo hay tiempo: tiempo de amargura,

y tiempo de placer y de dulzura;

tiempo de siembra y tiempo de segar;

tiempo de amor y tiempo de falsía;

tiempo de llanto y tiempo de alegría;

tiempo de ruina y tiempo de lucrar.

Yiempo de sangre y tiempo de clemencia;

tiempo de rabia y tiempo de paciencia;

tiempo de alzar y tiempo de abatir;

tiempo de vela y tiempo de reposo;

tiempo de luz y tiempo tenebroso;

tiempo de ser y tiempo de morir.

Rafael Núñez

LIBROS CON POESÍA: LEÓN FELIPE, ANTOLOGÍA Y HOMENAJE

2012-02-16T07:00:00.000+01:00

El gran editor Alejandro Finisterre llevó a cabo esta edición en México, con textos del propio León Felipe y el homenaje literario de Jesús Silva Herzog, Vicente Aleixandre, Max Aub, Francisco Giner de los Ríos, Luis Rius y Mauricio de la Selva. El volumen fue el número 150 de la Colección Ecuador 0º 0' 0'', que dirigía Finisterre. Dentro de esta antología, he querido entresacar el segundo poema de "Un signo... ¡Quiero un signo!", escrito el año 1944.

SÉ TODOS LOS CUENTOS

Yo no sé muchas cosas, es verdad.

Digo tan sólo lo que he visto.

Y he visto:

que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,

que el llanto del hombre lo taponan en cuentos

que los huesos del hombre los entierran con cuentos...

y que el miedo del hombre...

ha inventado todos los cuentos.

Yo sé muy pocas cosas, es verdad.

Pero me han dormido con todos los cuentos...

y sé todos los cuentos.

León Felipe

Autor: Varios

Edita: Alejandro Finisterre

Ciudad: México-1967

Páginas: 181

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (34)

2012-02-15T08:00:00.004+01:00

JUGANDO A LAS BOLAS

Ya no se ven por nuestras calles, como en nuestros años infantiles, los corros de niños jugando a las bolas -llamadas canicas en algunas ciudades-, ese juego tan singular con el que tantas y tantas horas pasábamos divirtiéndonos de lo lindo y llevando a nuestra casa el botín ganado o "empaluchada" la bolsa si habíamos tenido un mal día. Nada más sencillo y divertido que este juego que gozaba de varias modalidades y de diferentes tipos de materiales: desde las humildes bolas de barro cocido, pasando por las más sofisticadas de cristal -que normalmente eran los antiguos tapones de las gaseosas-, las muy apreciadas de china o las "superbolas" de acero que lográbamos, de los cojinetes estropeados, rogando una y otra vez la dádiva a los encargados de los talleres mecánicos cercanos.

Cada niño teníamos una bolsita de tela, hábilmente cosida por nuestras madres, con un cordoncillo para cerrarla y atarla a la correa una vez terminado el juego. Una de las modalidades era lanzar una bola y había que tener tino para darle. El primero que diera a la del contrario cobraba su ganancia en las bolas pactadas, bolas que se solía entregar al compañero de las de barro, las más baratas, a menos que se hubiese también anteriormente pactado que el "tesoro" tendría que ser de china, de cristal o de acero.

Otro de los modos del juego era hacer un hoyo de poco diámetro en la tierra, adonde desde una línea definida había que intentar meterla en el agujero. A medida que se iba fallando, la línea avanzaba hasta la posición última, y así, una y otra vez, hasta lograr meter la bola en el objetivo. En muchas ocasiones, se jugaba a lo que en Sevilla denominábamos como "nicle, nacle y cholacle", que era meter la bola en tan sólo tres golpes. Había verdaderos ases de puntería en este juego, y verdaderos llantos cuando uno volvía a la casa con la bolsa vacía, es decir: "empaluchao".

Los juegos de calle, y lo he dicho en varias ocasiones, han desaparecido para siempre. Hoy los críos tienen su vida puesta en las videoconsolas y no hay quien los distraiga ni quien pueda hablar con ellos. Las calles se han quedado sin sus risas, sin sus gritos y algarabías. Tristes son las calles hoy sin estos juegos que tan felices nos hicieron a todos en los tiempos de la alta pobreza.

LAS SOLEARES NUESTRAS DE CADA DÍA (5)

2012-02-15T07:35:00.002+01:00

Te estoy besando y quisiera

que en la mitad de este verso

el tiempo se detuviera.

Vete desojando, amor,

cuando te quede una hoja

esa te la quito yo.

De una semilla, un trigal,

y entonces me di yo cuenta

que lo que importa es sembrar.

Al infierno de cabeza

que si tú eres el pecado

las quemaduras no pesan.

Aurelio Verde

FRASES PARA EL DESAYUNO (36)

2012-02-15T07:05:00.002+01:00

"Las riquezas y la belleza son gloria vana y frágil".

(Salustio)

Aprended, flores, de mí,

lo que va de ayer a hoy:

que ayer maravilla fui,

y hoy sombra mía aun no soy.

Luis de Góngora

LIBROS CON POESÍA: LEJOS Y EN LA MANO

2012-02-15T07:00:00.001+01:00

"Lejos y en la mano" no es un libro de poesía en sí, sino una enciclopedia del buen gusto de prosa poética. Joaquín Romero Murube no podía escaparse de ser narrador sin adentrarse en la poesía, y al contrario. Sevillano de Los Palacios, el poeta triunfó también en el terreno del ensayo, dejando unas muestras valiosísimas. Dentro de la poesía, podemos destacar entre sus libros: "Prosarios" (1924), "Sombra apasionada" (1929), "Siete romances" (1937), "Canción del amante andaluz" (1941), "Kasida del olvido" (1945) y "Tierra y canción" (1948). Como ilustración para esta obra, he elegido unos párrafos del inicio del libro "Introito para forasteros".

INTROITO PARA FORASTEROS

El gozo de Andalucía y muy principalmente de su mayor capital, Sevilla, radica en una atracción ya casi ineludible desde los primeros contactos, que nos lleva a unirnos con el mundo en torno, haciéndonos partícipes gozosos de esas medidas elementales sobre las que el ser humano ha fundamentado siempre el ápice excelso de su mayor felicidad: la clara luz de los cielos, la dulce armonía de los contornos, el orden sin pauta de un modo de vivir que se rige en gran parte, y a pesar del mecanicismo de nuestra época, por la ley eterna de los astros, o por la alegría recóndita de los sentimientos ancestrales. Por eso interesa más, viajero amigo, tu aventura directa, tu secreto diálogo con Sevilla, que no el pentagrama musical o literario que te legaron ilustres predecesores caminantes por estos ámbitos de realidades y leyendas. El último gozo de Sevilla es algo impalpable y recóndito, como el recuerdo de un vino que te embriagara placenteramente. De ese vino, bebe tu porción y saboréala con regusto entre los labios. Tu copa no llevará quizás engastado en el relumbre de la fama, el nombre de un Merimée, de un Lord Byron, o de un Mauricio Ravel... Pero es tu vaso. Y el vino de tu instante y tu sed de Sevilla será el que más calor y felicidad difunda por tus venas.

Autor: Joaquín Romero Murube

Edita: Gráficas Sevillanas

Ciudad: Sevilla-1959

Páginas: 202

Depósito Legal: SE-157-1959

DESDE MI TORRE: EN EL DÍA DE LOS ENAMORADOS

2012-02-14T08:00:00.002+01:00

NO SÉ SI TE LLEGARÁ ESTA CARTA

Querida Lola: No sé por qué te escribo hoy si cada día te hablo una y mil veces y a ti me arrimo con la sonrisa en los labios y, dulcemente, te beso por las noches antes de que el sueño nos envuelva. Será que me estoy haciendo viejo y quiero refrendarte mi cariño por escrito para que quede constancia a nuestros hijos de cuánto te amé, te amo y te amaré.

Siguen hoy cantando los pájaros, y la buganvilla, con el sol de este frío febrero, está cuajada en rojos, como a ti te gusta. Me faltas unos días y ya ves: te cuento lo que bien sabes, lo que me enseñaste, lo que siempre nos ha emocionado de las pequeñas cosas.

Ayer me puse a espiguear por nuestros recuerdos y saqué del estante el álbum familiar. Cosas de viejos, ¿lo ves? Toda nuestra vida, o casi, estaba encerrada en aquellas fotografías sepiadas por los años, en aquellas sonrisas congeladas para siempre, en esos imborrables momentos que han conformado nuestras vidas desde que apenas si éramos niños que se asomaban a ella con desparpajo y lozanía. Fue conocernos y herirnos de amor los dos en la belleza de la juventud que galopaba en nuestros cuerpos. Teníamos veintidós años cuando nos juramos amor eterno ante el altar de Santa Ana, en el templo alfonsino trianero, y cuando pronunciamos, de propia voluntad, que habíamos de estar juntos en la prosperidad y en la pobreza, en la salud y en la enfermedad, hasta que la muerte nos separara.

Y vencimos la pobreza -¿te acuerdas?-, y combatimos los malos tiempos y no lograron hundirnos los naufragios. Y vinieron tres hijos, hermosos como tú, un poco menos hermosos que tú, y crecieron..., y se multiplicaron, y toda nuestra casa se llenó de risas, de alegrías, de llantos infantiles y de nanas de cunas, y de besos y más besos, y más cumpleaños, y más regalos de reyes...

Tan unidos están como nosotros siempre estuvimos y estamos. Son nuestro gran tesoro, lo que hemos conseguido con nuestro ejemplo cotidiano, los talentos que deberemos devolverle a Dios crecidos de rédito. Paso las hojas y, con ellas, pasa la vida por mis pupilas y veo que cada momento fue un segundo único, irrepetible, tan sólo tuyo y mío: nuestro.

Hoy me alumbran las canas, pocas, pero intensas de la plata vieja de los años. Sin embargo, tú tienes los ojos más verdes, como si tu mirada siempre quisiera poner un manto de esperanza bajo las nuestras. Así te veo siempre: como madre señorona que vigila todo y a todos, poniendo alegrías mínimas en un huérfano mundo de emociones, levantando tu voz sobre las otras, dando tus sermones con sesenta sonrisas deliciosas, distribuyendo el cocido inigualable en la mesa común de la familia.

Cuando una lágrima rueda por mi rostro, viejo, pero donde aún el arado de la vida no abrió el surco de la arruga, me doy cuenta, tristemente, de que todos los álbumes tienen principio y fin, y de que tu final fue pronto, demasiado pronto, inadvertido por inesperado, cruel e injusto...

Te escribo hoy sin saber dónde mandar esta carta, en qué sitio estarás, dónde tu cielo.

Por eso, casi prefiero seguir cuidando la canariera y hablar a tus plantas, abonar la buganvilla de tus sueños, cuidar torpemente la casa, besar doblemente a nuestros nietos, sentir que has ido a tomar café con tus amigas, a comprar al mercado..., pero que volverás, que estás a punto de llegar, de darme un beso o de ofrecerme la noticia grata de una íntima sorpresa.

No me hago a la idea de estar sin ti después de haber compartido toda la vida contigo.

Vuelve pronto, Lola, te necesito en la vida, en la casa, en el amor que siempre derramaste sobre todos los problemas que trae el almanaque. No te entretengas, amor, no te distraigas, no demores la llegada que necesito para darle el sentido a la vida que tuve y gocé con tu presencia.

Mañana, si Dios quiere, nos veremos.

Un fuerte abrazo, niña. Cuídate.

LAS SOLEARES NUESTRAS DE CADA DÍA (4)

2012-02-14T07:30:00.002+01:00

COSAS DE LA VIDA

Del amor y de la muerte

tiene culpa el corazón,

no tenerlo es una suerte.

Eres un pozo sin fondo,

contra más voy descendiendo

mucho menos te conozco.

Cuando yo me esté muriendo

dedícame una sonrisa

para que muera contento.

Cuánto debí yo quererte

que apenas me abandonaste

me encapriché de la muerte.

Tengo tanto por llorar

que se me secan las lágrimas

si me lo pongo a pensar.

En el jardín de la vida

entré a por una rosa,

la cogí por las espinas.

Tu querer me ha confundido,

cuando me dicen tu nombre

respondo con mi apellido.

De mi colección de penas

la tuya la llevo atada

las demás las llevo suelta.

Jesús Alcaide Rando

FRASES PARA EL DESAYUNO (35)

2012-02-14T07:10:00.003+01:00

"El tiempo huye irreparablemente"

(Virgilio)

Recuerde el alma dormida,

avive el seso y despierte,

contemplando

cómo se pasa la vida,

como se viene la muerte

tan callando.

Jorge Manrique

LIBROS CON POESÍA: LAUS BÉTICA

2012-02-14T07:00:00.001+01:00

Con el número 9 de la Coleción "Los Cuadernos de Sandua", nos llegó este libro del poeta cordobés Carlos Clementson, dedicado íntegramente a lugares y hombres andaluces. Dentro de la obra poética de Clementson podemos citar "Canto de la afirmación" (1974), "Los argonautas" (1975), "Del mar y otros caminos" (1979), "El fervor y la ceniza" (1982), "Las olas y los años. Antología poética" (1964-1984), "Oda y cosmología para Pablo Neruda" (1993), "Los templos serenos" (1994), "Archipiélagos" (1995), "El color y la forma" (1996), "Región luciente" (1997), "La selva oscura" (2002), "Figuras y mitos" (2003) y esta "Laus Bética" (1996) de la que he elegido el poema titulado "El extranjero" en clara memoria a Antonio Machado.

EL EXTRANJERO

Desde París hasta Soria

burilada por el frío,

o de Soria hasta Sevilla

por donde florece el río,

entre Úbeda y Baeza

o entre páramos y olivos,

extranjero y como extraño

por estos campos nativos,

conversando siempre a solas,

cabizbajo y pensativo,

con ese hermano interior

que de siempre va contigo,

buscando un nombre en la niebla

que ponerle al infinito,

Antonio, qué hondo viaje

para llegar a uno mismo.

Autor: Carlos Clementson

Edita: Cajasur, Obra Social y Cultural

Ciudad: Córdoba-1996

Páginas: 43

ISBN: 84-7959-120-X

Depósito Legal: CO. 872/1996

DESDE MI TORRE: EL SEGUNDO PREMIO PARA UNOS ARTISTAS DE PRIMERA

2012-02-13T08:05:00.002+01:00

No ha podido ser. Este año, primero en comparsas, se han quedado los segundos de esta modalidad en la que debutaban tras años ganando los primeros premios de chirigotas. Hablé con mi hijo esta mañana y estaba un poco triste: -No estuvimos finos, me dijo. Él quería haberle dedicado ese triunfo a su madre. Demasiado valor le ha echado para subirse a un escenario tan cercano el luto y las lágrimas, demasiados cojones. Y él los tiene y lo ha demostrado en las situaciones más difíciles de su vida. No siempre van a ser primeros ganadores. La comparsa dirigida por Rafael Cámaras ha dejado en el Gran Teatro de Córdoba el regusto del paso de unos grandes artistas. Lo son. Y no sólo sobre la escena del Carnaval. Lo son en la amistad y en el respeto mútuo, en la alegría que derrochan, en la ilusión que los unen. La droga de sus vidas es contar la vida misma con cuplés, pasodobles y popurrís. Siempre me he quedado maravillado con esa hermandad que tienen, con esa unión, con esa preocupación de los unos por los otros, con esa sinceridad cuajada de gracia fecunda.

Han sido segundos, y bien que lo siento por la casta que le han echado para incorporarse al difícil mundo de la comparsa, pero para mí son unos artistas de primera, y unos jóvenes que a mí me dan lecciones diarias de cómo entender la vida, el amor y la amistad. ¡Bravo, Emilio! ¡Felicidades a todos!

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (33)

2012-02-13T07:55:00.025+01:00

EL HELADERO

Esta fotografía, del archivo de nuestro querido amigo José Manuel Holgado Brenes, nos transporta a los tiempos de la niñez, cuando estábamos deseando tener unas monedas para podernos comprar un cucurucho de helado de vainilla, fresa, nata o chocolate, que devorábamos en un santiamén. El carro de los helados era exactamente igual que el que retrata la instantánea: un sencillo carrito artesanal con sus cubetas para el material, con sus ampulosas tapaderas de brillante hojalata o acero, su toldito, y unas estanterías en su costado donde se almacenaban las galletas cónicas para la bola de helado, o la cuadrada para el llamado corte. La limpieza era eje fundamental de este ambulante negocio y tantos los cuchillos como los vaciadores estaban super limpios, así como los paños para la limpieza de la tapa y los utensilios y la chamarreta veraniega del heladero.

Con la modernidad, llenas las ciudades y los pueblos de heladerías de postín, la imagen de estos heladeros fueron desapareciendo de nuestras calles y plazas, de bulevares y parques. Con ellos, se fue un tiempo imposible de recuperar y uno de los oficios callejeros más apetecidos por la chavalería.

LAS SOLEARES NUESTRAS DE CADA DÍA (3)

2012-02-13T07:35:00.001+01:00

Mal momento para coplas

y hacen falta, tanta falta

que ni su falta se nota.

Se nos ha muerto la gracia

y ni la echamos de menos:

¿queremos mayor desgracia?

Lo único necesario:

un sorbo de agua del río

y un trozo de pan diario.

Después de tantas preguntas

se me han venido de pronto

todas las respuestas juntas.

José Luis Tejada

FRASES PARA EL DESAYUNO (34)

2012-02-13T07:05:00.003+01:00

"Mientras tenemos tiempo, hagamos el bien".

(San Pablo)

La misión de los buenos en la tierra

es hacer bien al hombre mientras viva

y bendecir el mal que de él reciba

y con amor su ingratitud pagar,

para que así la humanidad rebelde,

por el sublime ejemplo entusiasmada,

de tanto ser amada y perdonada,

aprenda al fin a perdonar y amar.

Julio Arboleda

LIBROS CON POESÍA: LAS TRENZAS DE LA HISTORIA

2012-02-13T07:00:00.003+01:00

La Colección de Poesía Ángaro, nos trajo en su número 158 este poemario del poeta zamorano Luis García Pérez, poeta que ha conseguido más de 400 premios literarios. Es miembro del grupo literario "Guadiana" de Ciudad Real y director de la revista "Alforja de Estaribel". Entre sus libros se cuentan "Resplandor de la palabra", "Este humano desgarro", "Por el túnel de Cronos", "Abril en tus pupilas", "Parábola del caminante", "Símbolos de Puertollano" y "Surcos de la memoria", además de libros de relatos, ensayos y teatro. Como ilustración a esta publicación de Ángaro, he elegido el soneto titulado "La rosa inalcanzable".

LA ROSA INALCANZABLE

Anda la voz del corazón, amigo,

sumida en soledades y quebranto,

trémula de dolor y desencanto

con la mustia esperanza por testigo.

Esta verdad que con mi verso digo

nos nace cada día con el llanto

de una amarga tristeza, donde planto

esta semilla del hermano trigo.

La mano que se tiende generosa

lleva el limpio perfume de la rosa

en la palma sincera de un latido,

porque vivir es algo que precisa

el gesto de una cálida sonrisa

que nos salve del pozo del olvido.

Autor: Luis García Pérez

Edita: Ángaro

Ciudad: Sevilla-2011

Páginas: 68

ISBN: 978-84-615-1233-1

Depósito Legal: SE-5077-2011

DESDE MI TORRE: MUCHAS COSAS, MUCHAS COSAS...

2012-02-12T08:00:00.003+01:00

En estos días, en los que me ha sido totalmente imposible hilvanar una frase con el recuerdo de mi mujer de fondo, han pasado muchas cosas que no se hubiesen quedado sin su oportuno comentario en esta torre de todos. La mayoría de ellas, desagradables, ingratas e inoportunas. Lutos sobre lutos. El mismo día que mi Lola entró de urgencia en el hospital Virgen del Rocío de Sevilla, nuestro gran amigo Pepe Peregil fallecía. ¡Cuántos ratos hermosos hemos vivido mi Lola y yo con él! No se pueden registrar en una sola página todas las vivencias que junto a él hemos vivido en su taberna "Quitapesares" y fuera de ella. Para nosotros, Pepe era un hermano en todo: en las penas y en las alegrías, en las esperanzas y tristezas imposibles de remediar, en el humor y en la pena. ¡Qué gran hombre!

Podría contar miles de anécdotas sobre él, todas llenas de la gracia profunda que Dios le otorgó desde nacencia. Cuando me destinaron a Córdoba, mi primera visita a Sevilla era siempre para él. Barría las miles de cáscaras de cacahuetes que habitaban la solería de su taberna y me decía: -Ahora mismito nos vamos a tomar unas espinacas y pavías en "El Rinconcillo". Y allí que nos íbamos a endiñarnos varios "coroneles" y a dar cuenta de las exquisitas raciones, mientras hablábamos de lo humano y lo divino, de su pueblo de Manzanilla, de mi barrio de Triana, de la saeta, del flamenco, y de muchos amigos comunes. No sé si ya lo publiqué en este blog, pero le dediqué una columna hace muchos años en "El Correo de Andalucía" que siempre tuvo enmarcada en su local, y que da fe de lo que era capaz de transmitir mi gran amigo Pepe. Con el título de "El surrealismo de Pepe Peregil", decía así:

En esta Sevilla mágica ocurren cosas insólitas cuyo deseo de explicación a los demás se estrella en el muro de lo incomprensible. Hay que ver para creer algunas entrañables anécdotas diarias de nuestra ciudad. Una hora casi abridora de la baja madrugada. Una plaza céntrica: la de Jáuregui. Una tasca repleta de ambiente y juventud: Quitapesares. Un hombre detrás del mostrador, alto como la mimbre, fuerte como un roble, de ancha sonrisa, modos afables, curtido en la vinatería y la amistad: Pepe Peregil, embajador de Sevilla por todas ls latitudes y, además, cantaor.

Mientras crece el bullicio entre altramuces, cervezas y cañas de manzanilla sanluqueña, la parihuela del "paso" de Santa Catalina, el de los "caballos", asoma su esqueleto tras el perfil de la puerta, portando un imaginario Cristo sustituido en peso por cajas rellenas de cemento. Los hermanos costaleros mecen y mueven las andas escuálidas cual si el Cristo de la Exaltación fuese entrando en La Campana. De pronto, repentinamente, sin nadie esperar el quiebro sobre el ardoroso redondel de las conversaciones, una voz: fresca y rancia, subida en espirales, como tallada a gubia por las manos de La Roldana, crece y sube en el cuartucho, cantándole al Cristo que nadie ve, al armazón metálico, al cajón movido en las trabajaderas... La saeta de Pepe Peregil soltó alfileres que herían los poros de los brazos. Todos nos arañamos en silencio y se vidriaron los ojos con las benditas perlas de las lágrimas. ¡Qué imagen surrealista, queridos amigos! A mí me lo cuentan y no lo creo. La suerte, tremenda, grande y señorial como el cuerpo bonachón del tabernero, es que pude vivir uno de los momentos más sublimes de mi vida -amplia en recuerdos-, junto a mi mujer, mis hijos y un manojo de amigos manchegos que no daban crédito a su vista: Valeriano Perea, José Simón, Casimira...

Pepe Peregil, embebido en los "duendes", nos transportó, en la magia de una saeta, por los caminos perdidos de las cosas grandes..., como él.

Con él he pasado momentos inolvidables dentro del mundo del flamenco y fuera de él. Era un genio de la amistad profunda. Gracias a él, hoy, y desde el año 1980 tengo un hermano. Lo explico. Cuando yo presentaba y dirigía el programa diario "Ser del Sur" en Radio Popular de Sevilla, con mucha frecuencia acudía Pepe a hacerme compañía, ya que la emisora estaba muy cerca de su taberna. Un buen día acudió con una pareja francesa, Santi y Nadine; nos presentó y nos hicimos tan amigos que llegamos a tratarnos como hermanos. Se daba las circunstancias de que Santi nació el mismo día que yo, que nos gustaba a rabiar el flamenco, que el dirigía un programa sobre el mismo tema en Olorón, y que nos unían las mismas cosas. Dios puso lo demás..., y hasta hoy. Me encuentro menos solo en mis días por aquella presentación tan fortuita como oportuna.

Pocos días antes de morir, Pepe nos pidió a los amigos que le hiciéramos algunas letras para un disco que pretendía se grabase en honor de su Patrona de Manzanilla, la Virgen del Valle. Evidentemente atendí a su petición e involucré a varios amigos, entre ellos al poeta Enrique Barrero Rodríguez. Yo le hice una décima que tengo el gusto de insertar, y que a su Virgen estaba dedicada:

Tienes carita de niña

donde se posa la gloria,

vuelo de eterna memoria

sobre el pinar y la viña.

Eres reina en la campiña,

en el cielo, en tierra y mar.

Y en los labios un cantar

se arracima por tu talle,

que eres Tú, Virgen del Valle,

de Manzanilla su altar.

Su último intento no fue posible, pero la alegría que le dimos todos cuantos participamos en su proyecto fue grande, inmensa, como el recuadro que le dedicó el maestro Antonio Burgos y como la visita diaria a su establecimiento de una legión de amigos que le dieron su calor hasta el último momento. Pepe Pérez Blanco "Peregil" se nos fue, y con él parte de una Sevilla que no tiene relevos de esta especie. Descanse en paz.

También la parca se llevó días después a otro gran amigo, utrerano de pro y gitano de pura cepa, a Manuel Peña Narváez, uno de los grandes creadores del célebre Potaje Gitano de Utrera, al que dedicó un libro contándonos sus cuarenta años de historia. Un hombre bueno, cabal cien por cien, al que debo, entre otras cosas, haber sido nombrado pregonero de la Semana Santa de su tierra en 1993. Sé que su Virgen de la Esperanza lo tendrá a su vera como a un hijo predilecto.

Y siguió la muerte cebándose hace unos días con otro amigo singular, con un gitano cordobés maestro de la guitarra y extraordinaria persona, Manuel Reyes Cosano "Arango", hombre cariñoso y entregado siempre a los demás, que nos endulzaba la vida a cualquier hora con los toques de su sonanta. Mis condolencias a su gran familia por la pérdida de su patriarca.

Y entre tantas cosas tristes, llegó la alegría desenfadada del Carnaval y se nos coló por las puertas sin apenas darnos cuenta en este frío mes de febrero. Mi hijo Emilio, carnavalero cien por cien, me invitó hace unos días al Gran Teatro de Córdoba donde actuaba con la comparsa "Pájaros de papel". Estuvieron geniales y así lo resaltó toda la prensa cordobesa, logrando pasar a la final. Espero dentro de unos días poder daros la noticia de que han sido los ganadores de esta modalidad. No sé a quién ha salido este niño, pero lo que está claro es que es un artista de verdad, de lo cual, como padre, me siento muy orgulloso.

Y otra alegría, menos mal, para que el cuerpo entre un poquito en tono. Nuestro blog, en el pasado mes de enero, mes que siempre ha sido un poco flojito, alcanzó la cifra más alta de visitantes desde su creación con un total de 12.245. El mérito es vuestro por ser fieles seguidores de esta torre cobalto. ¡Felicidades, pues!

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (32)

2012-02-12T07:55:00.010+01:00

EL BOTIJERO

Venían con sus borriquillos, cargados los serones de búcaros o botijos, desde la cordobesa Rambla, desde Lebrija, o desde la propia Triana, para vender este utensilio doméstico que a todos los que ya peinamos canas nos ha acompañado desde la nacencia. Los búcaros de La Rambla eran blancos como la patena y de los más apreciados por su porosidad y marcado estilo. Recuerdo que era norma, al menos así se lo veía hacer a mi madre, "curtirlos". Para ello, se le fregaba con abundante agua por fuera y por dentro, echando en su interior una copa de aguardiente para quitarle el sabor acre del barro. Así se solía mantener un par de días, tras los que ya se hacía la operación sencilla del llenado final y se ponía sobre un plato para recoger el agua que el botijo "sudaba" durante la primera semana.

No había frigoríficos, y un buen botijo sobre una mesa, o colgado sobre la parra del patio en sombreado lugar, como era mi caso, era un auténtico milagro en los rigores del estío, un fiel compañero al que echar mano cuando la sed nos empujaba a tenerlo sobre nuestras manos. Creo que de ahí, de aquellos años de penuria y pobreza, me viene la afición de coleccionar búcaros de todas clases y todos los países. Su torneado me trae la imagen del humilde alfarero que le fue dando cuerpo, y su presencia en mi casa me evoca la de aquellos botijos que tentaban mis padres en las tórridas tardes veraniegas.

Los había de arcilla roja, que eran los venidos de Lebrija, menos porosos que los rambleños, y también de cerámica, poco prestos a refrigerar su contenido y más aptos para una sencilla decoración del pobre hogar. Siento no recordar el pregoncillo que estos hombres lanzaban al aire para publicitar su mercancía, pregones que nuestras madres sabían de memoria de tantos y tantos vendedores ambulantes como antes existían. Sí recuerdo a la perfección que cuando en una casa se hacía la compra de un búcaro, el niño imploraba a la madre que le comprara uno para su uso exclusivo, pequeños y muy bonitos. Muchos de esos tuve en mis manos infantiles. Hoy ya no hacen falta para calmar la sed de los años perdidos, pero un búcaro, un botijo nacido de los alfares más sencillos, siempre será un buen compañero de viaje.

LAS SOLEARES NUESTRAS DE CADA DÍA (2)

2012-02-12T07:15:00.001+01:00

ANTONIO "EL ARENERO"

Entoavía tengo en mi cama

el joyo que me dejó

las horquillas de su pelo

y er peine que la peinó.

Cuando paso por tu calle

llevo pan y voy comiendo

pa que no diga tu mare

que con verte me mantengo.

Retratero, retratero,

hágame usté un retratito

que cueste poco dinero.

(Del repertorio de Antonio "El Arenero)

FRASES PARA EL DESAYUNO (33)

2012-02-12T07:05:00.004+01:00

"El poeta nace y el orador se hace".

Sé artista, sé poeta, sé el espejo

del ancho mundo; aunque después te roben

los años su esplendor, no serás viejo:

la poesía es el arte de ser joven.

(Ricardo León)

LIBROS CON POESÍA: LAS SENDAS INTERIORES

2012-02-12T07:00:00.002+01:00

"Las sendas interiores" es una antología de la poesía malagueña contemporánea, en la que han intervenido Alfonso Canales, María Victoria Atencia, Rafael Ballesteros, Francisco Peralto, Antonio García Velasco, José Infante, Francisco Ruiz Noguera, Antonio Garrido, Juvenal Soto, Salvador López Becerra, Francisco Fortuny, Álvaro García, María Eloy y Julio César Jiménez. El libro pertenece a la colección "Los Cuadernos de Sandua", siendo su número 113. Como ilustración he elegido este poema de Francisco Fortuny.

REALIDAD

Yo sé por experiencia

que el corazón madura con los años

de experiencia, y termina

pecho, achacoso, lelo, chocheando

por causa del trabajo

diario de los años de experiencia.

Yo sé por experiencia

que no hay callo que sirva de coraza

a un corazón que sirva

fielmente a su conciencia, si es conciencia

del mundo en el que sufre

su experiencia. Yo sé por experiencia

que la experiencia sólo

sirve para saber que el mundo es torvo

y la gente muy bruta

y que la vida es una mala pécora

y sé por experiencia

que ni el mundo, la gente ni la vida

tienen culpa de nada

porque todos nacemos inocentes

y buenos, y seguimos

siéndolo mientras dura la ilusión

de los cándidos años.

Luego nos vuelve ruines la experiencia.

Cuando era quinceañero

quería hacer poesía de la experiencia.

En medio del camino de mi vida

poesía, a secas.

Autor: Varios

Edita: Cajasur, Obra Social y Cultural

Ciudad: Córdoba-2005

Páginas: 43

ISBN: 84-7959-591-4

Depósito Legal: CO. 666/2005

DESDE MI TORRE: ¡VAMOS A ECHARLE VALOR!

2012-02-11T08:00:00.001+01:00

Como ella jamás hubiese querido que yo estuviese triste, y nuestras francas sonrisas estaban siempre al día, después de estas jornadas de luto, que aún se me hacen muy difíciles e insoportables, quiero animarme -ella me anima desde donde esté- a subir de nuevo a esta torre de mi nacencia en la que todos vosotros me acompañáis con vuestras visitas cotidianas.

Lo estoy pasando mal, muy mal, porque Loli era para mí la guía en la sombra, esa mujer a la que me faltan las palabras para darle las gracias. Si detrás de un gran hombre dicen que se esconde una gran mujer, esa fue Lola. Era una máquina de reñir, como todas las mujeres amadoras, pero amable, cuidadosa, revisora de mi vestimenta, animadora cuando tenía que dar una conferencia o un pregón, solícita cuando le pedía un consejo, cariñosa hasta más no poder. Era singular, distinta, diferente. Todos la querían por su prudencia, por su amor y por su sabiduría, virtudes que sabía envolverlas en una humildad suma a la que siempre añadía su contagiosa sonrisa.

La vida me ha hecho pasar ese mal trago, el que jamás se espera uno cuando tiene un proyecto común con la persona amada. Dios lo ha querido así, y con esa voluntad divina no hay quien pueda. Tengo que aceptar la realidad, aunque aún no me ha pegado ese bajón del "duelo" que me ha dicho mi médico de familia. Ahora vivo en una nube, creyendo que ella está, como hacía con asiduidad, en casa de mi hija Myriam, que la llamo y puede ponerse al teléfono, que está allí feliz junto a sus nietos.

Cuando pase un día y otro y otro, y ella no aparezca, ni escuche su voz, entonces es cuando me daré perfecta cuenta de que se ha ido para siempre. ¡Qué pena tan terrible estar sin ella!

Desde esta torre singular, quiero expresar mis más sinceras gracias a todos los que me han dejado sus mensajes de condolencia, sus poemas a mi Lola, sus lágrimas, sus ánimos y el luto compartido. No quiero dar nombres por temor a que alguno se quede en el álbum de la pobre memoria. A todos, sin excepción, mis gracias y la de mis hijos. Sé que todos la querían, pero no tanto. La realidad me ha demostrado todo lo contrario: Loli estaba tan por encima del bien y del mal que todos fueron reconfortados por ella en algunos momentos de sus vidas. Gracias, amigos, porque habéis demostrado de sobras vuestro cariño a esta familia.

Y, ahora, a empezar de nuevo, a subir peldaño a peldaño hasta el campanario cobalto de Santa Ana. Que la abuela de Cristo me proteja y me otorgue el suficiente ánimo para llevar adelante esta página diaria que tantas y tan gratas satisfacciones me ha dado.

Un abrazo para todos.

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (31)

2012-02-11T07:55:00.003+01:00

EL ORGANILLERO

Hace muchos años que han desaparecido de nuestras calles, de las terrazas de los bares, de los parques y de las fiestas de bautizos y bodas. Los organilleros, que en Madrid hacían habilidad del chotis y en Andalucía de pasodobles y sevillanas, han desaparecido dejándonos un reguero de nostalgia. Los recuerdo perfectamente en las muchas terrazas existentes en los sevillanos Jardines de Murillo, deleitando al personal en las serenas noches de los sábados mientras las familias tomaban cervezas acompañadas de un buen papelón de "pescaíto" frito. Y no olvido las fiestas de mi corral. No había celebración que se preciara si el organillero no estaba presente. Dale que dale al manubrio, totalmente reluciente, las parejas bailaban y no paraban de bailar al son de "Francisco Alegre" o de las sevillanas a las que ellas mismas ponían letra: "Mi novio es cartujano, mi arma, pintor de loza, que pinta palanganas, mi arma, color de rosa..."

En las desaparecidas celebraciones de la Cruz de Mayo, el organillero era el principal protagonista. Su presencia ponía alegría en los patios vecinales y derredor de la música se formaba la fiesta. La modernidad ha hecho que estos hombres desaparezcan para siempre de nuestra visión. A mediados de los 70, en una Cruz de Mayo que organizamos mi compadre Paco Parejo y yo, en la calle Alfarería, fue la última vez que escuché música tan singular. A partir de ahí, ya no he vuelto a ver al organillero tirando de su pesado carro y sacándole al manubrio las notas que nos alegraron durante muchos años de nuestras vidas.

LAS SOLEARES NUESTRAS DE CADA DÍA (1)

2012-02-11T07:30:00.003+01:00

Yo ya he perdío las tres:

la caridad, la esperanza

y mucho antes la fe.

Calle de la Libertad

quiero llamarle a mi vida.

¿Quién me la rotulará?

El hombre que yo mantengo

por fuera se está matando

y ya está muerto por dentro.

Para vivir como vivo

es mejor poner un punto

final, y no suspensivo.

Tanto decirme borracho

cuando sólo pruebo el vino

amargo que dan tus labios.

Emilio Jiménez Díaz

FRASES PARA EL DESAYUNO (32)

2012-02-11T07:05:00.001+01:00

"No todos los locos están en el manicomio"

Para divertir su afán

cantaba a su reja un loco:

Unos estamos por poco

y otros por poco no están.

(Campoamor)

LIBROS CON POESÍA: LAS PERSONAS DEL VERBO

2012-02-11T07:00:00.003+01:00

En este libro se recoge la poesía completa del poeta barcelonés Jaime Gil de Biedma (1929-1990), uno de los autores más importantes de la llamada Generación del 50. Entre sus obras, podemos destacar: "Versos a Carlos Barral" (1952), "Según sentencia del tiempo" (1953), "Compañeros de viaje" (1959), "En favor de Venus" (1965), "Moralidades" (1966), "Poemas póstumos" (1968), "Colección particular" (1969), "Diario del artista seriamente enfermo" (1974) y "Antología poética" (1981). Como ilustración a esta edición, he elegido el poema "Canción para ese día", de su libro "Compañeros de viaje".

CANCIÓN PARA ESE DÍA

He aquí que viene el tiempo de soltar palomas

en mitad de las plazas con estatua.

Van a dar nuestra hora. De un momento

a otro, sonarán campanas.

Mirad los tiernos nudos de los árboles

exhalarse visibles en la luz

recién inaugurada. Cintas leves

de nube en nube cuelgan. Y guirnaldas

sobre el pecho del cielo, palpitando,

son como el aire de la voz. Palabras

van a decirse ya. Oíd. Se escucha

rumor de pasos y batir de alas.

Autor: Jaime Gil de Biedma

Edita: Círculo de Lectores

Ciudad: Barcelona-2006

Páginas: 256

ISBN: 84-8109-592-3

Depósito Legal: B. 10232-2006

DESDE MI TORRE: MAÑANA SUBIMOS DE NUEVO AL CAMPANARIO

2012-02-10T07:00:00.002+01:00

Queridos amigos y participantes de esta página que se hizo para todos, para estar más unidos en el amor, la poesía, las cosas cotidianas, esas pequeñas partículas que nos unen a los que creemos en los hombres de buena voluntad y que participamos, cada uno a su manera, del entendimiento de la vida.

No os podéis imaginar cuánto os he agradecido desde mi silencio la comprensión para con mi soledad. Vosotros habéis confortado mi corazón durante estos duros días que Dios ha querido mandarme para probar de su cáliz, habéis sido el sostén y andamiaje de mi existencia, mi fuerza vital, mi latido. No hay palabras para este general reconocimiento. Mi dolor ha sido el de todos cuantos nos habéis amado y nos habéis hecho mejores. Lola no está, y bien que lo siento en mi espacio, en los rincones comunes, y en mi corazón, más débil sin ella, pero siempre fortalecido con los vuestros. ¡Gracias!

Mañana -que ha sido una eternidad para mí-, volveremos a reencontrarnos, a seguir teniendo la misma fe en mis amigos, que forman legión, la misma esperanza que me animó a engendrar este blog, y dispuesto a recibir, como siempre, la misma caridad por vuestra lectura cotidiana, por vuestros comentarios y por vuestro ánimo.

Todos, una vez más, subiremos a este campanario de mi torre cobalto de Señora Santa Ana. Desde ese alto otero, desde ese balcón que se asoma al Aljarafe, quizás podamos recordar de nuevo a mi Lola, y ver desde allí el mar de Isla Cristina, en el que ella ya duerme para siempre.

Un abrazo a todos:

Emilio Jiménez Díaz

DESDE MI TORRE: ESTA TORRE SE HA TEÑIDO DE LUTO

2012-01-31T21:42:00.001+01:00

Ayer, día 30 de Enero que jamás olvidaré, el "hachazo terrible y homicida" de la muerte que nos cantaba Hernández quiso darme en el centro del corazón haciéndomelo añicos, partiéndomelo en mil prismas de sangre. Mi niña, la mujer a la que elegí hace cerca de cincuenta años entre todas las mujeres; la esposa dulce, fiel y compañera; madre dulcísima de tres hermosos hijos y abuela amantísima de sus cuatro nietos, dejaba entre mis brazos su último latido. Dios quiso arrancármela de cuajo tras muchos años intentándolo con una cruel enfermedad. No ha dado tregua, no ha obrado el milagro de salvármela para la vida, no ha querido que llenara con ella y junto a ella la más que merecida jubilación.

Mi querida Loli ha volado al cielo de todos los justos desde la tierra al infinito; al cielo de esa gente buena que pasa por la vida derrochando felicidad y alegría. Nunca sabré pagarle todo el amor que me ha ofrecido durante cuarenta años de casados, ni su dadivosidad, sus consejos, sus sacrificios y sus desvelos. Siempre serán pocas las lágrimas que derrame por ella al rebrotarme en cada segundo miles de recuerdos: los momentos vividos -felices y menos felices-, las tristezas y desesperanzas, la pobre economía de nuestros inicios y la bonanza del final. Y me persiguen su risa espontánea, sus "loladas" contagiosas, sus ganas de vivir y de hacer vivir a los demás...

Todos los rincones de la casa me huelen a ella cuando he llegado de dejarla en no sé dónde. No está aquí conmigo, pero la sigue habitando por siempre y para siempre. No me hago a la idea de que la he perdido en la triste habitación de un hospital. No puede ser. De seguro que está conmigo jugando al escondite para darme la sorpresa de volver a aparecerse con esa risa contagiosa inolvidable. ¡Mi Lola!

Esté donde esté, ella sabe que la estoy llorando desde esta torre cobalto que hoy se ha envuelto con un crespón de luto. Me he quedado sin su cuerpo, sin su cara bonita y sin esos ojos verdes que tanto me llenaron de esperanzas. Pero sé que está aquí, a mi lado, para darme fuerzas y para que no caiga, y hasta con un pañuelo en sus manos para secarme las lágrimas que hoy, por ella, están labrando un surco por mi rostro.

Muchos amigos comunes vinieron hoy a darle la despedida y a demostrarle cuánto la querían. Vinieron también para acompañarme, para darme ánimo por tan terrible pérdida. Todos saben bien lo que la he querido en estas cuatro décadas inolvidables y la familia generosa, siempre apiñada, que supimos conformar. Gracias, amigos, porque hoy, aparte de mi dolor, siento el de nuestros hijos y el de nuestra familia, en la que también vosotros habéis sido, y sois, una parte muy importante.

Dios ha querido robármela, y aunque siempre me he enfrentado, Él, más potente que yo, y más sabio, me ha ganado la partida.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: AMOR MUEVE MIS ALAS

2012-01-31T07:40:00.001+01:00

AMOR MUEVE MIS ALAS

Amor mueve mis alas, y tan alto

las lleva el amoroso pensamiento,

que de hora en hora así subiendo siento

quedar mi padescer más corto y falto.

Temo tal vez mientra mi vuelo exalto,

mas llega luego a mí el conoscimiento

y pruébase que es poco en tal tormento

por inmortal honor un mortal salto.

Que si otro puso al mar perpetuo nombre

do el soberbio valor le dio la muerte,

presumiendo de sí más que podía,

de mí dirán: «Aquí fue muerto un hombre

que si al cielo llegar negó su suerte,

la vida le faltó, no la osadía.»

Gutierre de Cetina

FRASES PARA EL DESAYUNO (31)

2012-01-31T07:05:00.001+01:00

"Mejores son las heridas que vienen del amigo que los besos fingidos del enemigo".

¡Siempre los hombres matan lo que aman!

Con miradas de odios matan unos,

con miradas de amor los otros matan.

El cobarde asesina con un beso

y el hombre de valor con una espada.

Oscar Wilde

LIBROS CON POESÍA: LAS MIL MEJORES POESÍAS DE LA LENGUA CASTELLANA

2012-01-31T07:00:00.000+01:00

Este libro es de los grandes clásicos y ha sido reeditado en incontables ocasiones. En mi biblioteca ha ido apareciendo y reapareciendo constantemente, ya que es un libro que no he tenido más remedio que regalar a lo largo de los años, y siempre con la urgencia de no poderme quedar con la edición antigua. La selección está realizada por José Bergua y recoge ocho siglos de poesía española e iberoamericana. Como ilustración he elegido el poema de Gutierre de Cetina (1520-1560) titulado "Madrigal".

MADRIGAL

Ojos claros, serenos,

si de un dulce mirar sois alabados,

¿por qué, si me miráis. miráis airados?

Si cuanto más piadosos

más bellos parecéis a aquel que os mira,

no me miréis con ira,

porque no parezcáis menos hermosos.

¡Ay, tormentos rabiosos!

Ojos claros, serenos,

ya que así me miráis, miradme al menos.

Autor: Varios

Selección: José Bergua

Edita: Juan B. Bergua

Ciudad: Madrid-1995

Páginas: 774

ISBN: 84-7083-061-9

Depósito Legal: M. 38.258-1995

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (30)

2012-01-30T08:00:00.001+01:00

EL MIELERO

Esta foto de 1925, firmada por Alfonso, que me envía de su colección José Manuel Holgado, nos deja de nuevo el regusto de aquellos vendedores callejeros que venían casa por casa a ofrecernos su mercancía, en este caso la rica miel, casi siempre de la Alcarria. Yo recuerdo a estos vendedores allá por los años 50, cuando venían con sus cántaras voceando ¡el mieleeeeero...!, y recuerdo muy bien que casi todos llevaban como vestimenta habitual, encima de la camisa, una especie de camisola de color gris abrochada en un único botón a la altura del cuello. Ignoro si era la clásica vestimenta de trabajo de los manchegos dedicados a este oficio, y me gustaría me lo pudiese aclarar alguno de mis lectores.

Es curioso que su pregón sí fue recogido en Andalucía por Guichot y Sierra, allá por 1881. Pregón que tomo transcrito del libro de Bonifacio Gil "Cancionero del campo" (Taurus Ediciones. Madrid-1966):

Tres cuartos, medio cuartiyo

de miel de caña,

que con la paletiya

se rebaña.

Y quien la come un día

no se le orvía.

Y hoy sabe a merengue;

y que mañana no vengo,

que anoche me lo dijo el amo.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: ESTA LUZ DE SEVILLA...

2012-01-30T07:40:00.000+01:00

ESTA LUZ DE SEVILLA...

Esta luz de Sevilla... Es el palacio

donde nací, con su rumor de fuente.

Mi padre, en su despacho. —La alta frente,

la breve mosca, y el bigote lacio—.

Mi padre, aún joven. Lee, escribe, hojea

sus libros y medita. Se levanta;

va hacia la puerta del jardín. Pasea.

A veces habla solo, a veces canta.

Sus grandes ojos de mirar inquieto

ahora vagar parecen, sin objeto

donde puedan posar, en el vacío.

Ya escapan de su ayer a su mañana;

ya miran en el tiempo, ¡padre mío!,

piadosamente mi cabeza cana.

Antonio Machado

FRASES PARA EL DESAYUNO (30)

2012-01-30T07:05:00.001+01:00

"Cuán cierto es que no hay placer sin dolor y que la pena siempre se mezcla a la alegría".

(Ovidio)

Del amor y el placer hasta el exceso

los reinos recorrí de beso en beso;

por fin huí de todo lo que existe.

Y en mi torre que mira hacia el poniente,

hallé que era el dolor la única fuente

y hoy soy feliz porque aprendí a ser triste.

Alberto Ángel Montoya

LIBROS CON POESÍA: LAS MANOS CIEGAS DEL INFINITO

2012-01-30T07:00:00.000+01:00

Este libro del poeta sevillano Manuel Lozano Hernández se unió al resto de su obra, en la que están, entre otros títulos "Desde Sevilla el latido" (1977), "De la raíz al alba" (1980), "Parte y pensamiento del Arte" (1984) y "Poemas de Bajo-Guía" (1991). Como ilustración de "Las manos ciegas del infinito", he elegido el poema marcado con el número XXXI.

Las manos de un beso apasionado

es como el recuerdo

de una ciudad asediada.

El beso puede ser manos de labios

y aluvión oprimido

de un muerto tacto que resucita,

que muere y resucita,

en el golpe de sangre

de esos fuegos artificiales,

que es la traca final

del deseo.

Autor: Manuel Lozano Hernández

Edita: El autor

Ciudad: Sevilla-1982

Páginas: 95

ISBN: 84-300-6982-8

Depósito Legal: SE-168-82

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (29)

2012-01-29T08:00:00.001+01:00

LOS CASTAÑEROS

Curiosamente, esta forma de ganarse la vida según la temporada no ha desaparecido de nuestras calles y plazas. El castañero aún sigue viéndose en muchos lugares de las ciudades, sobre todo en los de más tránsito, y justamente durante los meses de noviembre y diciembre, que es época por excelencia de tan excelente fruto. Nunca, al menos que yo recuerde, han dejado de hacer su aparición en muchas esquinas de todas las ciudades y casi con el mismo artilugio: el carrito para acarrear el carbón y el material, el anafe de carbón con su tubo de salida para el humo, un fuelle o soplillo de los de toda la vida, la cacerola agujereada para la preparación, las tenazas para avivar la lumbre, el cuchillo para hacer la incisión necesaria a la castaña, trapos para limpiar la mercadería y papel de estraza para hacer los cucuruchos en los que se ofrece la mercancía.

Más o menos original, estos puestos ambulantes solían ser muy parecidos, como en la fotografía de arriba de los años sesenta o como la de abajo, bastante anterior. Los castañeros se ganaban, y se ganan en este tiempo algo de jornal para sobrevivir, y lo más curioso es que lejos de entender que sólo se encuentran en nuestro país, es viejo oficio conocido en practicado en todas las latitudes. La presencia del castañero en nuestras calles es, como dijo alguien, un anticipo oloroso y crujiente de la Navidad.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: MIRÉ LOS MUROS DE LA PATRIA MÍA

2012-01-29T07:30:00.002+01:00

MIRÉ LOS MUROS DE LA PATRIA MÍA

Miré los muros de la patria mía,

si un tiempo fuertes, ya desmoronados,

de la carrera de la edad cansados,
por quien caduca ya su valentía.

    Salíme al campo: vi que el sol bebía
los arroyos del yelo desatados,
y del monte quejosos los ganados,
que con sombras hurtó su luz al día.

    Entré en mi casa; vi que, amancillada,
de mi anciana habitación era despojos;
mi báculo, más corvo y menos fuerte;

    vencida de la edad sentí mi espada.
Y no hallé cosa en qué poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte.

Francisco de Quevedo

FRASES PARA EL DESAYUNO (29)

2012-01-29T07:05:00.001+01:00

"Es difícil olvidar de repente un largo amor"

(Cátulo)

Lumbre que jamás quemó.

juego entretenido,

y en el que, como es sabido,

quien más pone pierde más.

Rafael Tejada

LIBROS CON POESÍA: LAS ACROBACIAS DEL DESEO

2012-01-29T07:00:00.001+01:00

Brasileño de Säo Paulo, Eduardo García (1965) tiene publicados los poemarios "Las cartas marcadas" (1995), "No se trata de un juego" (1998), "Horizonte o frontera" (2003), "Refutación de la elegía" (2006) y "La vida nueva" (2008). Este libro, titulado "Las acrobacias del deseo" es el número 162 de la colección poética "Los Cuadernos de Sandua". Para ilustrarlo, he elegido el poema "Debiera ser verdad".

DEBIERA SER VERDAD

Debiera ser verdad, debiera el día

inundarse de luz como hoy lo veo,

con su gesto de sábado y ventanas

abiertas al rumor del oleaje:

caminas junto a mí, tu voz me alcanza

con su aliento de fruta y la cadencia

de tus pasos se funde con mis pasos

y no nos cabe el alma ni este puro

fervor de criaturas que el deseo

arroja hacia una playa que no existe.

Autor: Eduardo García

Edita: Cajasur, Obra Social y Cultural

Ciudad: Córdoba- 2009

Páginas: 44

ISBN: 978-84-7959-682-8

Depósito Legal: CO. 558/2009

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (28)

2012-01-28T08:00:00.004+01:00

EL CARBONERO

Esta fotografía de último de los años 40, la recoge Nicolás Salas en el segundo tomo de su libro "Sevilla en tiempos de María Trifulca", y nos indica en su pie que fue uno de los últimos carboneros ambulantes de Triana, llamado Antonio Rodríguez "El Lobo". Yo he llegado a conocer esta estampa por las calles de mi barrio durante algunos años. Nuestras abuelas y madres, por la falta de otra clase de combustible, sólo utilizaban el carbón para poner a "hervir las perolas", llevándose horas y horas dándole que te dale al "soplillo" para que el fogón no se apagase.

Recuerdo los fogones en el pasillo de mi corral. Cada vecino tenía el suyo. Por eso los alquileres de las habitaciones eran con "derecho a cocina", que no dejaba de ser un mísero hueco sobre la pared con una especie de parrilla encima. Una vez que nos fuimos a vivir a El Tardón, allá por el año 1956, todos los pisos venían equipados con una cocina gigantesca de hierro, ya bastante más moderna, que era un armatoste fabricado en los altos hornos de Bilbao, que al menos tenía una puerta en la que se introducía el carbón, pero el procedimiento era el mismo: mucho movimiento de mano con el soplillo de pleita o de palma para mantener las brasas vivas. También el carbón se ha usado muchísimo, acompañado de cisco picón, en los clásicos braseros para calentarse en el invierno. Muchas muertes y graves accidentes, sobre todo infantiles, provocaron estos artilugios cuyas componentes se avivaban con la llamada badila.

No sólo había vendedores ambulantes como este que mostramos, sino que era muy normal, por su gran uso, que en cada calle hubiese una carbonería, establecimiento pequeño que, tras la incorporación del petróleo al uso doméstico, siguió existiendo hasta incluso la llegada de las primeras bombonas pequeñas de gas, que ellos se encargaban también en vender, hasta que el oficio languideció para siempre.

Cuando llegó el petróleo, con aquel olor horrible dentro de aquellas cocinas, con aquellos infernillos feísimos, al menos a nuestras madres les pareció un milagro la invención. Ya se acabó tener que ir a comprar carbón y a deshollinar cada dos por tres. También el petróleo pasó a mejor vida y empezaron a comercializarse aquellas cocinas blancas de gas que ya llegaban hasta tener tres fuegos, lo que equivalía a que se pudieran ir haciendo o cocinando varias cosas a la vez. Desde aquellos fuegos de carbón a los días nuestros de la vitrocerámica, pasó demasiado tiempo. No estaban los inventores por aquello de aliviar con rapidez tantísimos sudores de nuestras sacrificadas madres.

Con estos inventos que fueron saliendo al mercado lentamente, desapareció un oficio, aparte del vendedor ambulante y carbonero, que nos recoge la fotografía que nos manda de su archivo nuestro querido José Manuel Holgado Brenes: el de cisquero, el que convertía la leña en cisco picón para mezclarlo con el carbón. Yo pude verlos en alguna que otra ocasión en los pinares de Aznalcázar y de Almonte, pero de eso hace muchos años, tantos que me ha dado alegría recibir esa imagen que me devuelve a mis años de niñez.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: UN SONETO ME MANDA HACER VIOLANTE

2012-01-28T07:30:00.001+01:00

UN SONETO ME MANDA HACER VIOLANTE

Un soneto me manda hacer Violante,

que en mi vida me he visto en tal aprieto;

catorce versos dicen que es soneto:

burla burlando van los tres delante.

Yo pensé que no hallara consonante

y estoy a la mitad de otro cuarteto;

mas si me veo en el primer terceto

no hay cosa en los cuartetos que me espante.

Por el primer terceto voy entrando

y parece que entré con pie derecho,

pues fin con este verso le voy dando.

Ya estoy en el segundo, y aun sospecho

que voy los trece versos acabando;

contad si son catorce, y está hecho.

Lope de Vega

"La niña de plata"

1617

FRASES PARA EL DESAYUNO (28)

2012-01-28T07:05:00.001+01:00

"Quien no cela no ama".

(San Agustín)

No hay criatura sin amor,

ni amor sin celos perfecto,

ni celos libres de engaños,

ni engaños sin sufrimientos.

Tirso de Molina

LIBROS CON POESÍA: LA ÚLTIMA LLUVIA

2012-01-28T07:00:00.000+01:00

El presente libro, editado en la colección poética de Carena, pertenece al poeta Francisco Morales Lomas, narrador y crítico literario, y presidente de la Asociación Andaluza de Escritores y Críticos Literarios. Entre su obra poética, se encuentran títulos como "Veinte poemas andaluces" (1981), "Basura del corazón" (1985), "Azalea" (1991), "Tentación del aire" (1999), "Balada del Motlawa" (2001), "Salumbre" (2002), "Eternidad sin nombre" (2005), "Noche oscura del cuerpo" (2006) y "El agua entre las manos" (2006). Como ilustración para esta fiche he elegido el poema "Luz".

LUZ

Digo ojos y se ilumina

la palabra que asciende

al cielo y, fúlgida, enciende

la antorcha de luz divina.

Claro arcano que camina

por la escalas del cielo

y despojada del velo

del mundo, en desconcierto,

alienta en el dulce huerto

la esperanza del vuelo.

Autor: Francisco Morales Lomas

Edita: Carena

Ciudad: Barcelona-2009

Páginas: 79

ISBN: 978-84-92619-07-8

Depósito Legal: B. 11.185-2009

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (27)

2012-01-27T08:00:00.002+01:00

EL TITIRITERO

Aunque el titiritero -según el diccionario- es aquel que construye o maneja títeres y marionetas, yo desde niño siempre he escuchado esta palabra cuando aparecían por mi corral dos o tres personas, casi siempre de etnia gitana, acompañados por la célebre cabra, a la que hacían subirse dócilmente en unos tacos torneados de madera puestos encima de una escalera. Desde lejos ya se escuchaba la algarabía de esta pequeña tropa, compuesta por el jefe del clan, normalmente un buen trompetero -los he escuchado maravillosos-, la gitana que pasaba el platillo tras cada actuación y una chavala descoyuntada que hacía ejercicios y que, en algunas ocasiones, tocaba una pandereta. Decían que venían de Hungría, pero en la mayoría de las ocasiones eran gitanos portugueses.

Hoy, por aquello de la ley de la protección de animales, es impensable seguir viendo a la cabra, pero los titiriteros siguen aún animando las calles y plazas de nuestros barrios con el singular sonido de la trompeta, aunque con menos parafernalia que en mis años infantiles, cuando se formaban coros gigantescos alrededor de ellos.

Por Triana, hace poco más de un año, estando varios amigos habituales en el "ateneo" de El Ancla, tuvimos la ocasión de disfrutar de la música de este gitano yugoslavo de la fotografía de abajo, al parecer llamado Antonio Acosta, y al que conocía el poeta Eugenio Carrasco "El Perlo de Triana", que le dedicó un soneto, que puede leer en el blog "Triana en la red". Es un genio tocando la trompeta, aunque ya lleva sobre un carrillo, para hacerse los bajos, un órgano electrónico conectado a unas baterías. ¡Hasta los titiriteros han entrado en la modernidad!

Siempre he disfrutado viéndolos, escuchando la música de la vieja trompeta y dejando en el platillo el correspondiente óbolo. Es una forma como otra de ganarse la vida, llenando el alma de cierta melancolía por el paso del ayer.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: CAMPIÑA CORDOBESA

2012-01-27T07:40:00.004+01:00

CAMPIÑA CORDOBESA

A Mario López

Bajo el ala del ángel, la mañana

del campo enciende su cirial votivo

en la amapola y alza en el olivo

kiries de alondras a la luz temprana.

Verde liturgia sacra que engalana

el ara de los surcos, el festivo

salterio de la esquila, cuerpo vivo,

viril rojo del sol que cela y grana.

Cereal relicario, reverente

anunciación humilde de la espiga,

oración de pesada argentería.

Por la cal y la palma y la simiente

va y viene azul el labio y la cantiga,

el aire, portapaz de Andalucía.

Pablo García Baena

"Homenaje a Mario López"

1997

FRASES PARA EL DESAYUNO (27)

2012-01-27T07:05:00.001+01:00

"De los elogios que hace del vino, se arguye que a Homero le gustaba"

(Horacio)

Líquido que sólo

beben dos veces los hombres:

el día que comen pato

y el día que no lo comen.

Rafael Tejada

LIBROS CON POESÍA: LA TIERRA AMENAZADA

2012-01-27T07:00:00.002+01:00

Este autor mexicano, avecindado en Madrid desde su juventud, fue premio Adonais en 1943 por su libro "Edad del hombre". José Suárez Carreño (1915), que colaboró con la iniciativa teatral de García Lorca en "La Barraca", fue amigo personal de Dalí y Camilo José Cela, y un guionista de cine de mucha fama. A él se debe, precisamente, el texto de la película "Cabaret", que compartió con Eduardo Manzano. "La tierra amenazada" es el resultado de sus experiencias de la Guerra Civil española, que retrata magistralmente. Como ilustración se podían poner todos sus excelentes poemas, aunque me he decidido por el titulado "Recuerdo de los muertos".

RECUERDO DE LOS MUERTOS

Está la encina, solitaria y triste,

en la parda quietud de aquel terreno.

En el campo de peña miserable,

es un árbol desnudo, gris, tremendo.

La única voz de los peñascos mudos

que ponen su dolor junto a los cielos.

La única voz que nace de esta tierra

es su tronco desierto, adusto, ciego.

Yo pienso en hombres que aquí luchan.

Yo pienso en hombres que aquí han muerto.

Vuelvo a mirar la encina solitaria,

los campos que se pierden a lo lejos.

Miro en los aires nubes que van sombrías,

miro el mudo torrente de los cielos.

Aquí, sobre la tierra dura,

aquí sobre la tierra, han muerto.

Hombres que agonizaron, que perdían

la forma de su sangre sobre el suelo.

Aquí, sobre los altos riscos

que en siglos y por siglos son misterio.

Aquí, sin árboles, sin hierba,

en la peña desnuda, están sus huesos.

Autor: José Suárez Carreño

Edita: Editorial Hispánica

Ciudad: Madrid-1943

Páginas: 84

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (26)

2012-01-26T08:00:00.003+01:00

EL JUEGO DEL ARO

Nadie que tenga más o menos mi edad podrá decirme que no ha tenido un aro en su vida ni ha jugado con él. La imaginación de los niños de aquellos años de posguerra no tenía límites, y sólo hacía falta cualquier elemento de desecho para convertirlo en un juguete personalizado con el que pasarse horas y horas en plena actividad. Hoy, nuestras calles se han despoblado de niños jugando al trompo, a la lima, a la piola -con, o sin espoliniqui-, a las chapas, a la tángana, al turco, al tejo, a las bolas (canicas para el profano), a las chapas, a la pelota, al caballito, al pañuelo... Los niños de hoy están en casa al pie de una consola digital, sin más distracción que matando marcianos o bombardeando objetivos. Era una alegría en aquellos años 50 ver una calle poblada de críos que, según cada época del año, ponía en valor un juego u otro. La mayoría de estos juegos, aunque parecieran de ayer, ya venían de tiempos de los romanos, y así nos lo recuerda la historia, fijándolos para siempre en el cuadro "Juego de niños", en 1560, el pintor holandés Brueghel "El Viejo", que recoge en él hasta unos 80 juegos diferentes que los niños de mi época, desconociendo el cuadro, seguíamos practicando, lo que nos habla que se fueron transmitiendo de generación en generación hasta la nuestra, tras la que ya fueron decayendo a causa de la llamada sociedad de consumo.

El aro de mis años infantiles era, por regla general, una llanta vieja de bicicleta a la que hacíamos girar con un palo. A falta de ésta, porque hasta la chatarra escaseaba, nos conformábamos con la propia cubierta, a la que los niños dimos el nombre de "aro blando", porque era dificilísimo soportarlo en pie más de un minuto. Yo tuve la suerte de que un vecino de mi calle de Juan de Pineda, en El Turruñuelo, muy amigo de mi padre, Cristóbal "el fragüero", me hiciera uno de verdad, es decir, un aro de hierro con su guía, que no era otra cosa que una especie de vara de hierro con una horquilla en uno de sus extremos, que era la que "guiaba" con fiabilidad el aro, terminada en un puño de madera torneada para hacer más fácil las distintas maniobras del juego. Era como si me hubiesen regalado el paraíso. También le hizo otro a su hijo, mi amigo Cristobalín. Él y yo vacilábamos de lo lindo como los grandes potentados de los mejores aros de la calle.

El principal distraimiento del aro era el de ir paseándose con él como fiel compañero por los límites de las callejuelas del barrio, pero existían variantes como la de aro contra aro: ponerse dos contrincantes frente a frente, a una distancia acordada, y lanzar el aro para que el compañero lo recogiera y supiera enviártelo. La habilidad consistía en la rapidez. Aquel que primero perdía el aro del contrario, o se le caía en el envío, perdía irremediablemente. Otra de las modalidades era la de los obstáculos. Se cogían varias piedras y se hacía un circuito, por el que había que hacer pasar el aro con mucha habilidad; más o menos como el examen que hoy en día hacen los que quieren sacarse el carnet de conducir de motocicletas, o el que practican en los entrenamientos los futbolistas para simular intentar driblar al contrario.

El aro que me hizo Cristóbal, el amigo de mi padre de El Turruñuelo", me lo robó un gitanillo casi de mi misma edad, de los que habitaban, por aquel entonces, en el llamado "Hotel Guitarra", donde hoy se encuentra en Triana el ambulatorio "Amante Laffón", aquel que fue inaugurado por el eminente doctor don Antonio Cortés y bendecido por el cardenal José María Bueno Monreal. ¡Cosas de la vida! Paseaba yo con mi aro como compañero desde El Tardón hasta mi calle de tantos sueños y desgracias como fue Juan de Pineda para ver a mis tatas, Ana y Gertrudis, y a una segunda madre para mí como fue Consuelo, aquella que me llegó a enseñar a mimar y a querer a las plantas desde niño. En mitad del camino, y ante la amenaza de una mínima navaja, mi aro desapareció, y con él gran parte de mi vida...

¡Lo que da de sí un aro, aquel aro inolvidable! Aún recuerdo la escena de cómo llegué a casa de mis tatas llorando por la pérdida. Al año siguiente, no sólo me había quedado sin el aro perfecto hecho por Cristóbal, sino que en su primera visita al mar, en Mazagón, a su hijo, mi amigo y contrincante del aro, Cristobalín, mi compañero de juegos, se lo tragó la mar de una dentellada...

Cada vez que, como hoy, recuerdo aquel juego del aro, la imagen de Cristobalín se me aparece. No sé en qué cielos andará, si es que es verdad que existe un cielo para los buenos, pero en mi juventud, y asociado al aro, le escribí este poema que aún lloro en nombre de la niñez:

De no saber de mar

se ahogó mi amigo,

el hijo de Cristóbal,

el fragüero.

Por Huelva fue,

en Mazagón,

qué duelo

de ese Cristobalín

que era mi amigo.

Qué duelo

y qué miedo

de María, su madre,

y del fragüero.

Qué hierro más encendido

y traicionero en su pecho.

Qué ola, llama maldita,

dejó al fragüero sin cuerpo

cuando a su Cristobalín

lo trajeron yerto.

Cinco o seis años tendría

cuando comprendí el misterio,

cuando supe que una vida

vale más que un hombre muerto,

cuando supe que una muerte

mata cien vidas a un tiempo.

Ya María no reía,

ni vi fumar al fragüero,

ni Cristobalín corría

remontando su pandero

ni haciendo correr su aro

de fino y pulido hierro.

La mar huelvana lo quiso.

Desde entonces, por él rezo.

El aro. ¡Mi aro! Aquel aro que me robó el gitanillo del "Hotel Guitarra". Mi suerte. La mala suerte de que mi mejor amigo, Cristobalín se enredase en la O caprichosa de una ola a la que nunca supo driblar. ¡Cosas de la vida! ¡Cosas...!

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: NO DIRÉ DÓNDE...

2012-01-26T07:40:00.004+01:00

NO DIRÉ DÓNDE...

No diré dónde, ni con quién, ni cuándo,

ni nombre, ni país, ni mes, ni día.

En cualquier parte hay una tarde fría

con hojas secas que se van volando.

Y dondequiera ha habido un lecho blando

y una puerta cerrada que se abría,

como frontera sin soberanía

para el furtivo amor de contrabando.

Pero lo que no ocurre dondequiera

es que volví otra tarde, en primavera,

yo solo, por el parque envejecido,

y vi dos nombres en un tronco seco,

y fue mi corazón, bajo el chaleco,

un brusco garabato y no un latido.

José Ángel Buesa

"Tiempo en sombra"

1970

FRASES PARA EL DESAYUNO (26)

2012-01-26T07:05:00.002+01:00

"Día a día vamos muriendo, porque día a día se nos va restando una parte de la vida

y, a medida que vamos creciendo, la vida decrece"

(Séneca)

Algo se muere en mí todos los días;

del tiempo en la insonora catarata

la hora que se aleja me arrebata

salud, amor, ensueños y alegrías.

Julio Flórez

LIBROS CON POESÍA: LA SOMBRA DEL VUELO

2012-01-26T07:00:00.002+01:00

El número 132 de la colección poética "Los Cuadernos de Sandua" nos trajo esta muestra de haikus de Ricardo Martínez-Conde, autor, entre otras publicaciones, de "Los argumentos de la tarde", "Los días sin nombre", "Cuentas del tiempo" y "De cuanto nos es dado".

La flor azul

aporta melancolía

a la tarde.

Autor: Ricardo Martínez-Conde

Edita: Cajasur, Obra Social y Cultural

Ciudad: Córdoba-2006

Páginas: 44

ISBN: 84-7959-629-5

Depósito Legal: CO. 1.319/2006

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (25)

2012-01-25T08:00:00.002+01:00

Hoy es fácil encontrarse por las calles y plazas con vendedores ambulantes que te ofrecen toda clase de artículos. La mayoría de ellos son senegaleses que llevan un auténtico almacén en lo alto, en sus manos y en sus mochilas. Hasta una motosierra me ofrecieron hace unos días en la Taberna del Moriles, en la que la mayoría de los sábados me uno a mi charpa de amigos para tomar unas copas. También es fácil encontrarse de nuevo a los chamarileros asentados en los espacios públicos peatonales con el ofrecimiento de un sin fin de objetos, desde libros más usados que los vasos de los bares, hasta monedas y quincallería varia. Poco ha variado este "comercio" libre que siempre ha existido en nuestro país, lo hayan realizado unos u otros.

La imagen de hoy tiene el interés de un vendedor que me ha recordado a los años cincuenta y sesenta de nuestra existencia: la del vendedor ambulante de corbatas. Estos hombres llevaban un mazo de todos los colores, estilos y calidades, aunque el precio, por aquello del regateo, casi siempre se quedaba a gusto de vendedor y comprador.

Los recuerdo en Sevilla, muy especialmente, en los alrededores de la antigua estación ferroviaria de Plaza de Armas, la llamada estación de Córdoba, frente por frente a ella, en las puertas de los muchos bares, casas de citas y pensiones que allí tenían asentamiento, lo que siempre me ha hecho pensar por qué en ese sitio y no en otro. Ese lugar es el que más recuerdo de estos típicos vendedores, aunque solían pulular también por las calles céntricas. Pero al ser ese un paso casi obligado para mí, en mis retinas se ha quedado fijada esa imagen para siempre. Lo que jamás he podido entender es por qué y para qué comprar una corbata, y en la calle, en años en los que apenas si había dinero para ponerle un cuello nuevo y unos puños a la gastada camisa.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: IMITANDO UNA ODA DE SAFO

2012-01-25T07:30:00.001+01:00

IMITANDO UNA ODA DE SAFO

¡Feliz quien junto a ti por ti suspira!

¡quien oye el eco de tu voz sonora!

¡quien el halago de tu risa adora

y el blando aroma de tu aliento aspira!

Ventura tanta -que envidioso admira

el querubín que en el empíreo mora-

el alma turba, el corazón devora,

y el torpe acento, al expresarla, expira.

Ante mis ojos desaparece el mundo,

y por mis venas circular ligero

el fuego siento del amor profundo.

Trémula, en vano resistirte quiero...

de ardiente llanto mi mejilla inundo...

¡deliro, gozo, te bendigo y muero!

Gertrudis Gómez de Avellaneda

"Poesías selectas"

1968

FRASES PARA EL DESAYUNO (25)

2012-01-25T07:05:00.001+01:00

"¡Ay de los vencidos!"

(Tito Livio)

¡Ay del que pierde su arrogante silla

y en vil escaño o vergonzoso yugo

bajo el altivo triunfador se humilla!

¡Ay del que doble el cuello o la rodilla

delante de su juez o su verdugo!

Ricardo León

LIBROS CON POESÍA: LA POTESTAD DEL CÍRCULO

2012-01-25T07:00:00.001+01:00

En la coleccion de autores noveles de la Diputación de Jaén, apareció este libro de Alfonso S. Barragán Rincón, compuesto de 45 poemas , la mayoría de ellos en torno al amor y a la vida. Como ilustracion, he elegido el poema que el poeta titula "Nuevas formas".

NUEVAS FORMAS

Deslizar de lágrimas por un rostro

como casas de apagadas luces

como lluvia lenta de anónimos dedos

desgranando notas al teclado.

Un callado contorno

que rodeó siempre su originaria forma,

esa difusa evocación del suspiro que encalló en el viejo muelle

donde todo en desorden se almacena.

Autor: Alfono S. Barragán Rincón

Edita: Diputación de Jaén

Ciudad: Jaén-1992

Páginas: 60

ISBN: 84-86843-49-9

Depósito Legal: J-314-1992

DESDE MI TORRE: LA MADRE DE MARTA

2012-01-24T08:05:00.010+01:00

Esa es la otra cara de Marta del Castillo, asesinada y desaparecida, tal día como hoy, de hace tres años. Es el rostro del dolor profundo e insondable de una madre desesperada. Cualquier dolorosa sevillana, con todos mis respetos, es una Nancy a la vera de este rostro que ha ido esculpiendo la dejación y la injusticia. A Eva Casanueva no le hacen falta las lágrimas postizas de la talla de "La Roldana". Sus lagrimales le han dejado los surcos marcados por un río de lutos y desesperanzas. Pónganle una corona y un manto bordado en oro sobre terciopelo negro y súbanla a un paso para encontrar a la Virgen de la Soledad más auténticamente dolorosa.

No le han matado a su hijo por explicar su palabra comprometida. No ha visto su sepulcro. No ha podido darle un último beso de despedida, ni llevarle flores a su tumba. A Marta, a su hija, la asesinó un niñato de poco más de metro y medio, con el que colaboraron varios sayones que hoy siguen tomando cervezas en la barra de un bar gracias a una blandísima sentencia. A Marta la hemos matado y escondido entre todos para cometer un segundo asesinato: el de esta mujer joven que ya no sabe ni qué edad tiene de tanto y tanto buscar entre las sombras.

Esta mujer, como mi Cachorro, como el Cachorro al que tanta devoción tenía Marta, lleva tres años expirando, tres años que son tres siglos en el alma de una madre. Y lleva en su pecho los puñales del silencio sevillano, tan maestrante y tan del Gran Poder. Espera que Sevilla se tire a la calle en aluvión, como en una tarde de Domingo de Ramos o en la madrugada del Jueves Santo, pidiendo a gritos que canten estos niñatos -¡Ay, cuartel de la Calzá...!- para saber dónde están esas primaveras de su hija Marta, dónde se encuentra...

Sevilla tiene una nueva advocación, la gran advocación: Eva Casanueva. Son reales los puñales sobre su corpiño, reales sus lágrimas, real y más que demostrado su dolor, verdadero el talante de una mujer que ya no sabe qué camino tomar cuando los asesinos de su hija están todos en libertad, y el único confeso, ese niñato llamado Miguel Carcaño, ya mismo está tomando un guisqui junto al mismo juez Poncio al que le ha resbalado -dicen que según los formulismos judiciales- el dolor, la terrible pena de esta auténtica virgen de Sevilla.

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (24)

2012-01-24T08:00:00.003+01:00

EL ZAPATERO REMENDÓN

Cuidadín, cuidadín con el nombramiento de "remendón" a personas que han sido y son excelentes artistas en esta profesión, gremio muy abundante en número hasta la llegada de las vacas gordas de finales de los 60, y que fue desapareciendo poco a poco hasta volver a resurgir en este momento en que una crisis nueva ha hecho su aparición. Pero siempre han existido, lo que pasa es que han sido "guadianas" entre el estado de bienestar y la tiesura.

La imagen correspondiente de arriba es de la serie "Triana en el objetivo de Holgado Brenes", del día 27 de enero del pasado año 2011, en el blog que fácilmente pueden encontrar http://trianaenlared.blogspot.com, fotografía a la que yo adornaba con algunos comentarios de este hombre que desarrollaba su trabajo en una accesoria de la Plaza del Altozano trianera.

A mí me ha gustado siempre el nombre de zapateros de banquilla, como así gustaba llamarse al excelente artesano de este gremio, y extraordinario cantaor flamenco de Villanueva del Ariscal, Manuel Márquez "El Zapatero", que hasta logró por ambas cosas una plaza rotulada con su nombre en su pueblo de nacencia y un monumento, y que aún puede contarlo con la plena vitalidad que goza a pesar de haber pasado los 80 tacos de almanaques. Son muchas horas las que pasé en su taller hablando de cante, mientras lo veía trabajar y su mujer, Isabel, le ponía un gran tazón con café y leche, "migá" a base de bien, y a mí, según la hora, una cerveza o un vino de la propia tierra. Por su "cuarto", con su mandil de siempre y sentado en su banquilla ante la clásica mesa baja, llena de leznas, puntillitas, hilo encerado, leznas, martillos, tenacillas, "sacabocaos", cuchillas, cortadores, escoplos, bigornia, hormas y más hormas, y todos los enseres propios de su oficio, hablaba y no paraba de cante..., pero tampoco de trabajar: cose que te cose, curtiendo pieles, contradiciendo la mala fama de vagos que le dedicaron proverbios y refranes a lo largo de los años.

Los zapateros remendones, como siempre los han llamado, aunque otra denominación excelente era la de "zapateros de viejo", estaban situados por las pequeñas accesorias de las ciudades y algunas veces trabajaban hasta en la propia calle, adonde sacaban su banquilla y mesa. Tan artistas eran, y son los que quedan, que prácticamente de unos zapatos que estaban para tirarlos los convertían en nuevos con suelas, tacones, cosidos, remaches, cordones y hasta lustrados, que así te lo dejaban a la hora de la entrega.

No sé si por aquello de la gestión política crítica con el ex-presidente José Luis Rodríguez Zapatero, en la puerta de un zapatero de banquilla podía leerse un cartel en la puerta que decía: "No soy ZAPATERO, soy reparador de calzado". ¡La guasa siempre es sabia!

Tan se decía que eran vagos -cuando jamás fue así- que existían unas letrillas que tengo fichadas y que decían así:

El buen zapatero, por no pecar

el lunes no ha de trabajar,

el martes para descansar,

el miércoles para reposar,

el jueves afila las cuchillas;

el viernes, moja el cuero;

el sábado, ablanda el taburete,

y el domingo trabajaría...

pero no es el día.

¡Gloria y loor a estos zapateros de banquilla, remendones o reparadores de calzado que están volviendo a nuestros barrios por culpa de una crisis que no da para comprarse unos zapatos nuevos cuando ellos te los dejan mejor que nuevos con su trabajo cotidiano y habilidad artesanal!

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: EN QUE DA MORAL CENSURA A UNA ROSA

2012-01-24T07:40:00.001+01:00

EN QUE DA MORAL CENSURA A UNA ROSA,

Y EN ELLA A SUS SEMEJANTES

Rosa divina que en gentil cultura

eres con tu fragante sutileza

magisterio purpúreo en la belleza,

enseñanza nevada a la hermosura;

amago de la humana arquitectura,

ejemplo de la vana gentileza

en cuyo ser unió naturaleza

la cuna alegre y triste sepultura:

¡cuán altiva en tu pompa, presumida,

soberbia, el riesgo de morir desdeñas;

y luego, desmayada y encogida,

de tu caduco ser das mustias señas!

¡Con qué, con docta muerte y necia vida,

viviendo engañas y muriendo enseñas!

Sor Juana Inés de la Cruz

"Obras escogidas"

FRASES PARA EL DESAYUNO (24)

2012-01-24T07:05:00.001+01:00

"No deseches el ruego del atribulado ni apartes tu rostro del menesteroso"

(Eclesiástico)

Al que te pide dale, dale presto,

al pobre, al vanidoso y al modesto,

a la víctima así como al sayón,

a la mujer, al niño y al anciano,

a cuanto ser extienda a ti la mano:

a todos sin reservas ni excepción.

Rafael Núñez

LIBROS CON POESÍA: LA POESÍA EN LA CÁRCEL

2012-01-24T07:00:00.001+01:00

Nos lo dice el propio editor en la nota preliminar: La cárcel que para la Poesía representa este número de "Litoral" no es sólo una cárcel de barrotes y rejas. "Poesía en la cárcel" quiere ser la expresión del enfrentamiento de los poetas, con las injusticias, el fanatismo, los tópicos, los abusos del poder y las persecuciones sufridas por estos seres en la limpia y valiente expresión de sus sentimientos. En este número (61-62 y 63) se habla de Séneca, Arcipreste de Hita, Garcilaso, San Juan de la Cruz, Fray Luis de León, Cervantes, Lope de Vega, Quevedo, Duque de Rivas, Espronceda, Jovellanos, Valle Inclán, Unamuno, Lorca, Miguel Hernández, Dionisio Ridruejo, Neruda y Celaya, entre otros, y como siempre está ilustrado a las mil maravillas. Como acompañamiento a esta ficha, he elegido el poema que José Bergamín dedicó a Pablo Neruda el año 1973.

A LA MEMORIA DE PABLO NERUDA

Suenan tambores que escucho

en la penumbra del parque

poblando de oscuros ecos

sonoros sus soledades.

Suenan tambores, tambores

que avanzan entre los árboles

agujereando el muro

silencioso del boscaje.

Con sus "cajas destempladas"

son "escándalo del aire":

suenan tambores, tambores,

tambores de muerte y sangre.

Doblan, redoblan sus sones

de amenaza resonante

como una hueste invisible

de fantasmas militares.

Suenan como si dijesen:

Matais, matais, matais...

Suenan, resuenan tambores,

tambores de muerte y sangre.

Autor: Varios

Edita: José María Amado y Arniches

Ciudad: Málaga-1976

Páginas: 265

Depósito Legal: MA. 128-1968

DESDE MI TORRE: EL REBUJITO

2012-01-23T11:25:00.003+01:00

Esta semana se me ha pasado tan rápida como se van los años desde que terminas la mili. Pero han sido siete días intensos de vivencias y de noticias, de las que no he podido dejar mi opinión porque he estado más tiempo en la cocina que ante el teclado del ordenador. Nos amanecíamos con la muerte de Manuel Fraga, al que Dios tenga en su santa gloria, y al que poderes fácticos están llevando a los altares como a un santo varón de mi admirado Luis Sánchez Polack, "Tip", olvidando algunos sucesos sin importancia como los cinco muertos de Victoria y más de cien heridos; la egolatría fascista de "la calle es mía", ya muerto el dictador; la justificación de la ejecución de Julián Grimau; la muerte del estudiante Enrique Ruano; la dimisión como director de Miguel Delibes de "El Norte de Castilla"; la voladura del diario "Madrid"... ¡Santo varón, santo varón! Esta España mía, esta España nuestra, que cantaba Cecilia...

Nos vino también el barcazo del "Costa Concordia" a manos del capitán Francesco Schettino, que no tenía pulso ni para manejar una barquita de la ría cerámica de la Plaza de España, pero que se las pegaba de gordo con una chavala, al parecer impresionante, a la que se beneficiaba -dicen las malas lenguas- de la proa a la popa. ¡Qué barbaridad!

Pepe "El Carnicero" le pisa la mano a Messi en el partido de la Copa del Rey entre el Madrid y el Barcelona y dice que fue si querer. Si es queriendo, se la deja impresa en vivo en el césped del Bernabeu para crear un nuevo paseo de las estrellas de Hollywood, pero en materia futbolística, mientras los responsables de la Federación Española de Fútbol siguen trincando, comiendo y viviendo de la mamandurria sin decir esta boca es mía. Ya estuvo a punto de arrancarle la cabeza a un jugador del Levante. Hasta que de verdad no cometa un asesinato, los mamandurrieros no tomarán cartas en el asunto.

Nos llegó la triste muerte -siempre una muerte es triste-, del cantaor madrileño, afincado en Sevilla, Martín Jiménez Jiménez, más conocido como "Martín Revuelo" por los tiempos en los que cantaba por bulerías y con una gracia significativa aquellas chuflillas que Rafael Alberti dedicase al torero Cayetano Ordóñez "El Niño de la Palma": ¡Qué revuelo! / ¡Aire, que al toro torillo / le pica el pájaro pillo / que no pone el pie en el suelo! / ¡Qué revuelo! Y "Revuelo" se le quedó para siempre desde Vallecas a Triana hasta morir en el "Virgen del Rocío", muy cerca de su Cava nueva del Polígono Sur. Mi pésame a su mujer, la trianera Juana, a su hijo, genio de la sonanta, Martín Chico, y a toda su gran familia y a la no menos grande del flamenco. Tuve la suerte de conocerlo y de admirarlo y de compadrear con él. Estuvimos juntos en Francia en el festival que organizaba mi hermano Santi, y el honor de presentarlo en muchas ocasiones. ¡Qué revuelo, Dios, qué revuelo cuando muere un artista!

Y entre la economía -menos mal que el señor Rajoy prometió no subirnos los impuestos-, y el pulso de Carmen (con n final) Chacón y Rubalcaba, para seguir viviendo del cuento de la principal mamandurria, que es el de la política, no la futbolera, y las chuflas de verdad de los nuevos ministros, que no las chuflillas del poeta portuense, cuando la semana quería poner punto y final se me apareció por las puertas mi gran amigo y extraordinario escultor, pintor, poeta y artista de Alcalá de los Gazules, Jesús Cuesta Arana. Vino a casa, charlamos de lo humano y lo divino como sólo dos locos hablan: con pasión, intensidad, gozo y vehemencia, sabiendo que cada palabra es oro líquido que se escapa por la boca; que cada frase puede ser una sentencia; que cada risa puede ser el motivo de una nueva creación. Me encanta su personalidad. No tengo que decir que fue el escultor del monumento a la Petenera del pueblo gaditano de Paterna, ni de que tiene repartida su obra por media España, mientras espera la otra media. Lleva a mi paisano Belmonte metido en su corazón, hasta el punto de que escribió dos tomos sobre él: "La huella de un retrato". Tras charla tan interesante y distendida, bajamos al restaurante que tengo debajo de mi piso con el nombre rimbombante de "La Marquesita" y cenamos, mientras vimos al Betis y al Sevilla repartirse los puntos. ¡Menos da una piedra!

La semana no ha dejado de tener su marea, como siempre. Entre sus olas, la de haber alcanzado la cifra de 150.000 visitas a esta torre, cobaltada desde su naciencia. ¡Gracias a todos! ¿Mi mejor momento? Fue el sábado, cuando al medio día vino mi hijo Emilito, el gran artista y el gran hombre, a tomarse una cerveza conmigo. Nada me puede llenar más en tan poco espacio de tiempo.

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (23)

2012-01-23T08:00:00.003+01:00

EL CARRO DE LA NIEVE

El frigorífico -no tal como hoy lo conocemos y ni mucho menos tan sofisticado-, que fue un invento del ingeniero francés llamado Charles Tellier, en la segunda mitad de XIX, hubiese sido imposible imaginarlo en cualquiera de las cocinas de nuestras casas hasta hace poco más de cuarenta años. Cortita estaba la cosa en aquellos tiempos, primero porque las pocas viandas que se tenían se compraban al día y no había nada para congelar o poner al frío y, después porque el agua se ponía al fresco en el recipiente llamado búcaro o botijo, salidos de los alfares trianeros, de Lebrija y La Rambla, labor a la que se dedicaba un gremio de vendedores de este producto que algún día sacaremos también estas páginas. Sólo a partir de 1950 comenzaron a entrar los primeros frigoríficos en nuestro país, aunque comprenderán que lo tenía tan sólo los muy pudientes.

Yo si llegué a conocer durante muchos años en casa de mi abuela, ama de llaves de un canónico de la Catedral de Sevilla, que vivía en la trianerísima calle Pureza, una especie de armatoste de un metro de altura aproximadamente llamado nevera o heladera, pero a la que había que echar hielo. Era prácticamente un cajón forrado de zinc, con una cubitera debajo que recogía el agua del "deshielo", que había que ir vaciando de cuando en cuando, y con un grifo lateral del que salía agua fresquita, que era prácticamente para lo que se utilizaba, aparte de enfriar alguna que otra botella de vino. Pero está claro que el hielo, que los propios hombres te lo subían a casa sobre una arpillera que se colocaban al hombro, a real el cuarto de barra, había que comprarlo no muy de tarde en tarde.

El carro de la nieve, que así era como lo llamábamos los chiquillos -de ahí el dicho de tienes más niños que el carro de la nieve-, independientemente de surtir de hielo a esta poca clientela habitual como mi abuela, solía pararse siempre en las puertas de los bares y tabernas para llevar la mercancía, que es cuando aprovechábamos los críos para coger los trozos que solían caerse tras el corte de las barras con una especie de gruesa lezna. Por cierto que, en la calle Castilla, esquina a Procurador, estuve a punto de ahogarme al atravesarse el trozo en mi tráquea. Por hacer lo que no debía, ni más ni menos.

Recuerdo que el carro, revestido de chapa por dentro y tirado por un mulo, estaba pintado de amarillo llevando la palabra "HIELO" en grandes mayúsculas de color rojo en ambos laterales. Ya a partir del lento resurgimiento económico de le década de los sesenta, más bien a finales de ella, el frigorífico empezó a entrar poco a poco en nuestras vidas, y hoy, como nos ha pasado con tantas y tantas cosas: la televisión, el DVD, el coche, el móvil..., y sigan añadiendo etcéteras, creeríamos que no podríamos hacerlo sin ese artilugio, ciertamente valioso para nuestro bienestar y comodidad, que apenas si pudieron disfrutar nuestros antepasados.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: LA TARDE

2012-01-23T07:30:00.001+01:00

LA TARDE

La tarde se ha vestido de tristeza

con un sayo de nube sin costura

y esta humilde, plomiza vestidura

la envuelve con su aroma de pobreza.

También su corazón tiene certeza

de esta severa y lóbrega amargura,

cilicio que le ciñe la cintura

sembrando de penumbra su pureza.

Sobre el tálamo rojo del poniente,

un viajero de oro, enamorado,

a la tarde dejó de sombra encinta.

La tarde se gangrena lentamente

como la herida en guerra de un soldado.

La tarde va anegándose de tinta.

Víctor Jiménez

"El tiempo entre los labios"

2009

FRASES PARA EL DESAYUNO (23)

2012-01-23T07:05:00.001+01:00

"Es necesario vigilar siempre: muchas son las asechanzas que se tienden a los buenos"

(Lucio Accio)

Mi vida es un erial:

flor que toco se deshoja;

que, en mi camino fatal,

alguien va sembrando el mal

para que yo lo recoja.

Gustavo Adolfo Bécquer

LIBROS CON POESÍA: LA PEREZA

2012-01-23T07:00:00.001+01:00

Este libro del poeta romántico madrileño, Augusto Ferrán, fue publicado por primera vez en el año 1871, dándolo a conocer a los 110 años la editorial Demófilo dentro de sus Cuadernos Andaluces de Cultura Popular, en su número 3. El año 1861 salió su primer libro, titulado "La Soledad", que fue muy alabado por el propio Bécquer. Fue una pena que su obra, escasa pero interesante, no fuera divulgada al paso del tiempo. Para ilustrar la ficha, he elegido estos cantares que se acercan totalmente a la lírica popular flamenca.

Es tanta la confusión

que oculto dentro del pecho,

que ya no sé mis pesares

distinguir de los ajenos.

Por eso cuando te pones

a contarme tus fatigas,

digo para mis adentros:

"¿pues no son estas las mías?".

Voy como si fuera preso:

detrás camina mi sombra,

delante mis pensamientos.

Es una historia sencilla:

ella quería de veras,

y él de veras no quería.

Autor: Augusto Ferrán

Edita: Demófilo

Ciudad: Córdoba-1981

Páginas: 49

ISBN: 84-85157-24-9

Depósito Legal: CO-63-1981

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (22)

2012-01-22T08:00:00.003+01:00

EL REPARTIDOR DE PAN

Desde hace muchos años, ya han desaparecido de las calles de nuestras ciudades y pueblos estas estampas del clásico repartidor de pan dejando sus encargos a la habitual clientela, pan crujiente y bien horneado el de Sevilla porque veía directamente desde la cercana Alcalá de Guadaira, que gozó la fama merecida de llamarse popularmente como "Alcalá de los panaderos", en cuyo tren -según datos del investigador local don Francisco Rivero- inaugurado el 10 de Enero de 1873, y que duró hasta 1962, venían los panaderos con sus mulos, repletas sus angarillas del pan nuestro de cada día. Tras la llegada, cada uno se repartía sus distritos y todos contentos. He visto repartir muchas veces el pan de esta manera en mis años de niño y ya de mozo, aunque también, por la década de los sesenta, en vez de hacerse el reparto con bestias, se hacía con el moderno triciclo.

Concretamente, por la barriada de El Tardón -que ya ha salido varias veces en estas páginas-, el repartidor de pan, en una fotografía muy parecida a esta, era un hombre muy trabajador, también alcalareño, llamado Antonio "El Panadero", siempre tocado de una boina negra y acompañado en sus labores de un hijo medio subnormal, que se entretenía más jugando con nosotros que ayudando a su padre en trabajo tan laborioso. Me imagino a Antonio levantándose de madrugada, recogiendo su pan de alguna de las grandes panificadoras de su pueblo, o fabricándolo él mismo acompañado de su familia, cargando el carro, bajándose en la desaparecida estación de San Bernardo y llevando al barrio tan pesada carga repartiéndola entre sus variopintos clientes. Tiempos, sin duda, difíciles para poderse llevar él también el pan a la boca.

En nuestros días, en los que comemos pan más parecido al chicle que a otra cosa, no se debería olvidar de nuestra memoria el ejemplo de estos laboriosos hombres que a pie, a grupa de mulos, en triciclos o carrillos de mano, repartían el pan por nuestra ciudad en unos tiempos difíciles para ganarse el jornal. Sirva el nombre de Antonio "El Panadero" para homenajear, en su condición de hombre bueno, a un gremio que de siempre nos quitó el hambre a fuerza de muchas horas de trabajo y dedicación, y para, por extensión, homenajear a Alcalá, de del Guadaira, la del cante de Joaquín el de la Paula, pero, sobretodo, "la de los panaderos", como cantaba aquella soleá del hijo de su tierra Enrique Rodríguez Baltanás:

Soy de Alcalá panadero:

bordada traigo una cinta

que lo dice en mi sombrero.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: DESNUDA

2012-01-22T07:30:00.001+01:00

DESNUDA

"De desnuda que está brilla la estrella"

(Rubén Darío)

De desnudo que está tu cuerpo, brilla;

refulge entre lo oscuro tu blancura,

mi locura se ciñe a tu cintura

y ante tu altar mi lumbre se arrodilla.

Mi boca sangra con la maravilla

de dentellada de tu dentadura,

mientras voy navegando la hermosura

ardida de tu mar, de orilla a orilla.

Te separo de mí por verte entera,

te hago girar y va tu cabellera

y me enreda y me roza y me sonríes.

De tal modo me enciendes y encenizas

que el tiempo ya no pasa. Y me eternizas.

Y pone amor los puntos en las íes.

Antonio Murciano

"Concierto en mí"

1981

FRASES PARA EL DESAYUNO (22)

2012-01-22T07:05:00.001+01:00

"Quien toma esposa, toma pleitos y dolores"

Fue una mujer amante,

de un corazón tan noble como tierno,

quien me hizo conocer que olvidó Dante

más de veinte suplicios en su Infierno.

Ramón de Campoamor

LIBROS CON POESÍA: LA PALABRA Y LA ESPERA

2012-01-22T07:00:00.001+01:00

Con el subtítulo de "Visión poética de Manuel Fernández Calvo", la Colección de Poesía Ángaro, en su número 143, publicó este estudio del profesor José Cenizo Jiménez sobre la obra del que fue gran poeta y fundador del Grupo y la Colección Ángaro. Con atinado prólogo de Manuel Gahete Jurado, el autor va analizando con el bisturí de la palabra, y por medio de cuatro capítulos, la vida y poesía de este sacerdote poeta, su teoría y práctica y el lenguaje y estilo de la misma. Es un extraordinario trabajo de teoría literaria. Para ilustrar esta ficha, he elegido uno de los poemas de Fernández Calvo -en este caso, un soneto- de su libro "La palabra infinita".

Cuando yo muera, Dios, cuando yo muera

y el alma mía de mis venas huya

hacia la luz de la palabra tuya,

florecida en eterna primavera;

cuando yo muera, Dios, cuando yo muera

y mi alma en tus latidos se recluya,

palpitando en tu boca un aleluya

eternamente azul por vez primera;

cuando yo muera, Dios, cuando mis manos

-frías de eternidad- vivan tus manos

en infinita posesión entera,

cuando mis ojos, fijos en la altura,

abracen el color de tu figura,

oh Dios, mi Dios... Yo Dios, cuando yo muera.

Manuel Fernández Calvo

Autor: José Cenizo Jiménez

Edita: Ángaro

Ciudad: Sevilla-2007

Páginas: 85

ISBN: 978-84-930938-8-4

Depósito Legal: SE-5034-07

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (21)

2012-01-21T08:00:00.003+01:00

EL SILLERO

¡Niñaaaaas, el silleeeeero...! este era el grito del pregonar de aquel hombre humilde que con muy poco utillaje paseaba por nuestras calles para ponerle el culo de asiento a las sillas viejas, o para arreglar y encolar los palillos que hacían de contrafuertes en la base de la misma. Como instrumentos, el serrucho de madera, cuya hoja se tensaba por medio de un palo que hacía que la cuerda se atirantase, su haz de aneas previamente humedecidas justamente para la labor y la cuña de madera para ajustar el material al gusto del artesano. En la acera más próxima, hiciese frío o calor, el sillero buscaba su hueco y allí depositaba sus pocas pertenencias. Era un oficio de auténtico artista: habilidad suma y mucha paciencia. Aunque no es oficio totalmente desaparecido, porque aún quedan algunos de estos artesanos por varios rincones de España, sí es cierto que ya no se ven por las calles, cargando a lomos el pesado mazo del material y soltando una y otra vez el sencillo pregonar.

Con la época horrible de los cambios de mobiliario, a finales de los sesenta, las sillas de aneas se tiraron o malvendieron para llenar las casas de tapizados en skay, y muebles de charol, feísimos, desapareciendo también las hogareñas cómodas, plateros y chineros, que hoy -lo que son las cosas-, tienen un valor incalculable no sólo por los diseños sino por el propip de la madera.

Recuerdo, cuando vivía con mis padres en la populosa barriada de El Tardón, a un sillero agradabilísimo -siempre pasaba el hombre por aquel barrio-, que soportaba mientras hacía su trabajo a un chaparrón de niños que no parábamos de preguntarle cómo se hacía aquello, y que muchas veces nos daba auténticas lecciones artesanales con la paciencia de un santo. Un día -ya el hombre era muy mayor- apareció muerto en el llamado campo del orozuz y a todos los niños se nos quedó helado el corazón. A partir de esa fecha, ya no escuchamos jamás aquel pregoncillo que daba el bueno de Antonio: ¡Niñaaaaas, el silleeeeero...!

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: CIEN SONETOS DE AMOR

2012-01-21T07:40:00.001+01:00

LXXXVI

Nos mintieron, amor, nos han mentido

como mienten los hombres por costumbre,

como el viento que silba en cualquier cumbre

parece que respira y no ha nacido.

Fue el engaño de un ritmo, fue el latido

del sonido en la llama de su lumbre,

no sé ya lo que fue -la podredumbre

que siempre en la mentira ha persistido-.

Nos mintieron, amor, era mentira

como siempre es mentira la infinita

máscara del dolor y el desencanto.

Enrédate en mis brazos, ven y mira

que el color del Danubio mientras grita

es de oscura tristeza -color llanto-.

Enrique Barrero Rodríguez

"Cien sonetos de amor"

1996

FRASES PARA EL DESAYUNO (21)

2012-01-21T07:30:00.002+01:00

"Prestar con usura es poco menos que robar"

(Publio Sire)

Acumulación

del doblón sobre el doblón;

vicio que degrada al hombre

y le convierte en ladrón,

aunque callando este nombre.

M. Ossorio

LIBROS CON POESÍA: LA NOCHE DEL SIGLO XX

2012-01-21T07:00:00.001+01:00

El número 44 de la colección poética "Los Cuadernos de Sandua", nos trajo este poemario del cordobés Federico Abad (1961), poeta, novelista, narrador y músico, colaborador de revistas culturales y literarias. Entre algunas de sus obras, aparte de la presente, caben destacar: "Atolones" (1987), "Viaje al Marsupio" (1990), "La estratagema" (1990) y "Metro" (2011). Del presente libro, he elegido el poema titulado "Acta de desvelo".

ACTA DE DESVELO

Nunca verás en mis ojos insomnes

porque tú estás dormida

y es lejano tu sueño a mi vigilia:

bebe de otra fuente más dulce,

habita un planeta menos gravitado.

Mandar mi carta desde esta madrugada

sería para hablarte de paredes,

de muros alzados en mi piel,

porque nunca es tan lúgubre la soledad.

Si la vieras, pronto la desharías;

pero no ve quien sueña: sólo sueña.

Nunca verás dos faros apagados en la noche

y a un farero perdido en la tormenta.

Hay silencio. Mi mar embravecido

sólo sabe hacer ciclones invisibles

sin dar sino serenas apariencias.

Autor: Federico Abad

Edita: Cajasur, Obra Social y Cultural

Ciudad: Córdoba-1999

Páginas: 46

ISBN: 84-7959-302-4

Depósito Legal: CO. 852/1999

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (20)

2012-01-20T08:00:00.003+01:00

LA TRILLA

Es muy probable que de cada una de las muchas faenas del campo, la más recordada sea siempre la de la trilla, labor totalmente extinta por culpa de las grandes cosechadoras que hacen todos los trabajos correspondientes al trigo, o al cereal en general, en tan sólo unas horas. Uno de los primeros trabajos del ciclo del trigo era la arada, de la que hablábamos hace unos días, y después de la arada, realizada hoy también a máquina, la siembra, de la que se decía por tierras de Extremadura esta jocosa esta coplilla:

Yo sembré trigo en un cerro

creyendo que era en un llano,

y he venido a recoger

alpiste para el canario.

Ole, y ole, y ole, resalada,

alpiste para el canario.

Tras la siembra, aparte de mirar al cielo todos los días, las rogativas:

Ya venimos a tu Casa,

Sagrada Virgen María,

como mansos corderitos

a pedirte agua bendita.

Los trigos se secan,

la hierba no nace;

los animalitos

se mueren de hambre.

Tras la siembra, la siega, de sol a sol los segadores segando y haciendo los haces. Y tras la siega, la tarea diaria de trillar con el apero rústico de madera, en cuya parte inferior iban incrustradas numerosas piedras u hojas de cuchillas aserradoras para separar, en parte, el grano de la paja; apero, el del trillo, que se uncía a los mulos para rotar una y otra vez en ese terreno llano del cortijo llamado era. El cancionero del campo andaluz también nos dejó su coplilla para esta labor:

Por detrás de los montes

el sol se pone

y se escuchan los cantos

de los peones.

Ya está la parva echa,

señor nostramo,

denos nuestro dinero,

que ya nos vamos.

El peón en el campo,

de estrella a estrella

mientras pasan los amos

la vida buena.

¡Qué denigrante el trato de señor nuestro amo! Para que después digan que en nuestro país nunca hubo esclavitud.... Y tras la trilla la parva, separar con las hoces alzadas al aire la paja del grano. La paja volaba y el grano se quedaba en la era, labor que también se llamaba voltear el grano, y más tarde, por si la labor anterior hubiese sido poca, el espigueo de nuevo al trigal, el acarreo del material al granero, y el convertirlo en harina en el molino hasta llenar los costales. En tierras manchegas solía cantarse esta coplilla molinera:

En la puerta del molino

me puse a considerar

las güeltas que da la piedra

para moler un costal.

Y, parafraseando al pintor Joaquín Sorolla, ¿habría alguien todavía, en aquellos años, a los que les pareciese caro el pan?

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: SIEMPRE DE UN LADO A OTRO

2012-01-20T07:30:00.002+01:00

SIEMPRE DE UN LADO A OTRO

Se me enreda el vivir, el cada día,

desconsolada voy tras largo duelo

a solas con mi llanto y mi pañuelo,

el compañero fiel de esta agonía.

Siempre de un lado a otro mi porfía:

avanzo, retrocedo, vuelta al vuelo,

del abismo a la cumbre, de ella al suelo.

Ni rastro de esperanza en lejanía.

Hoy sé, si la memoria no me engaña,

lo que fueron mentiras y verdades,

lo que tuve y no tuve, lo más mío.

Un río de recuerdos me acompaña,

en él los sueños y las realidades.

Cierro los ojos y navego el río.

Concha Lagos

"Agua"

2008

FRASES PARA EL DESAYUNO (20)

2012-01-20T07:05:00.001+01:00

"La filosofía se puede disimular, pero no la elocuencia".

(Quintiliano)

Elocuencia es facultad

que a todas luces admira,

porque pinta la mentira

del color de la verdad.

Ossorio y Bernard

LIBROS CON POESÍA: LA MUERTE PEQUEÑA

2012-01-20T07:00:00.001+01:00

Con prólogo de Miguel Pérez Ferrero se editó por primera vez este libro, en Madrid, en 1948, logrando otra segunda edición en Buenos Aires en 1954, y esta tercera en México en 1971. El autor, el poeta granadino Manuel Benítez Carrasco, divide este ejemplar en tres apartados: "Canciones", "Paisaje" y "Soleá y romance". De este último apartado, he elegido su poema "Por soleá".

POR SOLEÁ

Ay, esta guitarra, plaza

sonora de mi dolor.

La prima le quiere dar

un capotazo al bordón,

porque el bordón, como un toro

del sentimiento mayor,

va repartiendo profundas

cornadas al corazón.

De tu cárcel de seis rejas

sal si puedes, Soleá,

para ver si puedes darle

compaña a mi soledad.

A tu puerta está llegando

un río de agua y de pena;

ábrele, guitarra, y dile

cómo se matan las penas.

Y tú, despierta, despierta

y ponte a considerar

si tiene remedio el llanto

cantando por soleá.

Autor: Manuel Benítez Carrasco

Edita: Impresota Azteca

Ciudad: México-1971

Páginas: 114

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (19)

2012-01-19T08:00:00.004+01:00

LA TIENDA DE ULTRAMARINOS

Con la implantación masiva de las grandes superficies, poco a poco fueron desapareciendo -afortunadamente no hasta su totalidad- muchas tiendas de barrio de las llamadas de coloniales o de ultramarinos, comercios familiares que eran, en su gran mayoría, de personas provenientes de Cantabria, León y Soria. Había muchas en Sevilla, en todas las capitales de provincias y en pueblos grandes. En la calle Alfarería de Triana, donde viví muchos años antes de residir en Córdoba, frente por frente a mi casa, tenía su tienda mi buen amigo Alfredo, norteño, bético como un sevillano más, y con el mejor material que uno pueda imaginarse en jamón, bacalao y conservas. Le echaba muchas horas al negocio, como todas las tiendas que he conocido, pero no perdonaba jamás un partido de su Betis del alma ni una corrida de Curro Romero y, además, rompiendo la tradición de "agarrados" que pesaba sobre este gremio, era un hombre ciertamente muy desprendido.

Mi tío Eugenio, casado con una hermana de mi madre, era leonés y defendía una peseta como Agustina defendió a Zaragoza ante el avance de los franceses, pero también le gustaba de vez en cuando pegarse sus viajes con mis padres a Lourdes, Fátima o Guadalupe, al Santuario de la Virgen de la Cabeza o adonde hubiese una advocación mariana, ya que eran amantes de la devoción a María. Tenía la tienda en la Avenida de los Teatinos, en la barriada llamada El Tiro de Línea, y el material era supremo. Su ahorro, aparte de las ganancias correspondientes por el género, estaba en ir siempre en bicicleta a todos lados a los que tuviera que moverse en la ciudad, y en su baby crudo, siempre impecable, que le ahorraba sus buenos reales en el vestir. Famosas por su calidad fueron siempre en Sevilla "Casa Marciano", "El Centro de Castilla" en la plaza de Chapina, "Primitivo" en El Tardón y "Casa Moreno" en la céntrica calle Gamazo, aparte de un sin fin de ellas, como "Soria" de la calle Monsalves, célebre por sus bocadillos extraordinarios, adonde acudía cada día por mi cercano trabajo en la Plaza del Duque, la muy célebre de "El Bacalao" de la calle Placentines.... Muchas, muchísimas que mi memoria no podría abarcar, unas desaparecidas, como "El Reino de León" en la calle Pureza y otras no.

Recuerdo a la perfección la tienda que había frente por frente al corral de mi nacencia, esquina de Torrijos con Pelay Correa, "Casa Carmelo". Este tendero, también norteño, nos quitó mucha hambre en tiempos difíciles, ya que la mayoría de las veces, hasta que verdaderamente no podía más, el hombre vendía "fiao" apuntándote en su libretilla particular, pero sin poner a la compra ni un solo céntimo de más por aquella ventaja que utilizaban los vecinos. Buena gente las de este gremio de montañeses santanderinos, sorianos, leoneses y de Castilla que se afincaron en Andalucía en una época donde no había ni para comer.

Mi querido tío Antonio, hermano de mi madre, tuvo tienda en Triana y en El Cerro del Águila, y fue maestro de una legión de charcuteros que hoy rozan mi edad y que pronuncian su nombre con auténtica veneración. Terminó sus días en el restaurante sevillano "El Áncora" como maestro cortador de jamón, oficio en el que ganó muchos premios internacionales y que le hizo viajar, como representante de España, a muchas ferias turísticas. Mi tío había aprendido, como meritorio, de aquellos norteños que llegaron a nuestras tierras, y creo que hasta su bondad y dulzura, su sonrisa y su trato de educación exquisita, y por supuesto su maestría en el oficio, los aprendió de ellos, de aquellos que dejaron por algunos perfiles de nuestros barrios su amor al trabajo y, aparte de las lógicas ganancias, su amor al prójimo, que es aún más importante.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: LA SOLEDAD

2012-01-19T07:30:00.002+01:00

LA SOLEDAD

La soledad depura la tristeza.

La soledad es tiempo acorralado.

Un tiempo donde vivo levitado

pensando y sopesando mi certeza.

La soledad es tiempo que embelesa

y no tiene ni límite ni lado,

porque vivo se vive amortajado,

feliz entre la paz y la firmeza.

La soledad es tiempo con aroma

a muerte presentida y verdadera,

y al hombre pacifica cuando asoma.

La soledad es tiempo para amarse,

un tiempo en que, se quiera o no se quiera,

tiene el hombre por fuerza que mirarse.

Manuel Ríos Ruiz

"Coplas y sonetos"

2001

LAS COSAS DE INTERNET

2012-01-19T07:05:00.003+01:00

Con el título la nueva publicidad de "MANGO"

he recibido este correo desde Francia.

Sin comentarios.

FRASES PARA EL DESAYUNO (19)

2012-01-19T07:05:00.001+01:00

"Lascivas son las páginas que he escrito, pero mi vida es honesta".

(Marcial)

Vida honesta y ordenada,

usar de pocos remedios

y poner todos los medios

de no apurarse por nada.

La comida, paseada,

ejercicio y diversión,

beber con moderación,

salir al campo algún rato;

poco encierro, mucho trato

y continua ocupación.

Doctor José de Letamendi

LIBROS CON POESÍA: LA MIRADA DE CÓRDOBA

2012-01-19T07:00:00.001+01:00

Con el subtítulo "Homenaje a Julio Romero de Torres", y presentado y antologado por CarlosBeck, se nos presentó este número 88 de la colección poética "Los Cuadernos de Sandua", con poemas de Manuel Machado, Francisco Villaespesa, Mario López, Pablo García Baena, Ginés Liébana, José de Miguel, Francisco Benítez y Carlos Clementson. Para ilustrarlo, he elegido el soneto que le dedicase José de Miguel:

VENUS DE LA POESÍA

La Venus Afrodita que surgía

de las olas del mar, y que pintara

Boticelli, tal vez, hoy envidiara

a la Venus -carnal- de la Poesía.

En la Córdoba austera nacería

el artista genial que sublimara,

con su áureo pincel -ofrenda en ara-

a una diosa, prodigio de armonía.

Julio Romero fue quien diera vida

con la magia del óleo y su destreza

a ese cáliz de amor, cálido ensueño;

un dulce cuerpo que a gustar convida

la oferente dación de su belleza,

alma, fuego, desdén, sacro beleño.

Autor: Varios

Edita: Cajasur, Obra Social y Cultural

Ciudad: Córdoba-2003

Páginas: 46

ISBN: 84-7959-503-5

Depósito Legal: CO. 504/2003

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (18)

2012-01-18T07:40:00.003+01:00

EL BETUNERO

El gremio del lustrado de zapatos, llamado más comúnmente como el de los betuneros, ha sido el de los más prestigiosos en todas las capitales de nuestro país. Por una parte, porque eran verdaderos artistas en el arte de dejar los zapatos como nuevos, limpios y brillantes. Por otra, porque era gremio curtido en la filosofía de la vida, hablador y culto en muchas materias, sobresaliendo en las taurinas, en las que eran verdaderos maestros. Siempre se ha dicho -y no sé por qué- que el flamenco y el toreo han ido unidos de la mano. Se olvidaron de los betuneros, tan diestros en el arte de "El Fillo" como en el de "Cúchares", y bastante más cerca de Castelar que del mudo de Santa Ana. Abre nuestra página, con el magistral retrato de Antonio Badía, un singular personaje, llamado Francisco Filigrana Moreno, y que ha lustrado los mejores zapatos de toda la historia trianera. Fue legionario en sus tiempos de juventud, con diez mil anécdotas de su tercio Juan de Austria, y terminó iluminando zapatos a compás de bulerías, mientras tiraba los cepillos por lo alto y te metía diez bayetazos de los buenos sin romper jamás el ritmo.

El betunero siempre ha sido un personaje de postín. Antes, en Sevilla y otras muchas ciudades, existían establecimientos de "Lustrados de zapatos". Recuerdo que mi padre de los limpiaba en uno muy famoso de la calle Sierpes -no acierto a recordar su nombre- que estaba en la misma acera y muy cerca del cine Imperial, casi al lado de la papelería Ferrer. Pero los "limpias" que siempre ganaban la partida eran los callejeros, los que se apostaban en las terrazas de los bares más famosos, como Los Corales, el sitio habitual del café de Juan Belmonte y Rafael "El Gallo" y de otros toreros de lujo, y en los de los alrededores del Hotel Colón y, por supuesto, los que andurreaban por todos los barrios y tenían sus sitios comunes para ejercer su oficio.

Todos recordamos a "Búfalo", el betunero cien por cien taurino encarnado por el actor lucentino Rafael Álvarez "El Brujo" en la serie "Juncal", y hasta al cantaor Angelillo haciendo de betunero en la película "El negro que tenía el alma blanca", que cantaba por colombianas que "con mi caja y mi cepillo me creo el amo mundo", película a la que hicieron una letra humorística que corrió como la pólvora por toda Sevilla, y que más o menos decía así:

Fueron dos chicas un día

a un cine de Salamanca

a ver el negro que tenía,

que tenía el alma blanca.

Le decía una a la otra:

-por mucho que tú te empeñes,

si es que tiene el "arma" blanca

es preciso que la enseñe.

Francisco Filigrana "El Chaque", que era el que siempre me limpiaba los zapatos, me hizo un día una putada de lujo. Testigo de aquel acto fue nuestro gran amigo Ángel Vela y el lugar la Taberna ·El Carbonero". Me parece que lo he contado en alguna que otra ocasión en en estas mismas páginas. Hace muy pocos días me había comprado unos zapatos de ante en verde oscuro, preciosos. Era un capricho que tenía desde hacía años, hasta que los compré. Un buen día -según se mire- me lo encontré en el mencionado negocio de los hermanos Canela y le dije: -Chaque, coge un cepillo limpio y pégale a esto un buen limpiao, más que nada para quitarle el polvo. Charla que te charla con Ángel, un par de cervezas tranquilas con sus tapas correspondientes, y cuando miro cómo va la limpieza de mis queridos zapatos me los encuentro teñidos de negro, sí: de negro. Cuando quería matarlo, me dijo tan tranquilo: -Ahora sí que han quedao bien, mira que unos zapatos verdes... ¡Palabra de honor!

Le tengo un cariño especial a los betuneros, gremio que está desapareciendo al compás de los tiempos. Lo que ignoro es por qué siempre han combinado su oficio con el de vender lotería, será cuestión de que siempre se les daba bien colarle un décimo a a sus habituales. Y curioso es también que cuando te ponían los naipes para no mancharte de betún los calcetines, utilizaban siempre cartas de la baraja española, nada de picas, ases, caballos o jotas de la baraja americana. ¿Grandes patriotas, o es que eran más baratas?

También este gremio ha tenido su chistografía. Se cuenta que era un betunero tan flojo que iba por las calles pregonando su publicidad: ¡Limpia, limpia, aquí está el limpia, señores...! Y cuando lo llamaba alguien que tenía los zapatones muy grandes cambiaba al momento de pregón: -¡Pipas, caramelos, chicles...! La guasa, gracia y arte de esta Andalucía genial. O cuando a alguien se le quiere decir que está tieso, se le dice aquello de ¡Venga ya, hombre, que ganas menos que un betunero en la playa!

En Córdoba, hace tiempo que no lo veo, me limpiaba los zapatos un betunero, gitano granaíno, que me recitaba de memoria poemas y más poemas de Lope de Vega, de Quevedo, Garcilaso... Una vez que le pregunté por qué y de donde ese gusto, me contestó que le habían regalado hace mucho tiempo "Las mil mejores poesías de la lengua castellana", y que no se leía otra hasta que no se había aprendido la anterior de memoria. ¡Betuneros, gente del lustre, esas mis personas queridas que jamás deben desaparecer de nuestro espacio cotidiano!

Con este soneto que dejé a "El Chaque" en mi libro "Muy ilustres personajes de la Triana popular", quiero rendir mi homenaje a este gremio de tan grandes artistas como singulares y queridas personas:

Francisco Filigrana, ¡vaya nombre!,

apellido que suena a mil palillos,

a chicuelina y danza y paseíllos

y a hermosas diabluras de renombre.

Pero mire su estampa y no se asombre:

su cuerpo enjuto, traviesos los ojillos,

al son de bulerías sus cepillos

y, tras chaleco negro, ¡qué gran hombre!

Toca las palmas y baila y betunea

sentado en una caja que atesora

cremas, balletas, naipes... mucho amor.

Que aunque es delgado El Chaque no es de anemia,

es que es finura pura su academia

que a Triana da lustre y esplendor.

EL SONETO NUESTRO DE CADA DÍA: A LUIS LÓPEZ ANGLADA

2012-01-18T07:30:00.002+01:00

AL POETA LE ENORGULLECE SER AMIGO

DE LUIS LÓPEZ ANGLADA

-En sus 80 años-

Así le veis tan joven. No desmaya.

No se corta el maestro la coleta.

En la plaza partida del poeta

el verso, noble toro, nunca falla.

Es amor la aventura cuando estalla,

cuando restalla al aire la muleta,

y el toro embiste, y con su planta quieta

manda y templa el poeta su batalla.

El sol, la luz, el mar de su ventura

dieron alma a su voz, le hicieron hombre,

y es de todos su son tan siendo suyo.

Sonetista de tal arquitectura

que digo Garcilaso y doblo el nombre.

Y digo Luis, mi amigo, y digo orgullo.

Juan Van-Halen

"Quien conmigo va"

2008

(Ilustración: J.S. Carralero)

FRASES PARA EL DESAYUNO (18)

2012-01-18T07:05:00.000+01:00

"Los dioses asisten a los más fuertes".

(Tácito)

Vinieron los sarracenos

y nos molieron a palos,

que Dios ayuda a los malos

cuando son más que los buenos.

(Popular)

LIBROS CON POESÍA: LA LÍNEA DE SOMBRA

2012-01-18T07:00:00.000+01:00

Este poemario de Francisco Guardado Lucas, poeta nacido en Morón de la Frontera en el año 1949, junto con "Trigal con cornejas", antología 1968-1982, y Premio de Poesía "José Luis Gallego" en 1982, es de la poca producción que se conoce del autor, quien estuvo algunos años inmersos en la lucha política clandestina de los años difíciles, muy acentuada especialmente en su tierra de nacencia. Fue miembro empresarial de "Biblioteca de la Frontera", formada para dar a conocer a los poetas y escritores de Morón. De este libro, he elegido como ilustración el poema titulado "Sin rodeos".

SIN RODEOS

Para no andar con rodeos

lo más ruin, lo más feo

de todo amor, ya se sabe,

son esos tristes finales

que nos dejan tan vacíos.

Siempre carnal y aburrido,

precipitado, insincero

y un tanto desesperado...

Y levantarse cansado,

insatisfecho, insensible,

y saber -a qué mentirse-,

que esto es así, y arreglarse,

volver la espalda, y largarse,

irse a tomar viento fresco.

Autor: Francisco Guardado Lucas

Edita: Olimpia, S.L.

Ciudad: Morón de la Frontera-1994

Páginas: 39

Depósito Legal: SE-627-94

OFICIOS PERDIDOS, COSAS Y COSTUMBRES DEL AYER (17)

2012-01-17T07:40:00.006+01:00

EL GUARDIA URBANO DE TRÁFICO

Ya no están, como ayer, cargados de regalos de los aguinaldos navideños. El guardia urbano, silbato en su boca, cuida del tráfico elegantemente vestido en temporada primaveral: guayabera blanca, pantalón azul y guantes impolutos, solamente manchados, de vez en cuando, por el vino tinto de la taberna más cercana. Este era el escaso tráfico que existía por las calles centrales de las ciudades en aquellos años. Tan sólo un coche, y una bicicleta, con su matrícula obligatoria, pasan por la calle Gondomar cordobesa en el momento de esta instantánea. En los tiempos que corren, no se vería ni un solo centímetro del asfalto.

En ésta que ahora vemos, de la calle Cruz Conde, también de Córdoba, realizada desde la célebre plaza de las Tendillas, ya el agente urbano va vestido con la ropa de invierno, su largo gabán azul marino de buen paño a juego con sus pantalones, su correaje blanco de charol, sus mismos guantes blancos -que se mancharán de tinto, estoy seguro- y el casco singular, también blanco, que siempre los distinguían. En nuestros años, desde hace pocos meses, esta calle, como la Gondomar que citábamos, es peatonal; pero fíjense que sólo unos coches están aparcados y que el tráfico de la calle es totalmente nulo. Siempre se ha vivido sin coches y sin teléfonos móviles, y no ha pasado nada. Ahora el personal cree que sería imposible que así fuese. Pues no, no, no pasaría nada de nada, sólo sería cuestión de acostumbrarse.

Éste sí que iba de vacile con su moto y su sidecar -muy utilizado hasta los años sesenta-, llevado en esta ocasión en su lado izquierdo, cuando normalmente era al contrario, y como un marqués con su gorra de plato de alto funcionario. Pero observen que no se ve tráfico por ningún lado. Al final, lo mejor que podemos hacer es vender los coches y volver al autobús para ir a las playas, cantando aquello de "Qué buenas son, las monjas ursulinas, qué buenas son que nos llevan de excursión..."